第239章 说书人不讲鬼，只讲人（1/2）

那盏冷茶没等到它的客人，等到的是次日清晨从城外吹来的一股子尸臭味。

水月庵的后院清净得很，老槐树上挂着的霜还没化——霜色泛着死灰青，像蒙了层陈年尸油，在晨光里反不出一丝亮。

许墨站在柴房后面，脚底下的冻土硬邦邦的，把鞋底硌得生疼，每一下都像踩在碎瓷片上；风卷起他袖口，露出一截腕子，皮肤下隐隐浮起一道细如发丝的暗红血线，正顺着脉络往小臂里钻。

他盯着地上那一小团蜷缩的影子，手里刚买的热乎包子突然就有些烫手，烫得他想扔——蒸笼布还沾着水汽，黏在指腹上，又潮又腻。

昨晚刚救出来的孩子，此刻像条冻硬的死鱼，脸泛着一股子窒息后的青紫，嘴唇裂开几道血口，渗出的血珠混着霜粒，在冷空气里凝成黑红的小痂。

没外伤。

只有右手死死攥成个拳头，许墨废了老大的劲儿，才把那几根僵硬的手指头掰开。

掌心里是一张烧了一半的符纸，边缘焦黑蜷曲，指尖蹭过时刮得掌心微刺；中间那枚暗红色的“影虎啸天”印泥还剩个虎头，狰狞地对着许墨笑——那暗红竟在晨光下微微发亮，像活物瞳孔缩紧。

“操。”

许墨低低骂了一声，声音哑得像吞了口沙子，喉管里还卡着槐树皮的苦味，又干又涩。

厉枭那个疯狗，根本没全信乱葬岗那根猪骨头。

他把这孩子当成了引子，用一条童子命去“点火”，硬是想把那根假骨上的伪咒给激活。

空气里除了槐树皮的苦味，还飘着一丝若有若无的硫磺气——那是符纸燃烧后残留的味道，刺鼻，钻进肺里像要把五脏六腑都熏黑；许墨吸气时，舌尖泛起铁锈腥甜，是昨夜咬破的口腔内壁在渗血。

许墨把那半张符纸塞进袖口，指尖无意识摩挲虎头焦痕，那暗红印泥竟在皮肤上洇开一道细如发丝的血线，直钻进腕脉——痒，麻，像有虫在皮下爬。

老尼姑的木鱼声忽然停了半拍——那声音里掺着三粒陈年朱砂，专破活人阳气。

他没惊动前面念经的老尼姑，翻墙而出，落地时脚踝一软，差点跪在雪地里；雪粒钻进靴筒，冰得脚背一抽。

回城路上，风刮得像刀片子。

他踏过青石桥，桥下流水裹着碎冰撞向听雨斋斑驳的匾额，哗啦一声脆响，震得耳膜嗡嗡作痛。

路边的茶摊支起了棚子，大铁锅里煮着也是不知放了多少年的陈茶，咕嘟咕嘟冒着热气，水汽蒸腾里浮着一层灰白沫子，凑近了闻，涩底泛着陈年药渣的微甘。

许墨一屁股坐在长凳上，把那两个已经凉透的包子拍在桌上，扯着嗓子喊：“掌柜的，来碗热茶！去去晦气！”

此时茶摊上没几个人，角落阴影里坐着个戴斗笠的汉子，正在低头喝汤——汤面浮着几星油花，被他喉结滚动时带起的微风一吹，倏忽散开，又聚拢。

许墨像是没看见，端起那碗飘着碎沫的劣质茶汤，一边吹一边骂骂咧咧：“真他娘的倒霉！厉枭那疯狗，怕不是想瞎了心，捧着根猪骨头当宝贝，这会儿估计正满世界咬人呢！”

话音刚落，角落阴影里传来一声极压抑的咳嗽——肺管子里进了血沫子，想咳又不敢咳，喉间滚着痰音，像破风箱在漏气。

许墨的手在袖子里动了动。

指尖掐住了一枚薄如蝉翼的黄纸符——那是祝九鸦当年留下的“哑音符”，能把方圆三丈内的声音隔绝，哪怕你在里面唱大戏，外面听着也是静悄悄。

他假装手抖，茶汤洒了些在袖口，借着擦拭的动作，那枚符纸无声无息地贴在了桌底；劣茶的涩味在舌根炸开，久久不散。

“咳咳……假骨无灵啊……”许墨感叹着，眼神却死死盯着茶汤里倒映出的那个影子。

那影子动了动，似乎想站起来，却又重重跌了回去——茶汤晃荡，影子扭曲，像被无形之手拧断了颈骨。

入夜。

听雨斋没点灯。

许墨坐在门槛里面，手里捧着那碗早已凉透的姜汤，生姜那种辛辣冲鼻的味道在冷空气里显得格外清晰，一吸气，鼻腔就辣得发酸。

“吱嘎——”

那扇昨晚刚修好的大门，被人从外面推了一下。

没推开。

许墨没落锁，但门外那人似乎已经没了力气。

紧接着是一声沉闷的重物坠地声，像是麻袋摔在了青砖上——咚，闷得连门槛都在震。

一股浓烈的、新鲜血液混合着腐肉烂疮的恶臭，顺着门缝硬生生地挤了进来，腥甜中裹着尸蜡的腻香，直冲脑髓。

“巫主……”

门外传来一声嘶哑的低唤，像是声带被砂纸打磨过，“不是神……是人。”

许墨没动。

一张染血的羊皮卷被一只颤抖的手从门缝底下塞了进来。

那是《祝氏骨谱》。

上面的血还没干，粘在手指上滑腻腻的，温热，带着活人的搏动感。

“我们错了。”

厉枭的声音断断续续，像是风箱漏了气，“皇陵……我去看了。没有神迹……只有锁。容指挥使把自己炼成了锁……那个所谓的帝骨……在寂灭阵里哭……那是害怕……它在害怕……”