第261章 虚实深处的光阴影（2/2）

虚实的色彩，是带韵的淡。皮影的褐里泛着黄，像灯照的暖；墨痕的黑里透着灰，像雾蒙的山；棋子的白里藏着青，像月下的石；剪纸的红里带着白，像雪里的梅。这些被时光晕染的色，像幅灵动的画，让你在凝视时忽然懂得：虚实的色从不是浓艳的炫，是含蓄的韵，像老皮影的褐，越旧越见温，像淡墨的灰，越浅越见深。

老画师说最高级的虚实是，他用淡墨画《山影》，你看这雾里的山，比露骨的更动人，就像虚实的境，藏着才够味。有次见他画《月夜》，故意把月亮画得只剩半轮，这缺不是憾，是让影补全，就像虚实的妙，借着才圆满。这些带着含蓄的画面，藏着最通透的观——没有必须分明的界，只有恰到好处的融，就像世间的境，太过清晰反而板，带着些模糊才显灵，像虚实的影，借着光，反而比实景更有意味。

虚实的隐喻，是处世的融。孩童时的影是种幻，借着灯光的奇里藏着纯粹的趣；少年时的棋是种思，借着虚实的变里藏着青涩的悟；成年后的剪是种巧，借着空实的换里藏着通透的活；老年时的墨是种境，借着浓淡的融里藏着沉淀的禅。这些层层递进的融，像幅水墨画，浓淡相济，虚实相生，终会在岁月里愈显空灵。

老哲学家说虚实是心上的镜，他指着案头的《道德经》，你看这有无相生四字，比是非分明更耐品，是让心在虚实间自在。有次听他讲大象无形，指着窗外的竹林，这竹影婆娑，不是虚，是风给竹写的诗，就像虚实的境，借着才生动，他的指尖划过虚空，像在触摸看不见的影。这些物我相融的瞬间，像幅流动的画，让你在凝滞中尝到灵动的趣，明白有些虚实只在具体的物里，有些意境却在无形的心里，有些实靠眼观，有些虚靠心会，像月下的影，虽虚，却能映出万物的形。

虚实的记忆，是血脉的续。祖父的皮影传给了堂兄，每次演出时，他总会想起借着影才分明的叮嘱；先生的围棋现在摆在我的茶室，棋盘上的星位比当年更显深意；母亲的剪纸，我学着她的样子创作，剪刀的声里，已有了她的巧；那些被岁月浸润的物件，像一本本翻开的画谱，每个褶皱里都藏着一次交融，翻开时，能看见祖父耍影的灵，先生落子的智，母亲剪纸的巧。

去年清明回到画室，在画案的抽屉里发现张泛黄的残画，是老画师当年未完成的《山水》，墨痕已洇成模糊的团，像片化不开的雾。我把它铺在案上，清水轻扫过边缘，淡墨竟慢慢晕出远山的形，这是你当年问何为虚实时，他特意留的，说润着润着就懂了，小徒弟的声音里带着清澈，你看这晕，是时光在添笔，越淡越见境。阳光透过窗棂照在画上，墨痕的虚与纸面的实交织成朦胧的景，像片分不清真幻的梦。

盛夏的雨把棋盘的木缝浸得发胀时，我又站在先生的棋桌前。新摆的棋局正在黑白间展开，棋友正在用旧棋子演示弃子争先你看这舍，是让虚子换实利，就像虚实，得懂得舍，他拈起棋子的手悬在半空，像停在十字路口的风，日子也一样，混着才够味。我忽然懂得，那些看似无用的虚，实则是岁月藏着的实，没有一黑一白的换，哪来这份灵动的境。

准备离开时，在母亲的剪纸匣里发现张用旧报纸剪的鱼，鱼尾已被虫蛀出细孔，却比记忆里的更显生动，这是你母亲特意留的，说废纸剪出的鱼，反而活得更自在，妹妹的声音里带着怀念，你看这破，是日子咬的，越破越见灵。我把剪纸贴在窗上，阳光穿过镂空的眼，在墙上投下晃动的影，像尾游进屋里的鱼，让眼眶忽然热了。

走出很远再回头，画室的窗影在暮色里像幅朦胧的画，茶室的棋声在风里飘成断续的韵，剪纸的红在夕阳下亮成温暖的点。风裹着墨的香，带着纸的脆，带着影的轻，我忽然看见虚实深处的光——它从不是刻意的分，是自然的融；不是绝对的对，是相对的活。就像那些在世间行走的人，心中若有幅虚实的画，便能在喧嚣时守静，在执着时留白，把每个凝滞的瞬间，都化成可以呼吸的境，像风中的影，越是摇曳，越能显出生命的灵动，让那些看似分明的界，最终都变成生命里最妙的融，虽虚，却能盛下所有的实。

转身离去时，手机收到堂兄的消息：新做的皮影戏《虚实记》成了，你演的牧童角色，影比人更像你。字里的趣漫过屏幕，像祖父耍影时的笑。我知道，这份虚实的慧会一直跟着我，继续在岁月里晕染，把每个遇见的实，都化成可以想象的虚，让那些看似凝滞的时刻，最终都变成生命里最灵的境，像水墨画里的留白，虽空，却能盛下万千气象。