第115章 淠河遗灯（1/2）

一九八三年的夏天，淠河发了疯。

河水像是从地底冒出来的恶鬼，一夜之间吞没了岸边的村庄和田地。等洪水退去，六安这片土地像是被剥了一层皮，露出底下苍白的淤泥和破碎的记忆。

范守义踩着没过脚踝的淤泥，深一脚浅一脚地向古渡口走去。他是县里派来的灾后清理队队长，身后跟着十几个面色疲惫的村民。洪水带走了他们的家园，如今只留下齐膝的泥浆和刺鼻的腥味。

“老范，这边！”年轻的李建国站在渡口残破的石碑前喊道，声音里带着一丝异样。

范守义加快脚步。当他走到李建国身边时，不禁倒吸一口冷气。在倒塌的半截石碑下，淤泥中散落着数以千计的铜钱，绿锈斑斑，如同沉睡多年的眼睛突然睁开。几个村民已经蹲下身捡拾，手指颤抖地刮擦着钱币上的泥土。

“乾隆通宝...光绪元宝...还有袁大头哩！”王老五举着一枚银元，浑浊的眼睛里闪着光。

范守义弯腰拾起一枚铜钱，指尖传来刺骨的冰凉。这不对劲，洪水才退去三天，八月的太阳毒得能烤熟鸡蛋，这些埋在泥里的钱币却冷得像刚从冰窖取出。

“都放下！”他喝道，“这是国家财产，谁也不准私拿！”

村民们不情愿地将手中的钱币扔回地上，眼神却仍黏在那些闪着幽光的金属上。

范守义今年四十六岁，是个经历过三年困难时期和文化大革命的老党员。他不信鬼神，只信眼见为实。可当他的目光扫过那片散落着古钱币的淤泥时，心里却莫名地打了个寒颤。

淠河古渡口早已废弃多年，老辈人说这里曾是连接豫皖的重要通道，民国时期更是商贾云集。后来战乱频仍，渡口日渐荒凉，直到上世纪五十年代新桥建成，这里就彻底被人遗忘。

“范队长，你看这个。”李建国又喊道，手里举着几片碎瓷。

范守义接过瓷片。那是上好的青花瓷，釉面温润，画着精细的缠枝莲纹。有一片碗底上，清晰地写着“民国廿七年制”。

“民国廿七年...一九三八年，”范守义喃喃自语，“那不就是徐州会战那年吗？”

他记得小时候听祖父说过，一九三八年日军逼近六安，成千上万的难民聚集在淠河古渡口，争相渡河南逃。据说有一艘渡船超载倾覆，几十人葬身河底。但具体细节，早已湮没在时间的长河里。

清理工作持续到日落。村民们搜集到的铜钱和碎瓷装了整整三个麻袋，堆在临时搭起的帐篷里。范守义安排两人一组轮流守夜，自己则和李建国留在最后。

那晚月光如水，洒在泥泞的河岸上。范守义躺在简易床上，辗转难眠。帐篷外的淠河在黑暗中低声呜咽，像是无数冤魂在窃窃私语。

约莫子夜时分，一阵若有若无的歌声随风飘来。

范守义猛地坐起，推醒身旁的李建国。

“你听见了吗？”

李建国揉着眼睛，侧耳倾听。歌声越来越清晰，是个女声，凄凄切切，唱的是一首他们从未听过却又莫名熟悉的调子。

“长亭外，古道边，芳草碧连天...”

两人悄悄拉开帐篷一角，向外望去。

河面上，星星点点的亮光顺流而下，初看像是萤火虫，细看却是一个个手工制作的河灯，用纸或荷叶折成，中间放着小小的蜡烛。几十盏，不，几百盏河灯在墨色的水面上漂浮，组成一条流动的光带。

更令人毛骨悚然的是，每盏河灯旁似乎都有一个模糊的人影，站在水面上，随着灯光缓缓移动。

“娘——娘——别丢下我啊——”一个孩子的哭喊声从河面传来。

“阿福，照顾好弟弟，娘...娘不能再陪你们了...”一个女人哽咽的回应。

“快走！鬼子要来了！快上船！”一个男人焦急的催促。

各种声音交织在一起，仿佛一场看不见的离别正在河面上演。

范守义浑身汗毛倒竖，一股寒气从脚底直冲头顶。他回头看李建国，只见年轻人脸色惨白，嘴唇不住颤抖。

“鬼...是鬼...”李建国结结巴巴地说。

“别胡说！”范守义强自镇定，“肯定是有人在恶作剧。”

但他心里清楚，这绝不是恶作剧。那些声音里的绝望和痛苦，太过真实，太过沉重。

第二天清晨，范守义沿着河岸巡视，发现几盏搁浅的河灯。他小心翼翼地拾起一盏，那是用粗糙的草纸折成的小船，中间有一小块凝固的蜡油。纸船上用毛笔写着一行小字：“陈氏秀英，民国廿七年五月初三”。

范守义的手微微发抖。民国廿七年五月初三，正是一九三八年六月三日，根据县志记载，那正是难民大规模南逃的时间。

他找来村里最年长的赵老爷子。老爷子已经八十六岁，是村里唯一的“活历史”。

赵老爷子看到纸船，浑浊的眼睛顿时湿润了。