第96章 首映礼上的哨声（2/2）

林玥深吸一口气，将哨子凑到唇边。短促而清亮的哨音穿过演播厅，像一道电流，瞬间接通了所有的记忆——道口的栏杆落下声、火车的鸣笛声、老周师傅说的“慢点儿，稳当最重要”，都在这声哨音里苏醒了。

台下的老王忽然跟着哼起了深山的山歌，老郑的徒弟小郑打着节拍，李奶奶织毛衣的棒针声仿佛也从屏幕里飘了出来。这些声音混在一起，竟像一首特别的歌，唱着那些不被记住的日子。

首映礼结束后，林玥在走廊里遇见了老周师傅的孙子。小伙手里拿着只新的搪瓷缸，正往里面倒热水，递到老周手里：“爷爷，这缸子跟您那只一样，就是没豁口——我照着博物馆的展柜画的图。”

老周接过缸子，双手捧着，像捧着件稀世珍宝。他抬头看见林玥，忽然说：“那哨子，送你吧。”

“为啥？”林玥愣住。

“它跟着我吹了二十三年，该跟着你去看看新地方了，”老周师傅笑了，眼角的皱纹里盛着光，“这世上的故事多着呢，得有人接着听，接着讲。”

林玥握紧了哨子，金属的凉意里，忽然生出种踏实的暖。她想起博物馆里的老物件，想起纪录片里的笑脸，忽然明白，所谓“平凡的光亮”，从不是聚光灯下的瞬间，而是无数个普通的日子里，有人认真地活着、守着、爱着——就像老周的哨子，吹的不是命令，是“我在这儿”的承诺。

“下一站，想去哪儿？”林溪的声音在身后响起。

林玥望着窗外的万家灯火，每盏灯下都藏着个故事。她摸了摸口袋里的哨子，轻声说：“去菜市场吧——听说有位卖豆腐的大爷，三十年每天凌晨三点起来磨豆子，说‘得让街坊吃口热乎的’。”

有些光亮，从来都在烟火里。