第365章 孤鸿掠过的长天里（2/2）

孤鸿的色彩，是带墨的淡。鸿羽的黑里泛着灰的轻，像片藏远的色；墨痕的浓里透着纸的白，像方藏骨的韵；航记的黑里闪着海的蓝，像册藏韧的质；长天的蓝里藏着鸿的影，像幅藏广的艳。这些被孤鸿染透的色，像幅辽阔的画，让你在凝视时忽然懂得：孤鸿的色从不是炫目的艳，是淡后的劲，像老鸿羽的黑，越存越见韧；像旧墨痕的浓，越看越显骨。

老画师说最高级的孤鸿是，他画《江天孤鸿》，故意让鸿影在江天交界处留得极淡，你看这藏，是鸿着也记着该有的天，比只画鸿的更见广，就像孤鸿的妙，远着点才够阔。有次见他画《雪堤孤鸿》，让鸿立在雪与天的间隙里，这鸿不是只孤的影，是天着也记着该有的骨，就像孤鸿的境，韧着点才够妥。这些带着分寸的留白，藏着最通透的观——没有必须悲戚的孤，只有恰到好处的远，像世间的孤鸿，太过局促反而失了韵，带着些韧才够广，像祖父的鸿羽，存着够远，盼着够真，比一味求近多了层与天地相契的智。

孤鸿的隐喻，是天地的弦。鸿是天的琴弦，风是琴的柱，鸣响的清是弦的颤，长天的蓝是弦的韵，各有各的妙，却都在一方天地里相生。这些层层递进的意，像首没写完的长歌，鸿得越远，天得越阔，终会在岁月里愈见厚重。

老禅师说孤鸿是心上的远，他指着寺外的江天，这飞，是不恋眼前的暖，是向着远方的盼，就像人的志，望着才够坚。有次听他讲，指着案前的清茶，这茶，得经沸水烫才够香，就像孤鸿的路，闯着才够远，他的手掌抚过微凉的茶盏，像在触摸辽阔的天。这些物我相融的瞬间，像片掠过云端的鸿羽，让你在当下尝到远后的劲，明白有些孤鸿只在眼的见，有些辽阔却在心的念，有些鸿是为了飞，有些天是为了望，像鸿与天，鸿借天的阔显远，天借鸿的飞藏韵，却终究鸿是鸿，天是天。

孤鸿的记忆，是生活的远。祖父的鸿羽箱现在摆在民俗馆，磨亮的烟杆还在，参观者说这是能摸着盼的箱；先生的孤鸿画成了美术馆的展品，泛黄的画稿还在，观者说这是能看着骨的纸；那些父亲的航海日志，现在成了家里的传家宝，磨亮的罗盘还在，家人说这是能透着韧的册。这些被时光赋予厚重的孤鸿，像一本本记着远的日记，每个鸿鸣声里都夹着一次仰望的阔，翻开时，能看见祖父盼鸿的暖，先生画鸿的劲，父亲伴鸿的勇。

去年寒露回到江堤，在老樟树下发现片鸿羽，是今早刚落下的，跟你祖父当年捡的那片很像，母亲轻声说，羽尖还带着点风的痕，你看这留，是孤鸿记着回来的路，越轻越见远。风声漫过江面，鸿鸣的清与江水的腥渐渐重合，像首无字的长歌。

霜降的夜晚把鸿羽箱的木染成深褐时，我又站在祖父的旧木箱前。新捡的鸿羽正在箱里晾，整理的侄女把羽尖对着光看，爷爷说过，孤鸿的羽，得对着光才见韧，就像人的志，经着磨才够远，她的手在羽上轻轻拂过，日子也一样，鸿时望着远，心时守着韧，才够妥。我忽然懂得，那些看似简单的飞与盼，实则是岁月酿就的劲，没有一鸿一痕的悟，哪来这份通透的远。

准备离开时，在先生的书案里发现本写到最后一页的《画鸿记》，孤鸿击天，方见辽阔八个字写得格外劲，像句醒人的语，这是他特意留的，说孤鸿的字，得带着远才够真，守屋的老人声音发颤，你看这劲，是笔记着鸿的韧，心也一样，有几分远才够懂。我把《画鸿记》抱在怀里，看阳光透过字迹在地上投下的影，像片舒展的鸿羽，让眼眶忽然热了。

走出很远再回头，江天的孤鸿在暮色里成了天地的弦，鸿羽箱的盼在月光下泛着木的光，画鸿稿的劲在灯影里凝着纸的魂，航海册的韧在风里闪着墨的亮。风裹着鸿的远，带着羽的轻，带着墨的骨，带着记的实，我忽然看见孤鸿深处的光——它从不是天地间的孤寂，是带着力量的远行；不是短暂的掠过，是长久的守望。就像那些在世间行走的人，心中若有份孤鸿的远，便能在狭隘时知辽阔，在迷茫里懂方向，把每个看似寂寥的瞬间，都活成可以仰望的长天韵，像祖父的鸿羽，盼着够远，守着够真，既经得住岁月的磨，又留得住初心的韧，让那些看似微弱的劲，最终都变成生命里最阔的远，像父亲的航海记，记过之后更明，伴过之余更勇，余味里都是天地的广。

转身离去时，手机收到朋友的消息：今早开车经过海边，看见只孤鸿跟着车飞了一段，忽然想起您说孤鸿是藏在长天里的劲，原来有些勇气，真的会跟着鸿鸣长进心里。字里的远漫过屏幕，像缕照着孤鸿的光。我知道，这份孤鸿的慧会一直跟着我，继续在岁月里相伴，把每个遇见的鸿，都变成可以仰望的远，把每个遇见的痕，都变成可以珍藏的韧，让那些看似寂寥的时刻，最终都变成生命里最阔的诗，像四季的孤鸿，春鸿伴云寻新绿，夏鸿逐浪避酷暑，秋鸿击天传远意，冬鸿踏雪守初心，各有各的劲，却都在时光里，藏着一个够得着的远。