第92章 雾中琴音（2/2）

“我……”我攥紧了手里的报纸，“我在旧报纸上看到了，他的马车……”

琴音突然停了，伊莎贝拉缓缓转过身。她的脸很苍白，眼睛像雾一样朦胧，手里攥着半片干枯的铃兰花瓣：“他会回来的，你看，这是他走那天摘给我的花，还没谢呢。”

我这才注意到，钢琴上摆着一个小小的音乐盒，正是我在阁楼墙角看到的那个。音乐盒里放着一张泛黄的照片，照片上的男人穿着西装，手里捧着一束铃兰，笑容灿烂。而音乐盒的底座上，刻着一行字：“致伊莎贝拉，雾散时，我必归来。”

“他每年雾季都会回来找我，”伊莎贝拉的声音带着哭腔，手指轻轻拂过琴键，“可我总弹不好这首曲子，他说过，等我弹流畅了，他就会从雾里走出来。”

我突然明白，这些年，她一直在等一个不会回来的人，用一遍又一遍不完整的琴音，守着一个雾做的承诺。

那天晚上，我坐在伊莎贝拉旁边，陪着她弹了一整夜的《月光奏鸣曲》。她的手指穿过我的手指时，没有温度，却带着一丝颤抖。当第一缕阳光穿透雾气照进阁楼时，她的身影开始变得透明，手里的花瓣慢慢化作尘埃。

“雾散了。”她笑着说，像照片里那样温柔，“这次，我该去找他了。”

伊莎贝拉消失后，阁楼里的钢琴再也没有自动响起过。我按照她的遗愿，把那个音乐盒埋在了别墅后的樱花树下，旁边种上了一排铃兰——是我从花农那里特意买来的，虽然知道它们要到春天才会开花。

三个月后，我收到了一封来自房产中介的邮件，说别墅的继承人终于找到了，是伊莎贝拉丈夫的远房孙子。他在邮件里说，小时候听祖父讲过，曾祖父当年坠崖后并没有死，只是摔断了腿，被路过的牧民救了，等他养好伤回到别墅时，伊莎贝拉已经不在了。后来他一直在怀拉拉帕的小镇定居，直到去世，手里还攥着一张没寄出去的明信片，上面写着：“伊莎贝拉，雾散了，我回来了。”

我把明信片的照片打印出来，贴在钢琴上。那天下午，怀拉拉帕的雾格外淡，阳光透过窗户照在琴键上，我仿佛又听见了伊莎贝拉的琴音，这次没有卡壳，流畅得像山谷里的溪流。离开别墅的那天，我给钢琴上了最后一次油，在琴盖里放了一片新鲜的铃兰花瓣——是春天刚开的，洁白无瑕。车开出山谷时，我回头看了一眼，雾气正慢慢散开，别墅的尖顶在阳光下闪着光，像是有人在阁楼里，笑着弹完了最后一个音符。

后来我再也没去过怀拉拉帕，但每年春天，都会收到一封来自当地花农的邮件，附带着一张照片：别墅后的樱花树下，铃兰开得正好，洁白的花瓣飘落在草地上，像是有人用琴音，把等待酿成了春天。