第104章 苏晚工具箱里的创可贴库存（2/2）

车窗外的雪越下越大，像无数只白色的蝴蝶在飞。林墨看着那些整齐码放的创可贴，突然觉得鼻子发酸。她想起每次受伤，苏晚总是先骂她“不小心”，再小心翼翼地帮她清理伤口，贴创可贴时还会对着伤口吹吹气，好像这样就能减轻疼痛。

“其实我不是故意的。”林墨小声辩解，“上次在草原摔倒是因为想拍那只刚出生的小羊，它跑太快了……”

“我知道。”苏晚把铁皮盒放回抽屉，“就像我爸知道我妈总受伤，不是因为笨，是因为她总追着蝴蝶跑，总想着给路边的花浇水。”她从工具箱里拿出个新的创可贴，不是卡通图案，是最普通的那种，往自己手背上贴——刚才帮林墨抢铁皮盒时，被抽屉边缘划了道小口子。

林墨赶紧按住她的手，抢过创可贴：“我来。”她学着苏晚的样子，先用酒精棉片擦伤口，再轻轻把创可贴贴上去，还对着伤口吹了吹气。苏晚的手很粗糙，掌心有层厚厚的茧，是常年握扳手磨出来的，可此刻在她手心里，却像块温暖的玉。

“你看，”苏晚看着她认真的样子，突然说，“创可贴这东西，就像过日子的补丁。谁还没个磕磕碰碰？贴上了，就不疼了，日子还能接着过。”她顿了顿，声音轻得像雪花落地，“我爸说，好的伴儿，就该是对方的创可贴，平时可能不起眼，可需要的时候，一定在。”

林墨把贴好创可贴的手轻轻放在自己手心里，像捧着件稀世珍宝。她看着苏晚工具箱里的创可贴，突然明白：这些小小的胶布，不是受伤的证明，是被在意的痕迹。就像苏晚的爱，不轰轰烈烈，却藏在每一个创可贴里，藏在每一次责备后的关心，藏在每一个“我在”的瞬间。

傍晚停车休息时，林墨偷偷往苏晚的工具箱里放了盒新的创可贴，是她特意买的，上面印着两只小熊手牵手。她还在铁皮盒里加了张纸条，上面写着：“下次换我当你的创可贴。”

苏晚发现时，没说话，只是把那张纸条小心地夹进了日记本。车窗外的雪还在下，工具箱里的创可贴安安静静地躺着，像一个个等待被开启的温柔约定——不管未来有多少磕磕碰碰，她们都会是彼此最可靠的补丁，把日子的伤口，贴成温暖的模样