第144章 小时候的故事14（1/2）

奶奶似乎主动选择，并且心甘情愿地，被困在了一段独属于她的旧时光里。那段时光的流速，与窗外那个日新月异、步履匆匆的世界截然不同。它缓慢、粘稠，像一滴即将垂落却始终不肯掉下的、金黄色的琥珀，将无数的记忆、习惯、情感与早已被时代遗忘的生活方式，都完好无损地、晶莹地封存在了其中，凝固成一种永恒的姿态。

每次我驱车从喧嚣的城市返回村庄，车轮刚刚碾过村口那棵老槐树被夕阳拉得长长的影子，往往就能看见奶奶那熟悉的身影，已经倚靠在院门口那截用青石垒砌的矮墙边了。她身上那件穿了不知多少年、洗得有些发白、领口和袖边都磨出了毛边的藏蓝色斜襟罩衫，在傍晚微凉的风中，空落落地晃动着下摆。见到我的车停下，她那张被岁月刻满了沟壑的脸，便像投入石子的古井，波纹从眼角开始，层层叠叠地、缓慢地荡漾开来，最终形成一个无比踏实、无比温暖的笑容。然后，她会习惯性地、颤巍巍地从罩衫内侧那只深不可测的口袋里，掏出那块标志性的、折叠得方方正正却又难免皱巴巴的手帕。

那是一块极具时代特色的、老式的纯棉手帕。蓝底，上面印着细碎的、像是茉莉又像是栀子的小白花，图案因反复的洗涤早已模糊不清。手帕的四个边角，已经被无数次的揉搓和使用，磨起了一圈均匀的、毛茸茸的边。布料本身，也失去了最初的挺括与筋骨，变得异常柔软、服帖，像第二层皮肤。她不由分说地凑过来，踮起脚，用那块干燥而温暖的手帕，仔细地、用力地擦我的脸，从被风吹得微凉的额头，到一路奔波沾染了尘土的鬓角，再到微微冒汗的鼻尖，仿佛要揩去所有从钢筋水泥丛林里带来的、无形的风尘与疲惫。手帕上带着一股淡淡的、却异常顽固的气味，是老式肥皂那种原始的、带着碱性的清洁气味，混合着阳光长时间曝晒后留下的、一种近乎于谷物或干草般的、干爽而健康的香气。

“奶奶，现在都用这个了，一次性的，方便又卫生。”我从随身背着的双肩包侧袋里，掏出一包印着可爱卡通图案的湿巾，抽出一张散发着工业香精味道的、冰凉湿润的纸片，递到她面前。

她看也不看，便用那只布满老年斑和蚯蚓般青筋的手，把湿巾轻轻而坚定地推到一边，那略带凉意和滑腻触感的东西让她下意识地皱了皱眉，脸上掠过一丝不易察觉的排斥。“那玩意儿凉飕飕的，滑腻腻的，还有股子怪香，闻着就头晕，哪有我这老帕子亲肤、踏实。”她兀自说着，继续用她那块“老帕子”，固执地、一遍遍地、甚至带着某种仪式感地擦拭着，力道不轻，粗糙的棉布摩擦着皮肤，擦得我脸颊微微发红、发烫，却有一种奇异的、被净化的感觉。那触感，熟悉得令人鼻酸，像她掌心里纵横交错的纹路，是一种不容置疑的、带着旧时代印记的、笨拙而又无比真挚的疼爱方式。

她的厨房，是一个坚决拒绝被时间打扰的、完好的时光胶囊。 一走进去，扑面而来的绝不是现代厨房那种不锈钢与玻璃的冷冽光泽，而是各种原始食材、老旧器皿和经年累月的烟火气混合而成的、复杂而令人瞬间安心的气息。窗台上那只铝制的烧水壶，用了怕是有三十个年头了，壶身被灶膛里跃动的火苗常年熏燎，呈现出一种乌暗沉郁的光泽，而壶底更是结着厚厚一层灰白色、黄褐色交织的、坚硬如石的水垢，像一圈圈凝固的年轮，无声地记录着每一个为她和家人沸腾的清晨与黄昏。

我指着那水垢，用自以为是的、从科普文章里看来的知识劝她：“奶奶，这壶真的该换换了。你看这底下的水垢这么厚，传热慢，费燃气不说，听说里面都是重金属，长期喝对身体不好。”

她立刻像维护一个相伴多年的老伙伴般，用一种近乎扞卫的语气反驳：“你小孩子家懂什么？这水垢是‘火气’，是壶跟灶火日日夜夜处出来的情分！是宝贝！用这壶慢慢烧出来的水，喝了才养人，不燥！心气儿都顺。”她坚信，经过这厚重水垢和饱经风霜的铝壶共同作用过的、缓缓沸腾的开水，泡出来的粗茶都格外甘醇润喉。那些冰冷的科学道理，在她这份执拗的、近乎玄学的、与生活哲学紧密相连的信念面前，显得如此苍白无力，不堪一击。

靠墙的那个褪了色的红漆橱柜里，摆着一排洗刷得晶莹剔透的玻璃罐头瓶，像一列等待检阅的士兵。里面泡着各式各样的、她眼中的“宝贝”：暗红色、饱满的枸杞；干瘪发黑、却香气内敛的陈皮；甚至还有去年夏天，她戴着老花镜，一颗颗仔细挑选、腌渍的青梅，在浓稠的糖水里泛着诱人又略带可疑的琥珀色光泽，静静地沉淀在瓶底。“等你下次天热了来，”她常会指着那罐梅子，用一种预告惊喜的语气说，“奶奶给你冲酸梅汤喝，就用这个，再放点山楂干、甘草片，比超市里那些甜水儿好喝多了，解暑又开胃，还不伤脾胃。”

有一次，我眼尖，发现那罐备受期待的梅子液面边缘，似乎漂浮着一层薄薄的、似的白色菌膜。我如临大敌，仿佛看到了健康的隐患，伸手就要将那罐“宝贝”拿起扔掉。“奶奶，这梅子长毛了！坏了，变质了！不能吃了，会吃坏肚子的！”

她急得直拍自己那条有些不利索的腿，声音都提高了八度，一把将罐子抢过去，紧紧护在怀里，像是保护一个受惊的、脆弱的孩子。“哎呀！你这孩子！瞎嚷嚷什么？那是好东西！是糖霜！是糖析出来了！洗洗就没了，干干净净的，怎么不能吃？”她的语气里带着真切的心疼与焦急，仿佛我嫌弃的不仅仅是几颗青梅，而是她耗费了时间与心意、精心珍藏起来的一段关于夏日的甜蜜回忆，以及那份急欲与我分享的、沉甸甸的爱。最终，那罐长了“糖霜”的梅子，在她固执的坚持下，被用长长的竹筷一颗颗夹出，用凉白开反复冲洗、沥干，又安然地回到了橱柜里那个属于它的位置，等待着某个炎热的夏日，被她郑重其事地兑成一杯她认为天下无双的、带着时光与记忆味道的、酸甜沁脾的糖水。

奶奶的钟表，那挂在堂屋正面墙上的、圆盘式的老式石英钟，它的指针走得似乎也格外沉缓，滴答声间隔长得让人心静。 她的日子，是按照日出日落的光影移动和肚子饥饿的天然程度来精密计算的，而非墙上那个机械刻板、滴滴答答作响的现代计时器。

天刚蒙蒙亮，鱼肚白才刚刚从东边的天际线渗透出来，当城市还沉浸在黎明前最深的睡眠中时，她已经窸窸窣窣地起床，梳洗停当，坐在堂屋那把被几代人摩挲得油光水滑、呈现出琥珀色光泽的竹椅上了。脚边放着一个旧的、颜色深沉的竹篮，里面是从她亲手打理的小院里新摘的豆角、青菜，叶片上还带着清晨晶莹的露水，散发着泥土和植物的清新气息。她慢悠悠地择着菜，枯瘦却灵巧的手指，精准地掐去豆角的两头和老筋，剥掉青菜外层带有虫洞的老叶。指甲与鲜嫩菜梗断裂时发出的“噼啪”声，在寂静得只剩下鸟鸣的晨光里，显得格外清晰、安详。太阳慢吞吞地、像个慵懒的巨人，爬上东边的土坯墙头，将金色的、带着暖意的光斑，透过古老的木格窗棂，切割成一个个几何形状，投在她花白的、梳得一丝不苟的发髻上，和那张布满皱纹却异常专注平和的侧脸上。时间，在这里仿佛变成了有形的、缓慢流动的沙。

等到日头明晃晃地、毫无保留地爬到头顶，院子里那棵枣树的影子缩成了小小的一团，她会停下手中似乎永远也做不完的活计，朝着我通常还在赖床的房间方向，用一种不高不低、却极具穿透力和生活质感的声音喊：“xx（我的小名），日头晒屁股咯，快起来，歇会儿，出来吃块绿豆糕，喝口水。”那绿豆糕，通常是前几天赶集时，从那个几十年不变位置的固定摊位买回来的，用淡黄色的油纸松散地包着，早已变得硬邦邦，失去了最初的水分和松软，吃起来需要用力啃咬，有些硌牙，必须配着温热的茶水才能一小口一小口地慢慢送下去。可她却总是吃得笑眯眯的，眼睛眯成两条缝，仿佛在品尝什么绝世美味，每一口都带着无比的珍惜与满足。“你爷爷在世的时候，每次去赶集，回来总不忘用省下的烟钱，给我带一包这个。”她望着窗外，眼神飘向堂屋正面墙上那张镶嵌在黑色相框里的、已经褪色的黑白合影，轻声说道，语气平静，却蕴含着深海般的思念。原来，她咀嚼的，早已不是那块坚硬的绿豆糕，而是浸满了回忆的、岁月的滋味，是与爷爷相濡以沫的那些清贫却温暖的、永不再来的时光。