第327章 药柜上的蔷薇（2/2）

苏晚的脸烫得像喝了酒，指尖捏着衣角，门帘上的薄荷影子落在手背上，凉丝丝的，倒让心里更暖了。

午后，客人都走了，院子里静下来。林砚坐在石凳上擦铁锤，苏晚则往药柜的抽屉里摆草药。干薄荷的绿、艾草的灰、七叶一枝花的褐，在抽屉里码得整整齐齐，像幅立体的画。

“等过了冬，就把狼崽送回狼洞吧。”林砚忽然说，铁锤上的铁屑被擦得干干净净，“它们越来越野，总关着也不是办法。”

苏晚的动作顿了顿，看了眼趴在门口的铁蛋，小家伙正歪着头看她，项圈上的铃铛偶尔响一声，像在求情。“嗯，”她轻声说，“送回去前，多给它们喂点肉，长得壮实点，才好自己捕猎。”

林砚“嗯”了一声，把铁锤放回工具箱。夕阳把两人的影子投在药柜上，他的影子长，她的影子短，交叠在刻着的蔷薇花上，像给花又添了层暖。

傍晚，苏晚收拾药篓准备回家，林砚忽然从厢房里拿出个东西，用布包着，递给她。“给你的。”他说。

苏晚接过来，沉甸甸的，打开一看，是个铜制的药碾子，碾轮上刻着细密的花纹，也是蔷薇，和药柜上的一样。“你说碾药总费劲，”林砚挠了挠头，“这铜的沉，碾起来省劲。”

药碾子的铜面亮得能照见人影，还带着他手心的温度。苏晚握着碾轮转了转，“咕噜”一声轻响，像把心里的话都碾成了蜜。

走在回家的路上，药碾子在竹篮里轻轻晃，和银簪的轻响凑成了串。晚风穿过门帘的缝隙，把药柜里的草药香吹了出来，混着铁匠铺的铁屑味，像把日子酿成了酒，初闻清冽，细品却带着绵长的甜。

苏晚摸了摸竹篮里的铜碾子，忽然觉得，这药柜上的蔷薇，药碾上的花纹，还有她长衫上的绣样，都在说着同一句话——日子会像这硬木药柜，扎实稳妥；会像这铜制碾子，温润长久；会像这藏在各处的蔷薇，在岁月里慢慢开，永不凋谢。

远处的铁匠铺亮起了灯，厢房的窗棂在灯光里泛着暖黄，像个刚睁眼看世界的孩子，安静又充满盼头。苏晚笑了笑，加快了脚步，心里盼着冬天快点来，盼着穿上新做的棉袄，和林砚一起，在这间有药柜、有蔷薇的厢房里，守着炉火，看着狼崽，把日子过成最踏实的模样。