第214章 归乡的行囊（2/2）

林砚搬了个凳子坐在他旁边，“你外婆闭着眼睛都能认出你，”他拿起思砚的手，和自己的手比了比，“你看，这手上的薄茧，是帮着浇菜、割麦磨出来的，你外婆一摸就知道，我们思砚长大了。”

苏晚在厨房煮了莲子羹，盛在两个粗瓷碗里。“明天去车站接外婆，就带这个当早点。”她把羹推到思砚面前，“你外婆总说，莲子羹得温着喝，像日子，不冷不烫才舒坦。”

夜里，思砚躺在藤箱旁的小床上，闻着箱子里散出来的艾草香，像外婆睡在身边时的味道。他想象着外婆打开藤箱的样子，先看到燕子窝的画，再摸到硬邦邦的莲子，最后闻到腌菜的酸香，会不会笑着说“我们思砚把家都搬来了”？

林砚进来时，手里拿着件洗得发白的蓝布衫，是外婆留下的旧衣服，“明天穿这个去接她，”他把布衫放在思砚枕边，“她老远看见这颜色，就知道是你了。”

思砚把脸埋在布衫里，上面还留着淡淡的皂角香，像外婆的味道。他突然觉得，这沉甸甸的藤箱，哪里装的是物件，分明是把三百多个日子的盼，都一针一线、一厘一毫地收了进去——菜畦里的泥，檐角的燕，麦香里的汗，艾种上的绒，还有他每天数着花苞、冰棱、日出日落的等待。

窗外的月光落在藤箱上，藤条的影子在地上织成张网，像个温柔的拥抱。思砚摸着枕边的蓝布衫，在艾草香里慢慢睡着，梦里他看见外婆背着藤箱，踩着满地桃花瓣走来，笑着说：“我的思砚，真的长大了。”

行囊里的物件还在悄悄散发着各自的香，混在一起，就是家的味道。等天亮了，这些味道会跟着车轮转动，一路奔向那个归乡的人，告诉她：院里的花都谢了又开，等你的人，已经长得够高，能替你扛起草长莺飞的春天了。