第123章 清明艾草（2/2）

蒸好的清明粿摆在竹匾里，青团上的花纹被热气熏得模糊，却透着股清苦的香。思砚捧着个笋干馅的，吃得嘴角发绿，说“比糖果有味道”。苏晚给他递过杯热茶，说“慢点吃，外婆总说‘清明的粿，要配着思念吃才够味’”。

夜里，艾草的香混着雨气飘进窗，思砚躺在被窝里，手里攥着片干艾草叶，说是“给外婆的护身符”。苏晚坐在床边，给他讲清明的故事，说“这一天的雨，不是伤心泪，是老天爷在帮我们洗干净念想，让牵挂像艾草一样，年年都能长出来”。

林砚走进来，手里拿着件新做的夹袄，是用母亲寄来的蓝印花布缝的，口袋上绣着小小的艾草。“明天穿这个去学堂，”他把夹袄放在床头，“天还有点凉，穿上像裹着艾草的暖。”苏晚摸着布上的纹路，突然觉得这清明的艾草里，藏着最绵长的念——是孩子按在粿上的指印，是老人的模具，是街坊的豆沙，把生者与逝者的牵挂，都揉进了这青团里。

这个清明，没有惊天动地的悲戚，只有田埂的艾草、蒸笼的清香和家人的陪伴，却比任何华丽的篇章都更动人。因为他们都知道，最厚重的思念，从来都藏在这些草木的轮回里——是思砚沾着草汁的指尖，是老先生的鼠鞠草，是林砚培土的手，是清明夜里那缕清苦的香，藏着岁月的敬畏与传承。

而那些插在坟前的艾，那些蒸在笼里的粿，那些埋在土里的念，终将像这雨后的春笋一样，在时光里慢慢生长，让每个思念的日子，都带着草木的韧，带着相守的暖，等那个最牵挂的人，笑着接过清明粿，说声“这味，跟当年的一样”。