第114章 大雪的腊肉（2/2）

傍晚，雪停了，腊肉的香漫出厨房，在雪地里晕开片暖黄。苏晚把腊肉切成薄片，和青蒜一起炒，油花溅在锅沿上，像撒了把碎金。思砚捧着小碗，吃得满嘴是油，说“比外婆做的红烧肉还香”。林砚给他夹了块瘦的，说“慢点吃，别卡着，像外婆总担心的那样”。

夜里，灶膛的火还没熄，余温把腊肉烘得更软。思砚躺在被窝里，手里攥着块没吃完的腊肉，梦里嘟囔着“外婆收到了吗”。苏晚坐在床边，给他讲腊肉的故事，说“这肉在雪地里挂着，就像我们的盼头，经了冻才更实在”。

林砚走进来，手里拿着件新做的棉大衣，是用母亲寄来的老羊皮缝的，里子衬着厚厚的绒。“明天穿这个去学堂，”他把大衣放在床头，“风雪钻不进去，像裹着腊肉的香。”苏晚摸着羊皮的软，突然觉得这大雪的腊肉香，就是条无形的绳——一头系着南方的灶膛，一头拴着北方的蒸笼，烟火一吹，就把牵挂熏得又浓又醇。

这个大雪，没有惊天动地的寒冷，只有灶上的腊肉、满室的熏香和家人的陪伴，却比任何华丽的篇章都更动人。因为他们都知道，最醇厚的年味，从来都藏在这些熏烤的时光里——是思砚沾着油星的小脸，是老先生的腊鱼，是林砚添柴的手，是大雪夜里那缕绵长的香，藏着岁月的丰足与期盼。

而那些挂在廊下的肉，那些熏在灶上的香，那些包在纸里的盼，终将像这积雪的厚度一样，在时光里慢慢沉淀，让每个冬天的日子，都带着腊肉的咸，带着过年的暖，等那个最牵挂的人，笑着揭开蒸笼，说声“这肉，熏得正好”。