第1章 铜锣巷的寒夜（2/2）

“小风？你醒了？”那个疲惫的女声带着关切，摸索着靠近了些。借着微光，韩风看清了说话的人。一个瘦削的中年妇人，脸颊深陷，颧骨突出，眼窝下是浓重的青黑色，嘴唇干裂起皮。她身上裹着同样破旧的棉袄，眼神里满是担忧和强撑的镇定。这是…母亲，王秀梅。

“是不是冻着了？还是…又饿得难受了？”王秀梅伸出手，冰凉粗糙的指腹带着小心翼翼的力道，轻轻抚上韩风的额头，又摸了摸他同样冰凉的手，“再忍忍，天快亮了…妈…妈再想想办法…”她的声音越来越低，最后几乎变成了喃喃自语，那里面深藏的无力感，让韩风的心沉到了冰窖底。

炕的另一头，传来一声沉重的叹息，伴随着劣质烟草燃烧的呛人味道。一个同样枯瘦的男人佝偻着背，坐在炕沿的小板凳上，手里捏着个几乎快熄灭的烟屁股，微弱的光点映亮了他布满深刻皱纹的脸和愁苦到麻木的眼神。父亲。韩风脑子里跳出这个称呼。他像个沉默的、被生活压弯了脊梁的石像，所有的苦闷和焦虑都化作了那一声叹息和缭绕不去的烟雾。

靠近门口的地方，一个更壮实些的身影裹着被子翻了个身，发出不耐烦的窸窣声。那是二哥韩兵。他似乎睡得很不踏实，眉头紧锁，即使在睡梦中，身体也紧绷着，带着一种无处发泄的躁郁。

这就是他现在的家。一家五口，挤在这间狭小、冰冷、散发着霉味的倒座房里。所谓的倒座房，不过是四合院最外侧、坐南朝北、终年不见阳光、冬天冷如冰窖、夏天闷如蒸笼的狭小空间。

韩风的目光艰难地移动。土炕几乎占据了房间大半，角落里堆放着一些看不清的杂物。唯一能透点光进来的小窗下，一张破旧的桌子紧贴着冰冷的墙壁。桌子上方，一面斑驳脱落的土墙上，贴着一张边缘已经卷起、颜色褪得发白的宣传画。画上，人们笑容灿烂地簇拥着金黄的麦穗，一行粗大的标语尽管褪色，依旧刺眼：“鼓足干劲，力争上游！多快好省地建设社会主义！” 窗外，是死寂一片的胡同，没有灯火，没有喧嚣，只有风穿过狭窄巷道时发出的、如同呜咽般的尖啸。

巨大的心理落差如同海啸般将他淹没。从云端跌落泥潭，从掌控亿万到为下一顿糊口而挣扎。生存，这个在前世如同空气般自然存在的概念，此刻带着冰冷刺骨的铁锈味和令人窒息的绝望感，死死扼住了他的咽喉。

胃部又是一阵剧烈的、刀绞般的抽搐，提醒着他这具身体真实的处境。粮票…他脑子里清晰地跳出这个时代的关键词。那小小的、带着定额的纸片，就是命！他下意识地伸手去摸自己同样空瘪的口袋，指尖只触到粗糙的布料和冰冷的皮肤。

没有！什么都没有！

一股难以言喻的恐慌瞬间攫住了他。饥饿不再是遥远的词汇，它就在这冰冷的空气里，在这狭小的空间中弥漫，在小妹无意识的呜咽里，在母亲强撑的安抚里，在父亲沉重的叹息里，在二哥紧绷的身体里…它是悬在头顶、随时会落下的铡刀，是勒在脖子上、越收越紧的绳索。

活下去！这个最原始、最野蛮的念头，如同冰原上燃起的第一簇火苗，微弱，却带着灼烧灵魂的温度，在韩风被撕裂又强行粘合的意识深处，猛烈地燃烧起来。他不再是那个俯瞰金融市场的韩风，他是铜锣巷倒座房里，一个快要饿死的少年韩风。冰冷的现实像一盆彻骨的冰水，将他最后一丝前世的恍惚彻底浇灭，只剩下赤裸裸的、带着血腥味的生存本能。他攥紧了拳头，指甲深深陷入掌心，用那一点尖锐的痛楚对抗着铺天盖地的寒冷和绝望。天，快亮吧。