第265章 明暗深处的光阴烛（2/2）

明暗的色彩，是带透的润。灯笼的黄里泛着橙，像跳动的火；铜镜的银里透着青，像映水的月；墨锭的黑里藏着灰，像蒙雾的山；菜缸的褐里带着金，像发酵的光。这些被时光晕染的色，像幅流动的画，让你在凝视时忽然懂得：明暗的色从不是单调的亮，是交融的润，像老灯笼的黄，越暗越见暖，像旧铜镜的银，越久越见清。

画师说最高级的明暗是，他用淡墨画《山夜》，你看这林间的暗，比火把的亮更动人，就像明暗的妙，藏着才够深。有次见他画《灯影》，故意把灯笼的光画得只漏半角，这缺不是憾，是让暗去补，就像心里的明，不说才更真。这些带着含蓄的画面，藏着最通透的观——没有必须张扬的亮，只有恰到好处的藏，就像世间的光，太过刺眼反而伤，带着些暗影才显柔，像明暗的月，半圆的时候，比满圆更有诗意。

明暗的隐喻，是处世的透。孩童时的追是种寻，跟着灯笼的光跑的稚里藏着纯粹的盼；少年时的避是种怯，躲在阴影里怕被看见的羞里藏着青涩的敏；成年后的迎是种勇，走进暗处寻找光明的闯里藏着通透的悟；老年时的照是种引，提着灯为后人照路的暖里藏着沉淀的慈。这些层层递进的透，像支烛，从被照亮到照亮人，终会在岁月里愈显温润。

老禅师说明暗是心上的灯，他指着案头的《心经》，你看这字，比字多四点，是让心多亮四分，就像黑夜，灯芯再小也能破暗。有次听他讲明心见性，指着院中的老槐树，这树昼有叶影，夜有枝痕，不是变，是明暗都藏着它的形，他的手掌抚过粗糙的树皮，像在触摸藏着的光。这些物我相融的瞬间，像盏不熄的灯，让你在黑暗中尝到光明的甜，明白有些明暗只在具体的物里，有些通透却在无形的心里，有些明靠眼睛，有些亮靠心灵，像深巷的灯，虽远，却能照见回家的路。

明暗的记忆，是血脉的续。祖父的灯笼传给了堂兄，每次夜行时，他总会想起暗里生明的叮嘱；母亲的腌菜缸现在摆在我的阳台，暗缸里腌着新菜，酸香里藏着她的话；那些被岁月磨亮的铜镜，我用来照见自己的影，明处见形，暗处见心；这些被时光浸润的物件，像一本本翻开的夜话，每个褶皱里都夹着一次明暗的转，翻开时，能看见祖父挑灯的稳，母亲腌菜的静，画匠研墨的沉。

去年立秋回到画室，在画案的抽屉里发现张褪色的《月夜》，墨痕的暗与纸面的明已晕成一片，像块凝固的夜。我把它铺在月光下，看暗处的墨竟慢慢泛出微光，这是你当年问何为明暗时，老画匠特意留的，说见着月光就懂了，小徒弟的声音里带着清澈，你看这透，是墨记着光的暖，越久越见真。星光落在画上，明暗交错的纹里，像藏着无数眨动的眼。

深秋的风把灯笼的竹骨吹得轻响时，我又站在祖父的老院。新糊的灯笼正在檐下晃，侄儿正在用旧烛台点蜡烛，你看这亮，得有灯笼罩着才暖，就像明暗，总得有个度，他举灯的手稳得像定住的星，日子也一样，混着才够味。我忽然懂得，那些看似对立的明与暗，实则是岁月共生的伴，没有一明一暗的换，哪来这份流转的境。

准备离开时，在母亲的腌菜缸里发现颗漏腌的白菜，菜叶已在暗缸里发了芽，却比记忆里的更嫩，这是她特意留的，说暗里长的芽，见了光才更绿，妹妹的声音里带着怀念，你看这白，是没见着光的记，心也一样，暗过才知明的好。我把白菜栽进花盆，看它在阳光下慢慢转绿，像颗醒过来的心，让眼眶忽然热了。

走出很远再回头，画室的窗影在暮色里像幅淡墨画，老院的灯笼在夜风中亮成暖的星，阳台的菜缸在月光下卧成静的坛。风裹着墨的香，带着蜡的暖，带着菜的酸，我忽然看见明暗深处的光——它从不是割裂的对，是共生的转；不是绝对的灭，是相对的显。就像那些在世间行走的人，心中若有盏明暗的灯，便能在光明时知收敛，在黑暗时存希望，把每个晦涩的瞬间，都活成透光的隙，像窗棂的格，明处透暖，暗处藏幽，各有各的妙，让那些看似熬不过的夜，最终都变成生命里最亮的晨，像灯笼的光，暗过，才更懂得珍惜明的暖。

转身离去时，手机收到侄儿的消息：我把灯笼挂在了村口的老槐树上，暗路都照成了明路，就像爷爷当年那样。字里的亮漫过屏幕，像颗刚点亮的星。我知道，这份明暗的慧会一直跟着我，继续在岁月里流转，把每个遇见的暗，都化成可以透光的明，让那些看似绝望的时刻，最终都变成生命里最暖的光，像祖父的灯笼，风吹雨打，却一直亮着。