第154章 你们删史，我们写史（1/2）

七日前，南城外十里坡。

容玄亲手点燃第一盏油灯，万名百姓跪地叩首，送行这支无名之军踏上北途。

如今，他们已行至第三县境。

这支沉默的军队没有番号，没有军旗，只有一盏盏在风中摇曳的油灯，和一个个刻在陶片上的名字。

夜风裹挟着松脂燃烧的焦香，在旷野间低语般游走；油灯火苗随风轻颤，将人影拉得忽长忽短，如同大地在呼吸。

他们沿着古老的驿道向北而行，脚步踏过碎石与枯草，发出沙沙的轻响，如同一条流淌着微光的河流，在黑暗里缓缓移动。

每至一村，便在村口或祠堂前，用带来的黑土堆起一座临时的忆坛。

土块湿润沉重，带着南方雨季的气息，指尖触碰时能感受到泥土深处尚未散尽的地温。

瓦罐里的灯油被小心翼翼地注入坛心——那油是百家灯芯熬炼而成，气味浓烈而温厚，点燃后火光橙黄跳动，像一颗不肯熄灭的心脏。

这光并不明亮，却足以刺破沉沉夜幕，吸引了那些蜷缩在黑暗里太久的人们。

容玄没有下达任何具体的指令，但人心自会找到方向。

“传灯队”里，一位双目失明的说书人成了最受敬重的人。

他不需要看，三十年前一桩牵连甚广的“巫蛊”冤案，所有屈死者的姓名、籍贯、生辰，全都烙在他的脑子里。

他靠在忆坛边，脊背贴着冰冷粗糙的陶瓮边缘，手中摩挲着一片未刻字的陶片，仿佛那是通往亡魂世界的门环。

他用沙哑的嗓音一字一句地背诵，每一个名字都像从胸腔深处挤出的叹息，混入夜风中呜咽的虫鸣。

身旁有识字的孩童，跪坐在地上，借着火光，用尖锐的石子在空白的陶片上一笔一划地刻录——石屑飞溅，指尖被磨出血痕也浑然不觉。

每刻下一个名字，老人便将那陶片投入坛心的火焰。

陶片遇火噼啪作响，灰烬腾起如蝶，他口中念念有词：“回家了。”

火光映照下，他空洞的眼眶里，竟似有泪光流转——那不是湿润，而是光在干涸眼窝中折射出的幻影，像是灵魂替眼睛流下的最后一滴泪。

另一处，一名中年寡妇在众人面前，亲手焚毁了官府颁给她的“贞节牌坊”文书。

那张纸泛着冷白的光，墨迹工整却毫无温度。

她手指微微发抖，却坚定地将其投入火中。

纸页卷曲、变黑，边缘焦裂如枯叶，最终化为灰烬，飘散在晚风里。

她转身，从怀中取出一卷泛黄的诗稿，那是她亡夫当年手书的情诗，纸面已脆，字迹晕染，却仍透出温柔笔意。

她将诗稿展开，郑重地挂在了曾经悬挂官方文书的地方。

布绳穿过竹帘小钩时，发出细微的“咔嗒”声。

“这，才是他留给我唯一的牌坊。”她声音不大，却字字清晰，落在每个人的耳膜上，像雨滴敲打屋檐。

消息如风一般传开。

最初的恐惧与观望，渐渐被一种压抑已久的渴望所取代。

沿途十八个县，家家户户的夜谈，不再是神鬼故事与坊间闲话。

人们围坐在昏黄的灯火旁，开始讲述。

讲那些被官方史书一笔抹去的家族，讲那些被强行焚毁的族谱，讲那些连墓碑都没有的亲人。

他们只讲一件事——谁，不该被忘记。

容玄站在南城的高楼上，望着远方星星点点蔓延开去的灯火。

夜风吹拂他的衣袍，猎猎作响，远处传来隐约的诵名之声，如同潮水拍岸。

当千千万万的人开始拿起笔，去书写自己的历史时，王朝史官那支由皇权浸染的笔，就断了脊梁。

与此同时，地底深处，忆冢泉顶。

韩九盘坐于泉眼之上，她的身躯已近乎完全晶化，如同一尊剔透的琉璃雕像，唯有心脏的位置，凝结着一团顽强跳动的赤色光核。

泉水无声流动，寒气渗骨，但她感知不到冷热，只觉神识如丝，顺着奔涌的地脉，向着皇陵的方向潜行而去。

那道自皇陵逸出的幽暗光柱，在地脉中留下了清晰的轨迹，如同一道陈旧的伤疤。

可当韩九的神识追溯而去时，却撞上了一层又一层无形的壁垒。

那些壁垒由上古符文构成，形如巨大的枷锁，死死缠绕着地气，散发出陈腐与死寂的气息，连空气都仿佛凝固成铁。

硬闯，只会惊动看守者。

韩九没有后退，她反而停了下来，神识沉静，引动了刚刚汇入忆网的、那属于十万亡魂的名字。

这些名字，不再是冰冷的字符，而是带着温度与执念的记忆碎片——有人记得修渠时肩头压断的扁担，有人记得临终前未能喊出的母亲名字，有人记得自己出生那日的雷声……

她将这些碎片缓缓编织，化作一首没有歌词，只有悲鸣与呢喃的长调。

那歌声顺着地脉的流动，不是冲击，而是渗透，缓缓吟唱着，朝着那些古老的符阵流淌而去。

奇迹发生了。

歌声所至，那些坚不可摧的符阵竟开始自行松动，发出不堪重负的嗡鸣，如同锈蚀千年的锁链正在崩解。

缠绕地气的枷锁上，浮现出无数张痛苦而模糊的面孔——它们无声嘶吼，眼中淌着黑血般的怨念。

因为这些名字，本就是当年修建这座巨大陵寝时，活活累死的工匠、囚徒、役夫。

他们的存在，是这座皇陵的基石；他们的怨念，亦是破解这禁锢的钥匙。