第145章 黑袍反击，危机再临（1/2）

刘斌的拳头停在半空。

黑袍人胸口的符文在跳动。那节奏不像是心跳，倒像是一种古老的鼓声，一下一下敲在人的骨头里。他没动，别人也没动。刚才那些乱七八糟的话，好像真的打乱了对方的节奏——至少看起来是这样。

但这安静不是好事。它像暴风雨前的沉默，让人心里发紧。

林三趴在地上，手指抠进泥土。他的左腿断了，骨头穿出皮肉，血顺着小腿流下来，在身后拖出一道暗红的痕迹。可他还在往前爬，哪怕只是一点点。每动一下，断骨就磨着肌肉和神经，疼得他眼前发白，牙关咬得直响。但他不能停。只要他还往前爬，就说明他们还有希望。

赵七靠在石柱边，左臂已经烧焦，整条手臂像炭一样黑，皮肉翻卷，露出白色的指骨。那是他用诗魂点燃火焰对抗黑雾时留下的伤。火灭了，伤还在。他的右手死死抓着地面，五指陷进碎石，指甲裂开，鲜血流出。他不信命，也不信一个藏头露尾的人能决定生死。他喘着气，胸口起伏，眼里还有光。

陈默坐在血泊中，右手还在划地。指尖早就破了，血混着泥，在地上留下歪歪扭扭的痕迹。那些不是字，也不是阵法，只是他在确认自己还能不能感觉到大地。他曾是最冷静的一个，总能在绝境中找到出路。但现在，脑子像冻住了一样，记不清事，想不起话。他只记得一件事：不能停下。一停下，意识就会被黑暗吞掉。

沈九耳朵在流血，嘴唇微微动着，还在数数。没人知道他在数什么，他自己也不太清楚。也许是呼吸，也许是心跳，又或者是在找空气里残留的节奏。他以前能从风声雨滴里听出诗句的节拍，被称为“听诗者”。但现在，耳边只有尖锐的嗡鸣，像针扎进脑袋。每一次震动都让他太阳穴跳个不停，脑子里像有虫子在啃。可他还在数，因为只要数字不断，他就还没疯。

苏兰单膝跪地，断刀撑地，眼睛盯着前方。她的右肩脱臼，左手被黑雾腐蚀，皮肤溃烂，露出青色的肌理。但她还站着，像一块不肯倒的石头。她曾是将军，带兵打仗，横扫北境。后来被一句残诗困住十年。现在她回来了，不是为了报仇，是为了结束这一切。她看着黑袍人，目光锋利，像是要撕开那兜帽，看看里面到底是人是鬼。

他们都等着。

等那一拳落下。

就在刘斌准备用力的时候，黑袍人的嘴角动了一下。

不是抽搐，是笑了。

那张藏在兜帽下的脸，第一次有了表情。笑得很淡，却让人害怕。好像一切都在他的掌控之中。他双手慢慢合十，声音不是从嘴里出来的，而是直接出现在每个人的脑子里：

“万象皆寂，诗囚归位。”

没有回音，也没有余波。这句话像一把冰冷的钥匙，插进了世界的锁孔。

空气变了。

不是风停了，也不是天黑了，而是整个空间像是被人抓住了一样。那种压迫感不是来自身体，而是压在心上。连呼吸都变得困难，心跳也变慢了。

祭坛四周的石壁开始向内收缩，裂缝飞快蔓延。那些原本坚固的石柱，现在像朽木一样裂开、掉落。每道裂缝里都冒出浓浓的黑雾，像是从地底涌出的墨汁，带着腐臭和死亡的味道。黑雾碰到石头就发出嘶声，像酸在腐蚀金属，冒出刺鼻的白烟。

六个人脚底下同时传来拉力，像是地下有无数只手在拽他们往下沉。那力道不猛，却很顽固，像沼泽一样一点点把人吸进去。

林三刚撑起身子就扑倒在地，断骨撞到地面，闷哼一声。剧痛差点让他晕过去，但他立刻挣扎着要爬起来。他不能倒，一倒下，心就散了。他用右手撑地，左手拖着断腿，指甲刮过碎石，留下斑驳的血迹。他抬头看向刘斌，嘴唇动了动，想说话，只能发出沙哑的声音：“……别信……安静……”

赵七咬牙点燃手臂，火苗刚冒出来就被黑雾吞掉。他不信，再试一次，火光还没亮就灭了。第三次，第四次……直到手掌焦黑颤抖，再也点不着。他抬头看黑袍人，眼里的狠劲还在，但身体动不了。黑雾爬上小腿，像藤蔓缠住猎物，越收越紧。他感到血流变慢，体温下降，意识也开始模糊。但他还是死死盯着黑袍人，好像要用眼神剜下他一块皮。

陈默想画阵，指尖刚碰地就被一股力量弹开。不是普通的反弹，更像是被什么东西赶走。他咳出一口血，右手颤抖着再按下去。这一次，他在地上写了个字：“退。”

字刚出现，就被无形的力量碾碎，像风吹灰烬，一点不留。

他知道，退路没了。

沈九闭着眼，耳朵不断流出温热的液体。他本来能听清黑袍人的呼吸，现在什么都听不见。耳边只有高频的嗡鸣，像针扎进脑仁。他张嘴想说话，发不出声音。他试着调动体内的诗魂，发现它像被冰封住的鱼，动不了。他忽然明白——这不是聋了，是世界正在失去声音。所有的节奏、音律、共鸣，都在消失。黑袍人不只是在攻击他们，他是在改变这里的规则。

苏兰挥刀砍向黑雾，刀刃陷进去像进了泥潭，拔不出来。她用力抽刀，刀身发出脆响，裂开一道缝。这是她用了多年的断锋，斩过十七个敌将，如今却在这黑雾里不堪一击。她松手，后退一步，肩膀撞上石柱。疼痛让她清醒了一瞬。她低头看左手，掌心溃烂的地方浮现出几个扭曲的文字，像是从皮肤下长出来的，隐隐发光。

她认得这几个字。

那是她十年前战败那晚，最后听见的一句诗：

“将军百战身名裂，不若书生一笔决。”

那是羞辱，是嘲讽，是把武夫踩进土里的诗句。

现在，它从她体内爬了出来。

刘斌站在原地，右拳还举着，但左脚已经陷进地里。他低头看，泥土正变成黑色，像墨水一样往上漫。他试着抬脚，脚踝却被一条细线缠住了。那线像头发丝一样细，却怎么挣都挣不开。

他抬头看黑袍人。

对方飘了起来，双脚离地，黑袍无风自动。胸前的符文不再闪烁，而是一跳一跳的，每跳一次，黑雾就更浓一分。祭坛上方出现一个巨大的黑色图案，像一本倒过来的书，一页页翻动。上面全是字，密密麻麻，都是残缺的诗句。

有的是半句话，有的是错韵，有的根本不成句子，却透着一股让人害怕的力量。每个字都像活的一样，在空中扭动、重组、低语。它们不属于任何语言，却又让人明白意思——那是绝望的喊叫，是不甘的控诉，是诗人死前最后一口气里的怨恨。

刘斌明白了。

这不是反击。

这是早就设好的局。

他刚才打出的那一拳，不是终结，而是启动机关的钥匙。他们所有人拼尽全力制造的混乱——读错诗、打破节奏、扰乱韵脚——不过是让黑袍人确认：他们的诗魂已经耗尽了。

现在，轮到对方出手了。

地面突然炸开。

几十根黑色尖刺破土而出，泛着幽光，朝六人刺来。这些尖刺不是石头也不是金属，更像是由文字凝成的实体，每一根上都刻着半句残诗，字迹扭曲，像是被人用指甲硬抠出来的。

林三翻身躲避，肩头还是被擦到。尖刺划破衣服，皮肤立刻渗出血珠。他眼前一黑，脑子里闪过很多画面——有人上吊，有人被火烧，有人跪着割腕……都不是他的记忆。那是别人的死，别人的痛，别人的执念。这些画面像毒蛇钻进他的脑子，啃他的理智。他抱住头，喉咙里发出低吼，却不敢停下。他知道，一旦被这些记忆占据，他就不再是林三，会变成又一个“诗囚”。

赵七来不及躲，一根尖刺直接穿过右腿，把他钉在地上。他闷哼一声，额头冒汗。那尖刺扎进去还不停，顺着肌肉往里钻，撕裂般的疼。他伸手去拔，纹丝不动。更可怕的是，伤口周围开始浮现文字，一圈圈扩散，像诅咒在蔓延。他认得其中一个词：“焚稿”。那是他年轻时烧毁的第一本诗集的名字。那时他以为是解脱，现在才知道，那是背叛。

陈默抬手挡住，一根尖刺刺入小臂。血顺着伤口流下，在皮肤上留下一道红痕。奇怪的是，那道红痕开始移动，沿着血管往手腕爬。他低头看，发现是尖刺上的诗句在游走，像活的一样。那句诗是：“笔落惊风雨，诗成泣鬼神。”——多么豪迈的句子，现在却成了吃他的毒虫。他咬牙忍痛，右手在地上划出一道符印，想挡住诗句流动。可符印刚成，就被一股力量抹去。他苦笑一下，心想：原来连反抗的方式，都被算到了。

沈九靠墙躲闪，被两根尖刺夹击。他勉强侧身，一根擦过背，另一根刺穿左肩。他撞上石柱，口吐鲜血。耳朵里的嗡鸣更响了，眼前发花。他感觉听力在消失，取而代之的是一种奇怪的“内听”——他能听见血液流动的声音，听见心跳，甚至听见大脑里神经放电的噼啪声。可越是清楚，就越可怕。因为他在这些声音里，听到了诗的节奏。他的身体，正在被改造成一首诗。一首属于黑袍人的诗。

苏兰一刀劈断一根尖刺，断口喷出黑烟。烟碰到手掌，皮肤立刻发黑，像被腐蚀。她甩手想抖掉，但腐蚀感已经蔓延到手腕。她咬牙站着，没有倒下。她忽然想起父亲临终前的话：“刀可断，脊不可弯。”那时她不懂，现在懂了。真正的战士，不是不死，而是明知会死，也不低头。她抬头看刘斌，眼神坚定。她在说：我还站着。

刘斌是第一个被攻击的。

三根尖刺冲他胸腹而来。他强行转身，躲开两根，第三根刺中左臂。尖刺穿透肌肉，带出一串血珠。他闷哼一声，右手还举着拳，但力气弱了。他低头看插在臂上的尖刺，上面写着一句诗：

“我本无心向明月，奈何明月照沟渠。”

字一入眼，脑袋就像被锤子砸了一下。他踉跄一步，差点跪倒。这不是身体的伤，是精神的打击。这句诗像一把钥匙，打开了他最深的记忆——那个雪夜，他跪在书院门前，求师父收他入门。他说自己出身贫寒，但愿意一生追求诗道。师父看着他，淡淡说：“你本无心向明月，奈何强求光照沟渠？”那一夜，他哭了很久，但从没放弃。可现在，这句曾伤他尊严的话，成了刺穿他灵魂的武器。

黑袍人飘在空中，双手张开，像在拥抱整个祭坛。那个倒悬的黑色诗阵转得更快，每翻一页，地面就多一道裂缝。尖刺不断冒出，一波接一波，像潮水一样不停。

刘斌抬头看他，终于明白对方的力量来源。

不是诗律，不是韵脚，不是平仄。

是这座祭坛本身。

它吞下了历代诗人死前的执念，把他们的不甘、怨恨、疯狂都封在诗句里。那些被遗忘的名字，那些没写完的作品，那些被嘲笑的梦想，都被祭坛收集、压缩、炼化，成了“死诗”的养料。黑袍人不是操控者，他是容器，是把这些“死诗”重新唤醒的人。

他们刚才做的所有事，喊的每一句错诗，打破的每一个节奏，都在为这个仪式添柴加火。

现在，火燃起来了。

刘斌试着拔出左臂的尖刺，刚用力，剧痛就冲进大脑。他咬牙，额头冒汗，右手的拳一直没放。他知道不能倒，只要他还站着，别人就不会放弃。

林三趴在地上，手指还在动。他摸到一块碎石，用力捏紧。石头边缘锋利，割破了他的掌心，他不在乎。他用血在地面写下三个字：“别听诗。”然后用手抹开，盖住痕迹。他知道有些人已经开始被诗句影响，必须提醒他们守住本心。

赵七靠在石柱边，右腿被钉住，但左手慢慢抬起，五指张开，像是在抓什么。他的指尖凝聚起一丝微弱的火光，那是他最后的诗魂。他不想用来打人，而是想点燃身边的土地。他知道火能驱散黑雾，哪怕只是一瞬。他需要那一瞬，去看清黑袍人的真面目。

陈默坐在血泊中，右手指甲继续划地，哪怕已经画不出东西。他在试连接地脉。他曾研究过这座祭坛，知道它建在一条古老的灵脉上。如果能唤醒地脉反噬，或许能打断仪式。可他的动作越来越慢，意识越来越模糊。他感到记忆在流失，名字、家乡、亲人……都在变淡。他拼命回想母亲的脸，却只记得她唱过的一首童谣。那歌没有词，只有调子。他轻轻哼了出来，声音很小，却带着一种干净的力量。

沈九靠墙喘气，嘴唇动着，像是在算新的节奏。他不再听外面的声音，而是转向内心。他发现，就算世界没了声音，他的心跳仍有节奏。他用自己的心跳对抗那嗡鸣。每一次心跳，都是一次抵抗。他默念一个古老的口诀：“一息三拍，逆转阴阳。”这是师父教他的方法，能在无声中重建音律。他不知道能不能成功，但他必须试。

苏兰单膝跪地，左手被腐蚀，但她还是把断刀握紧。她不再砍黑雾，而是把刀尖插进地面，借力支撑身体。她闭上眼，回忆战场上的声音。马蹄声、号角声、刀剑相击声……那些不是诗，却是最真实的生命节奏。她用这些声音守住内心，挡住诗句的入侵。

六个人，六个方向，都被压制。

但他们都没闭眼。

黑袍人低头看着他们，兜帽下的脸还是模糊。他抬起右手，掌心朝下，轻轻一压。

地面震动。