第86章 病床前的磕头与褪色的聪慧（1/2）

1998年的冬天来得格外早，医院走廊的暖气片冰凉，连带着空气都透着股化不开的冷。我裹着妈妈织的红色小毛衣，坐在病房门口的小板凳上，手里攥着半块没吃完的奶糖，眼睛死死盯着妈妈的病床——她躺在床上，脸色白得像纸，鼻子里插着氧气管，连呼吸都显得很费力。

“丫头，别老盯着，去跟护士阿姨玩会儿。”妈妈的声音很轻，带着气音，可我摇了摇头，还是坐在小板凳上。四岁的我不懂什么是“重病”，只知道妈妈躺了好几天，不能像以前那样抱我，不能给我讲故事，心里慌得厉害，总觉得要失去什么。

傍晚的时候，病房里的光线暗了下来，窗外的天渐渐黑透。护士阿姨刚给妈妈换完药，走的时候还摸了摸我的头，说“小姑娘真乖，陪着妈妈”。病房里只剩下我和妈妈，还有心电监护仪“滴滴”的声音，单调又刺耳。

就在这时，我看见两个人从病房门口走了进来。他们很高，比爸爸还高，穿着黑色的衣服，衣服很长，拖在地上，没有袖子，也没有扣子，像两块黑布裹在身上。他们的脸很白，白得像墙上的石灰，没有眼睛，也没有鼻子，只有一张平平的脸，看着特别吓人。

“该走了。”其中一个人开口说话，声音不像爸爸那样粗，也不像妈妈那样软，而是像冬天的风刮过窗户缝，“时间到了，跟我们走。”

他们走到妈妈的病床前，停下脚步，黑色的衣服垂在床边，挡住了妈妈的脚。我心里突然特别害怕，像有只手攥着我的心脏，疼得厉害。我知道他们要带妈妈走，要把妈妈从我的身边抢走，我不能让他们这么做！

“不许带妈妈走！”我从板凳上跳下来，跑到病床前，张开胳膊挡在妈妈前面，小小的身子在两个黑衣人面前，像棵随时会被风吹倒的小草。

可他们根本没理我，还是站在病床前，其中一个人伸出手，想碰妈妈的胳膊。那只手很细，皮肤白得透明，指甲是黑色的，看着就很凉。

“别碰我妈妈！”我尖叫起来，声音里带着哭腔。我不知道该怎么办，只觉得只有这样才能阻止他们。突然，我想起奶奶说过，磕头能求菩萨保佑，能留住想走的人。我赶紧跪在地上，对着两个黑衣人，“咚咚”地磕起头来。

病房的水泥地很硬，磕第一下的时候，额头就疼得发麻，可我不敢停，越磕越用力，心里默念着“别带妈妈走，别带妈妈走”。额头很快就肿了起来，像个小包子，再后来，我感觉额头湿湿的，用手一摸，全是血——磕破了。

“别磕了，丫头，别磕了！”妈妈的声音带着哭腔，她想伸手拉我，可身体太虚弱，只能稍微动一下，“快起来，别磕了！”

我没听妈妈的话，还是继续磕。额头的血顺着脸颊往下流，流到下巴上，滴在地上，溅起小小的血点。我觉得头晕晕的，像喝了爸爸的酒，眼前的两个黑衣人开始变得模糊，他们的黑色衣服在我眼里晃来晃去，像一团团黑雾。

“别磕了，我们走。”其中一个黑衣人突然说，声音里好像带着点犹豫。他们看了看我，又看了看床上的妈妈，然后慢慢往后退，退到病房门口，渐渐消失在黑暗里，像从来没出现过一样。