第70章 冬天的种子（1/2）

北京的冬天，从来都不是温婉的。它像一把裹着北国风沙的锉刀，刮过紫禁城的金瓦，钻过胡同巷尾的缝隙，无情地剥夺着天地间最后一点暖意。天色总是灰蒙蒙的，铅云低垂，仿佛随时会碾轧下来。街道上行人都缩着脖子，脚步匆匆，急于逃离这彻骨的寒冷。

然而，比自然界的寒冬更令人心悸的，是时局与人心的肃杀。几年前那场轰轰烈烈的新文化思潮，在带来新知的同时，也不可避免地伴随着对传统的激烈批判。中医，作为“旧时代糟粕”的代表之一，被推上了风口浪尖。请愿废止中医的呼声时常见诸报端，一些激进的言论甚至将国势积弱的部分原因，归咎于这“不科学的巫术”。空气中弥漫着一种对自身文化根脉的全盘否定，一种欲将过去连根拔起的躁动。

在这种氛围下，林怀仁在北大那场试图“衷中参西”的讲座，虽曾激起涟漪，却也如同投入冰湖的石子，很快被更大的寒流所冻结。公开的讲座难以为继，报纸上关于中西医融合的理性讨论，也被更多情绪化的抨击所淹没。他仿佛置身于一个无形的包围圈中，来自“新派”的质疑更加尖锐，而来自“旧派”的不解与疏离也愈发明显。

但林怀仁没有停止。公开的舞台既然缩小，他便将阵地转向更深处，更暗处。他记着自己是“御医”与“学者”的双重身份，前者意味着传承的责任，后者意味着开拓的使命。

这一个午后，风雪稍歇，但寒气更盛。他穿着一件厚厚的棉袍，外罩那件半旧的深灰长衫，围巾遮住了半张脸，只露出一双沉静而坚定的眼睛。他提着一个沉重的藤箱，步履沉稳地穿过几条冷清的胡同，来到城南一处不起眼的小院前。院门虚掩着，他轻轻推开，走了进去。

院子里，积雪被打扫到一旁，露出青灰色的砖地。已有七八个年轻人等在那里，年纪都在二十上下，衣着朴素，有的甚至还穿着打补丁的棉袄。他们脸上带着这个时代年轻人特有的、混杂着迷茫与渴望的神情，见到林怀仁进来，立刻停止了低声交谈，齐齐站起身，恭敬地行礼：“林先生。”

这些年轻人，有的是家传中医，却在时代浪潮中对家学产生了怀疑；有的是医学院的学生，却被中医独特的理论所吸引，甘冒“不入流”的风险前来探秘；还有的，纯粹是目睹了中医的疗效，心生向往。他们是暗夜中的星火，是狂澜中的孤舟，是林怀仁在最寒冷的季节里，寻觅到的“种子”。

林怀仁目光温和地扫过这些年轻的面孔，点了点头，没有多余的寒暄。他将藤箱放在院中的石桌上，打开箱盖，里面是摞得整整齐齐的书籍。有的是线装的古籍，纸页泛黄，边角磨损；有的则是他近年来呕心沥血写就的《衷中参西录》手稿，字迹工整而清晰；还有一些，是他精心挑选、用蝇头小楷做了大量批注的西医译着。

寒风依旧像小刀子一样，试图钻进人的骨缝里。年轻人冻得不时跺脚，呵出的白气瞬间凝成霜雾。但没有人抱怨，所有人的目光都聚焦在那些书籍上，仿佛那是能够抵御严寒的火种。

林怀仁拿起最上面一部《黄帝内经》，指尖拂过封皮，如同抚过一位老友沧桑的面庞。他的声音在冷冽的空气中显得格外清晰，不高，却带着一种穿透时空的力量。

“诸位，”他开口道，白气氤氲，“时局维艰，风雨如晦。外界喧嚣，或斥我辈为腐朽，或笑吾道为虚妄。然，医道之存续，不在庙堂之高，不在舆论之广，而在薪火相传，在人。”

他拿起一部《伤寒论》，又拿起一册自己写的《衷中参西录·辨证篇》。

“今日召诸位来，非为讲授精微奥义，亦非为辩论中西短长。”他将这些书，一部部，郑重地分发给每一个年轻人。每递出一本，都如同进行一次庄严的托付。

“这些书，是先贤心血，亦是我近年思索所得。中有古人之智慧，亦有我对西洋医学的一些参详比对。或许粗陋，或许尚有争议，然皆是诚心之作。”

年轻人们双手接过，如同接过千钧重担。书籍冰凉，但他们能感受到那纸张背后传递而来的、跨越时空的温度与重量。

“记住，”林怀仁的目光逐一凝视着他们的眼睛，语气沉凝如铁，“知识可以争论，学术可以发展，但根脉，不能断。”