第131章 这破站，怎么比我老家还熟（1/2）

话音未落，老单的身影已鬼魅般消失在屋顶的阴影里，仿佛从未出现过。

萧然攥紧的拳头缓缓松开，保温箱的余温成了此刻唯一的慰藉。

他深吸一口气，那股属于老城区的、混杂着尘土与植物腐败气息的空气，此刻却让他感到一种异样的清醒。

“下一单，你自己选。”

老单的声音仿佛还回荡在耳边，冰冷而决绝。

萧然转身，重新面向那扇锈迹斑斑的铁门。

几乎就在他念头转动的同时，那本悬浮在半空中的古老账簿再次无风自动，哗啦啦地翻页，速度之快，掀起一阵劲风。

这一次，飞出的不再是虚影，而是成百上千张泛黄的、边缘卷曲的真实订单。

它们如同一群受惊的蝴蝶，在萧然周围狂乱地飞舞，每一张纸片上都带着岁月沉淀的厚重气息，上面的字迹或娟秀，或潦草，模糊不清，却都透着一股难以言说的执念。

“小心，萧然！”耳机里，苏小暖的声音带着一丝急促，“能量波动异常剧烈！这些不是普通纸片，每一张都附着着强大的精神印记，是过去那些‘信使’未能完成或心中留有遗憾的订单！”

萧然没有退缩。

他知道，这是老单的考验，也是“百单归心”的第二步。

他必须从中选出自己的下一份宿命。

他闭上眼睛，不再试图用视觉去捕捉那些快到极致的流光，而是将全部心神沉入手中那半卷《外卖心经》之中。

残卷上的符文微微发烫，一股暖流顺着手臂蔓延至全身。

他伸出手，凭着一股直觉，探入那片由遗憾和期盼组成的纸片风暴中。

指尖触及一片冰凉。

他猛地抓住，睁开眼。

漫天飞舞的订单瞬间静止，然后如退潮般悉数倒卷回账簿之中。

铁门前的空地上，只剩下萧然一人，和他手中那张薄薄的、仿佛一捏就碎的订单。

订单的纸质很特殊，光滑如绸，却又坚韧异常。

上面的字迹是用一种深红色的墨水书写，笔锋锐利，力透纸背：

“送一碗能尝到家乡味道的馄饨，给那个凝望城市睡去的人。”

没有地址，没有姓名，没有时间。

“这是什么鬼订单？”萧然眉头紧锁。

凝望城市睡去的人？

这范围也太广了。

守夜的保安？

高楼上的天文学家？

午夜电台的主播？

甚至是……某个失眠的流浪汉？

“别去猜！”小票的声音在他耳边响起，带着一丝罕见的严肃，“我能感觉到……这张单子很危险。上面的每一个字，都像是用血写上去的，充满了……陷阱。老单想让你在选择中迷失。”

“我正在扫描全城数据，”苏小暖的声音冷静地切入，“根据语义分析，‘凝望城市睡去的人’最高概率指向三个职业：第一，市中心‘摘星塔’顶层的天文观测员；第二，负责全城夜间交通监控的指挥中心值班员；第三，午夜档情感电台‘夜航船’的主播。我已经把他们的地址和工作时间发给你了。”

萧然看着手机上苏小暖发来的三个精确到门牌号的地址，又听着小票充满感性的警告，陷入了沉思。

逻辑与直觉，数据与情感，在此刻形成了鲜明的对立。

“家乡味道的馄饨……”他低声重复着这个关键信息。

这不仅仅是一份食物，更是一种情感的寄托。

这样的东西，标准化的连锁餐厅里绝对找不到。

他没有立刻前往苏小暖提供的任何一个地址，而是转身，朝着与老城区相反的方向走去。

“萧然？你要去哪儿？那几个地点都在反方向！”苏小暖不解地问。

“先找到对的馄饨，才能找到对的人。”萧然回答道，脚步没有丝毫停顿。

夜色渐深，城市的喧嚣褪去，露出它疲惫而真实的骨架。

萧然穿梭在一条条后街小巷，凭借着过去送外卖时积累的记忆，寻找着那些只在深夜为夜归人点亮一盏灯的家庭小摊。

终于，在一条快要拆迁的旧街尽头，他找到了。

那是一个连招牌都没有的馄饨摊，一对沉默寡言的老夫妻守着一口翻滚着白色浓汤的大锅。

那股混合着猪骨、虾皮和大地鱼干熬煮出的鲜香，几乎在瞬间就击中了萧然的味蕾。

就是这个味道。他在心里对自己说。

他要了一碗，自己先尝了一口。

皮薄馅足，汤清味浓，那股朴实无华的鲜美顺着喉咙滑下，温暖了整个胃。

这味道里没有花哨的调味，只有食材最本真的醇厚，像极了记忆中外婆亲手包的馄饨。

“老板，再打包一份，多加一点紫菜。”他付了钱，将那份承载着“家乡味道”的馄饨小心翼翼地放进保温箱。

现在，只剩下最关键的问题：那个“凝望城市睡去的人”，到底是谁？