第47章 最后一次主持活动（中）侧台的望与诗里的劝（1/2）

侧台的白墙爬着几缕青藤，叶尖垂着晨露，像谁不小心打翻了银粉盒。一尘靠在斑驳的木柱上，指尖无意识地摩挲着柱身的裂纹——那是去年暴雨冲蚀出的痕迹，被他用桐油仔细抹过，此刻摸着还带着点温润的光。

台上的盲童们排着队，小手搭在前边人的肩上，像一串刚串起的风铃。领头的小姑娘攥着盲文诗稿，指腹在圆点上飞快游走，忽然仰起脸笑了，辫梢的红绸带晃呀晃，“老师，这个‘吻’字，和妈妈每天睡前亲我额头的感觉一样呢。”

脆生生的童音撞在檐角，惊飞了两只麻雀。一尘的嘴角跟着扬起来，眼里的光比檐下的风铃还亮，只是脸色白得像宣纸上晕开的淡墨，连唇瓣都透着点透明感，像被晨露浸过的花瓣。

阿哲端着白瓷杯过来，水汽在杯口凝成细珠，顺着杯壁滑下来，在青石板上洇出小小的圆。“喝点水吧，润润喉。”他的声音压得很低，怕惊扰了台上的诗声。

一尘轻轻摇头，目光没离开台上——穿蓝布衫的小男孩正读着自己写的诗，说“阳光是暖的，风是软的，老师的手是糙的，却能摸出诗的形状”。他忽然想起今早给孩子们分点心时，这个小男孩悄悄把最大的那块桂花糕塞给他，说“老师比桂花还香”。

老周拄着拐杖上台时，木杖敲在青石板上，“笃笃”声像在打节拍。他朝侧台瞥了一眼，目光在一尘发白的唇上停了停，像被针扎了似的，皱了皱眉。展开诗稿时，老人的手指有些抖，不是因为怯场，是心疼——他看见一尘的指节都攥白了，后背抵着柱子，像株被风压弯的芦苇，偏要硬挺着不折。

“春风踮着脚走，怕踩疼了刚冒头的草芽。”老周的声音带着岁月的沙质感，漫过每个人的耳朵，“溪水绕着石头流，不是软弱，是想把路走得长些，再长些。”

一尘的睫毛颤了颤，像蝶翼碰到了蛛网。他知道，老人说的不是春风溪水。上周他熬夜改诗稿，趴在桌上睡着了，是老周悄悄给盖了毯子，第二天诗稿上多了行批注：“好诗不怕晚，别跟自己较劲。”