第17章 饱饭的滋味（2/2）

没有精致的碗筷，人们用找到的破瓦罐、木盆，甚至直接用自己的帽子、衣襟，争先恐后地涌向锅边。负责分饭的人大声吆喝着，尽量维持着秩序，将热气腾腾的粥饭、喧软雪白的馒头分到一双双颤抖的手中。

没有人立刻狼吞虎咽。

许多人捧着手中滚烫的、实实在在的食物，如同捧着世间最珍贵的瑰宝。他们低着头，看着碗里粒粒分明的米饭，看着手中白胖的馒头，眼圈瞬间就红了。

一个满脸风霜、皱纹如沟壑的老汉，用粗糙如树皮的手，小心翼翼地掰下一小块馒头，缓缓送入口中。他闭上眼睛，细细地咀嚼着，混浊的眼泪顺着深刻的皱纹滑落，滴进碗里。他没有出声，但那无声的哭泣，却比任何嚎啕都更令人心碎。

一个原本性情刚烈如赵石头般的汉子，捧着一碗稠粥，蹲在角落，将脸深深埋进碗里，肩膀剧烈地耸动，滚烫的泪水混着米粥被他一起吞下肚去。

更多的人，则是沉默着，一口，接着一口，用力地、近乎凶狠地咀嚼着，吞咽着。滚烫的食物灼烧着口腔和食道，带来久违的、近乎疼痛的充实感。那温热落入空瘪太久的胃袋，像是一股暖流，瞬间驱散了深入骨髓的寒意和虚弱。

这不是吃饭。

这是一种仪式。

一种与过去饥馑岁月的告别。

一种对新生的确认。

沈正阳也端着一碗粥，他没有站在高处，就和大家挤在一起，坐在冰冷的石阶上。他喝下一口温热粘稠的米粥，那平凡的滋味在口中化开，却让他几乎有种落泪的冲动。他抬头望去，整个大院，乃至院外空地上，到处都是埋头吃饭的人群，安静的，只有咀嚼和吞咽的声音，间或夹杂着极力压抑的抽泣。

炊烟袅袅，饭香弥漫。

这顿用血与火换来的、最简单不过的饱饭，比任何慷慨激昂的演说，比任何严苛的律条，都更能将这群乌合之众的心牢牢凝聚在一起。

他们跟着沈正阳，不仅仅是为了复仇，不仅仅是为了活命。

从这一刻起，更是为了这碗饭，为了这份能让人像人一样活着的、最基本的滋味。

星火，终于在饱腹的暖意中，真正开始燃烧。