第41章 春分的新芽（2/2）

风筝在风里摇摇晃晃地飞，思砚牵着线跑，小短腿倒腾得飞快，嘴里喊着“飞高点，追太阳”。林砚跟在后面，张开双臂护着他，怕他被石子绊倒，衬衫被风吹得鼓鼓的，像只展翅的鸟。

苏晚坐在岸边的长椅上，看着父子俩的身影被春光拉得很长，突然想把这一幕画下来。她掏出手机拍下照片，照片里的思砚仰着头，风筝线在他手里绷得笔直，林砚弯腰看着他，眼里的笑意比阳光还暖。

回家的路上，思砚趴在林砚肩上睡着了，手里还攥着风筝线的轴。苏晚看着他汗湿的额发，突然想起母亲说的，林砚小时候也爱放风筝，总把风筝线缠在槐树上，然后蹲在地上哭，“像只被雨淋湿的小狗”。

“你看，他多像你。”苏晚轻声说。

林砚低头看了看怀里的孩子，眼里的光很软：“也像你，眼睛亮得像装了星星。”

《雨后巷景》画完那天，苏晚把它挂在画廊最显眼的位置。来老先生特意来看，指着画布角落的花瓣印说：“这是画的魂。”

“是思砚的杰作。”苏晚笑着说。

“也是你们的。”老先生看着画里的父子身影，“有了这几笔，画才有了日子的热气。”

苏晚看着画里的雨雾、新芽和小脚印，心里突然很感慨。那些曾经在画里寄托的孤独，那些隔着山水的等待，终究在日复一日的相守里，变成了画布上的温度——藏在孩子的花瓣印里，藏在男人的笑纹里，藏在每一个被春风吹软的瞬间里。

傍晚，夕阳把老槐树的影子拉得很长。思砚坐在向日葵苗旁边，用小铲子给它们“盖被子”，林砚在旁边帮忙，父子俩的影子叠在一起，像株并蒂的向日葵。苏晚站在画廊门口，看着他们，手里握着那支思砚用来画“春天的头发”的画笔，笔尖似乎还沾着花香。

春天还很长，向日葵会开花，孩子会长大，但只要身边的人还在，日子就会像这春分的新芽，带着破土而出的力气，把每个平凡的瞬间，都长成值得回味的风景。