第160章 雾中回声（1/2）

雾中回声

布莱克伍德庄园的阴影

雨丝像冰冷的银针，扎在伊莱亚斯·索恩的脸颊上。他握着方向盘的手指泛白，视线穿过挡风玻璃上蜿蜒的水痕，落在前方被浓雾吞噬的乡间小路。导航早已失去信号，只有车载收音机里断断续续的古典乐，在引擎的轰鸣中挣扎着飘向窗外。三个小时前，他还在伦敦市中心的公寓里整理行李，对即将接手的布莱克伍德庄园充满期待；而现在，一种莫名的寒意顺着脊椎爬升，让他忍不住打了个寒颤。

“还有五英里，先生。”副驾驶座上的律师哈珀推了推鼻梁上的金丝眼镜，声音平稳得像一块石头，“布莱克伍德庄园自1897年起就属于索恩家族，您的曾祖父是最后一位居住在这里的人。之后的一百年里，它一直由管家照看，只是……”哈珀顿了顿，翻开手中的牛皮笔记本，“近三十年，已经没人敢长期留在那里了。”

伊莱亚斯嗤笑一声，试图驱散心头的不安：“哈珀先生，我是个历史学家，不是迷信的老妇人。那些关于鬼屋的传言，不过是村民们用来打发时间的谈资罢了。”

哈珀没有反驳，只是默默合上笔记本，望向窗外飞速倒退的黑暗树林。雨势渐大，树枝在风中扭曲摇摆，像一群伸出的枯瘦手臂，仿佛要将这辆闯入禁地的汽车拖进深渊。

当布莱克伍德庄园的轮廓终于在雾中浮现时，伊莱亚斯的呼吸不由自主地停滞了。这座维多利亚式的建筑矗立在山坡上，黑色的石墙在阴雨天气里泛着潮湿的光泽，高耸的尖顶刺破低垂的云层，无数个黑洞洞的窗户像空洞的眼窝，沉默地注视着他的到来。庄园周围的花园早已荒芜，杂草疯长到半人高，缠绕着锈迹斑斑的铁栅栏，几朵不知名的白色野花在风中颤抖，像是濒死之人最后的叹息。

“就是这里了。”哈珀熄了火，雨声瞬间变得清晰起来，“管家格雷厄姆应该在里面等您。我明天会带相关文件过来，您今晚……好好休息。”他的语气里带着一丝不易察觉的犹豫，下车时甚至没敢多看庄园一眼。

伊莱亚斯提着简单的行李箱，踩着积水走向庄园大门。厚重的橡木大门上雕刻着复杂的家族纹章，只是部分图案已经被岁月侵蚀得模糊不清。他抬手敲门，指腹触到门板上冰冷的湿气，仿佛触到了一块千年寒玉。

门“吱呀”一声缓缓打开，一股混合着霉味、檀香和潮湿泥土的气息扑面而来。一个身形佝偻的老人站在门后，穿着熨烫平整的黑色燕尾服，头发花白却梳得一丝不苟，浑浊的眼睛里透着一种历经沧桑的平静。

“索恩先生，欢迎回家。”老人的声音沙哑低沉，像是从地底深处传来，“我是格雷厄姆，在这里工作了五十年。”

伊莱亚斯点点头，走进门厅。巨大的水晶吊灯蒙着一层厚厚的灰尘，光线昏暗，勉强照亮了周围的景象。墙上挂着十几幅肖像画，画中人物穿着不同时代的服饰，眼神冷漠地注视着闯入者，仿佛跨越了时空的审视。门厅中央的楼梯盘旋而上，扶手是乌黑的桃木，雕刻着精致的藤蔓花纹，只是部分雕刻已经脱落，露出里面苍白的木头纹理。

“您的房间在二楼东侧，先生。”格雷厄姆接过行李箱，脚步轻盈得不像一个年迈的老人，“晚餐已经准备好了，您安顿好后可以到餐厅用餐。”

伊莱亚斯跟在格雷厄姆身后走上楼梯，木质楼梯发出“ creak creak ”的声响，在空旷的门厅里回荡，像是某种生物的低语。走廊两侧的壁灯散发着微弱的黄光，将两人的影子拉得很长，贴在斑驳的墙壁上，随着脚步移动而扭曲变形。

房间比伊莱亚斯想象中要宽敞得多，一张巨大的四柱床靠在墙边，床幔是深红色的天鹅绒，虽然有些褪色，但依旧能看出当年的奢华。窗外是一片荒芜的花园，雾气越来越浓，已经看不清远处的景物。他放下行李，走到窗边，试图推开窗户呼吸一点新鲜空气，却发现窗户像是被钉死了一般，纹丝不动。

“这里的窗户很多年没开过了，先生。”格雷厄姆的声音突然在身后响起，吓了伊莱亚斯一跳，“潮气重，容易损坏木质结构。”

“没关系。”伊莱亚斯转过身，强装镇定，“我先洗个澡，待会儿去餐厅。”

格雷厄姆点点头，躬身退了出去，轻轻带上了房门。房间里瞬间安静下来，只剩下窗外的雨声和自己的心跳声。伊莱亚斯走到浴室，打开水龙头，冰冷的水流倾泻而下，好一会儿才慢慢变热。他脱掉湿透的外套，站在花洒下，热水冲刷着身体，却无法驱散那种深入骨髓的寒意。

就在这时，浴室里的灯光突然闪烁了一下，随即彻底熄灭。黑暗瞬间笼罩了整个空间，只有水流声在寂静中显得格外清晰。伊莱亚斯下意识地伸手去摸开关，却摸到了一片冰凉的触感——那不是墙壁的质感，而是某种柔软、滑腻的东西，像是人的皮肤。

他猛地缩回手，心脏狂跳不止。“谁？谁在那里？”

没有回应，只有水流声依旧。伊莱亚斯摸索着找到浴巾，裹在身上，跌跌撞撞地冲出浴室。房间里的灯还亮着，温暖的光线让他稍微安心了一些。他走到门口，检查了门锁，确认已经锁好，这才靠在门板上，大口喘着气。

也许是太累了，产生了幻觉。他这样安慰自己，却无法忽略刚才那冰冷滑腻的触感，以及黑暗中那种若有若无的、令人窒息的压迫感。

晚餐在餐厅进行。长长的红木餐桌两端摆放着烛台，燃烧的蜡烛投下摇曳的光影，照亮了桌上简单的菜肴——烤牛肉、蔬菜沙拉和一瓶红酒。格雷厄姆站在一旁，像一尊沉默的雕像，只有在伊莱亚斯需要添酒时，才会默默走上前。

“格雷厄姆，”伊莱亚斯放下刀叉，“关于这座庄园，你知道多少故事？比如……那些传言。”

格雷厄姆的眼神暗了暗，沉默了片刻才开口：“索恩先生，有些事情，不知道比知道更好。”他的声音里带着一丝警告，“布莱克伍德庄园见证了太多历史，也埋藏了太多秘密。您的曾祖父离开后，有过几批人想来这里居住或改造，但都没能坚持超过一个月。”

“他们遇到了什么？”伊莱亚斯追问。

“有人说，晚上能听到女人的哭声，有人说看到过白色的影子在走廊里游荡，还有人……”格雷厄姆顿了顿，语气变得沉重，“再也没有离开过。”

伊莱亚斯的心跳漏了一拍，但历史学家的好奇心压过了恐惧：“那我的曾祖父，他为什么离开？”

“我不知道，先生。”格雷厄姆摇了摇头，“他在1925年的一个夜晚突然离开了庄园，再也没有回来。只留下了一封遗书，把庄园传给了下一代。”

晚餐在压抑的沉默中结束。伊莱亚斯回到房间，躺在床上，却毫无睡意。窗外的雨还在下，雾气似乎更浓了，透过窗户的缝隙，他仿佛看到一道白色的影子在花园里飘动，身形纤细，像是一个女人。

他猛地坐起身，揉了揉眼睛，再定睛看去，那道影子却消失了，只剩下摇曳的杂草和厚重的浓雾。

“一定是太累了。”伊莱亚斯喃喃自语，强迫自己闭上眼睛。然而，就在他即将入睡时，一阵轻柔的钢琴声突然在寂静的夜晚响起。

那琴声断断续续，像是一个初学者在笨拙地练习，音符之间带着一种说不出的悲伤，仿佛演奏者的心脏正在滴血。伊莱亚斯猛地睁开眼睛，竖起耳朵仔细倾听。琴声来自楼下，似乎是客厅的方向。

他犹豫了片刻，还是起身穿上外套，轻轻打开房门。走廊里的壁灯依旧亮着，光线昏暗，那些挂在墙上的肖像画在光影中显得格外诡异，画中人物的眼神似乎随着他的移动而转动。

钢琴声越来越清晰，悲伤的旋律像藤蔓一样缠绕在他的心头，让他感到一阵莫名的酸楚。他顺着楼梯慢慢走下去，脚步放得极轻，生怕惊扰了那位神秘的演奏者。

客厅里一片漆黑，只有钢琴所在的角落透出一点微弱的光。伊莱亚斯借着窗外透进来的月光，看到一个白色的身影坐在钢琴前，长发垂落双肩，纤细的手指在琴键上无力地敲击着，正是那悲伤旋律的来源。

“你是谁？”伊莱亚斯的声音在寂静中显得格外突兀。

钢琴声戛然而止。那个白色的身影缓缓转过身来。

伊莱亚斯的呼吸瞬间停止了。那是一个年轻女人的脸庞，苍白得像一张纸，嘴唇却红得刺眼，一双深蓝色的眼睛里盛满了无尽的悲伤和绝望，仿佛蕴藏着一个世纪的泪水。她穿着一件维多利亚时代的白色长裙，裙摆上沾满了暗红色的污渍，像是干涸的血迹。

女人没有说话，只是静静地看着他，眼神里带着一种近乎透明的哀伤。伊莱亚斯感到一股寒意从脚底直冲头顶，身体僵硬得无法动弹。他知道，自己看到的不是一个普通人——她的身体似乎是半透明的，月光能透过她的肩膀，在地板上投下斑驳的光影。