第70章 墨迹与体温（1/2）

试探如同在冰面上刻下的细痕，浅淡却真实存在。林焰在谢云深默许的缝隙间，艰难地呼吸着。那幅被他用浓重色彩覆盖的画，依旧立在画室角落，像一枚沉默的勋章，也像一道尚未愈合的伤口。

他开始更频繁地待在画室。并非为了完成什么作品，更像是一种无声的宣告——这里，是他暂时可以脱离钢琴、脱离谢云深直接凝视的喘息之地。他会长时间地调色，在废弃的画布上涂抹，或者只是对着窗外发呆，任由松节油的气味将自己包裹。

这天下午，他心血来潮，翻出了一套蒙尘的笔墨纸砚。那是周叔不知何时备下的，或许是为了迎合谢云深可能突发的、对东方古典意趣的兴致，却一直闲置着。

林焰不会国画，但他认得墨。那种纯粹的、无法被任何颜色调和的黑，吸引了他。

他研墨，看着清水渐渐被浓稠的墨色吞噬，散发出一种沉静古朴的气息。然后，他拿起一支兼毫笔，蘸饱了墨，在一张生宣纸上，随意地挥洒。

没有章法，没有意象。只是凭着本能，让浓淡不一的墨迹在吸水性极强的宣纸上晕染、扩散，形成各种偶然的、不可复制的形态。有的地方浓黑如夜，有的地方淡如远山，边缘毛茸茸的，带着呼吸般的渗透感。

这过程莫名地让他感到平静。相比于油画颜料的浓烈和覆盖性，水墨的浸润与不可控，带着一种东方式的、顺应自然的哲学，暂时抚平了他内心的焦躁。

他画得专注，连谢云深何时进来的都未察觉。

直到男人的身影投落在宣纸上，林焰才猛地一惊，笔尖一顿，一滴浓墨猝不及防地滴落在画纸中央，迅速晕开成一团醒目的污迹。

他下意识地蹙眉，带着一丝被打扰的不悦，以及作品被毁的懊恼。

谢云深没有在意那滴意外的墨点，他的目光落在那些恣意晕染的墨迹上，眼中闪过一丝讶异。“怎么想起弄这个？”

林焰放下笔，语气平淡：“随便试试。”

谢云深走近，俯身仔细看着宣纸上的墨痕。他看得认真，仿佛在解读某种神秘的符码。良久，他伸出手指，虚虚点着那团因为林焰受惊而滴落的、最浓重的墨迹周围，那由浓到淡、层层晕开的痕迹。

“这里，”他声音低沉，“倒是比你在钢琴上刻意营造的‘愤怒’，更有力量。”

林焰心头一震，蓦地抬头看他。

谢云深也正看着他，眼神深邃，带着一种洞悉一切的了然。他早就看穿了他那些在琴键上精心编排的“情绪表演”。

“水墨有趣，”谢云深直起身，语气听不出褒贬，“它的美在于‘偶然’与‘留白’。用力过猛，反而失了韵味。”他像是在点评画，又像是在说着别的。

他的目光转向林焰因为握笔而沾染了些许墨汁的手指，忽然道：“手伸出来。”

林焰迟疑了一下，依言伸出右手。指尖和指腹染着几处黑墨，与他苍白的皮肤形成鲜明对比。

谢云深从旁边拿起一块干净的湿毛巾，没有递给林焰，而是自然地握住他的手腕，另一只手用毛巾，仔细地、一点点地擦拭他指尖的墨迹。