第98章 清明的艾草（2/2）

回来的路上，思砚在巷口的花店买了束白菊，说是“给太爷爷太奶奶的”。林砚牵着他的手往郊外的墓园走，石板路上的水洼映着两人的影子，像幅晃动的水墨画。思砚把白菊摆在墓碑前，又从兜里掏出个小青团，轻轻放在石台上：“太爷爷，这是宝宝做的，您尝尝。”

苏晚蹲在墓碑旁，用手帕擦去碑上的尘土，照片里的老人笑得温和，像还在念叨“慢点吃，别噎着”。她想起小时候，太爷爷总在清明带她采艾草，说“这草能祛邪，也能记着根”。如今带着思砚来，才懂这清明的仪式，从来都不是悲伤，而是把牵挂系在时光里，让爱代代相传。

夜里，艾草的香还在屋里飘。思砚躺在被窝里，手里攥着块没吃完的青团，梦里嘟囔着“外婆收到了吗”。苏晚坐在床边，给他讲太爷爷的故事，说“他年轻时总在清明种槐树，说树长得慢，却能护着家，就像亲人的牵挂，不会走”。

林砚走进来，手里拿着件新做的薄外套，是用母亲寄来的蓝印花布缝的，袖口绣着小小的艾草叶。“明天穿这个去学堂，”他把外套放在床头，“风里有艾草香，像带着春天走。”苏晚摸着布上的针脚，突然觉得这清明的艾草里，藏着最绵长的根——是孩子放在墓碑前的青团，是老人传的手艺，是街坊递的馅料，把南北的春天连得又亲又近。

这个清明，没有惊天动地的悲戚，只有雨里的艾草、笼屉里的青团和家人的陪伴，却比任何华丽的篇章都更动人。因为他们都知道，最深厚的思念，从来都藏在这些平凡的味道里——是思砚沾着草汁的指尖，是老先生的鼠鞠草，是林砚培土的手，是清明里那缕清苦的香，藏着岁月的铭记与传承。

而那些摘在篮里的艾草，那些包在馅里的甜，那些种在土里的树，终将像这雨后的春山一样，在时光里慢慢生长，让每个清明的日子，都带着艾草的香，带着团圆的盼，等那个最牵挂的人，笑着咬下青团，说声“还是这味啊”。