李承乾013（2/2）

然后，李世民看到，李承乾扣着弹丸的手指，极其轻微地动了一下。

不是松开，而是……调整了一下角度。

接着，“啪！”“啪！”“啪！”

三声轻响，几乎连成一线！

三颗陶泥弹丸，如同被无形的线牵引着，依次飞出，精准无比地，击中了三个木人身上不同的部位——红衣木人的帽缨（歪了），蓝衣木人探出的“手臂”（折了），黄帽木人面前的“纸片”（飞了）。

三个木人应声做出不同的反应：歪倒，后仰，“奏折”飘落。

整个过程干脆利落，甚至带着一种奇异的、赏心悦目的节奏感。不像是孩童嬉闹，更像是一种……冷冰冰的、高度专注的“演练”。

李承乾放下弹弓，走上前，依次看了看三个木人的“惨状”。他没有笑，只是伸出小手，将红衣木人歪掉的帽子扶正（但帽缨依旧耷拉着），将蓝衣木人折断的手臂轻轻按回原处（当然按不牢了），又捡起地上那片“奏折”，随手塞回黄帽木人手里。

然后，他退后两步，再次举起弹弓。

这一次，他没有立刻射击，而是忽然转过头，乌黑沉静的目光，直直地、毫无预兆地，投向了殿门缝隙——正好与门缝外李世民窥视的视线，撞了个正着！

李世民心头猛地一跳。

那孩子的眼神，平静得可怕，没有丝毫被撞破“恶行”的惊慌或躲闪，甚至……没有意外。仿佛早就知道他在那里，仿佛刚才那一系列动作，就是做给他看的。

李承乾就那样隔着门缝，与父皇对视了两秒钟。然后，他极其自然地、仿佛只是活动了一下脖颈般，转回头，重新面向矮榻上的木人。

他再次举起弹弓，扣上一颗弹丸。

这一次，他瞄准的时间似乎长了一点点。李世民的目光不由自主地顺着那弹弓指向望去——不是任何一个木人，而是矮榻边缘，一个宫女方才悄悄放下的、盛着热水的铜壶。

壶身光滑，壶嘴袅袅地冒着一点白汽。

李承乾的手指，搭在牛筋上，微微用力。

牛筋发出细微的拉伸声。

殿内死寂。角落里的宫女惊恐地瞪大了眼睛。

李世民屏住了呼吸，手扶在门框上，指节微微收紧。他要干什么？射那水壶？打翻了烫着怎么办？

就在那牛筋即将拉到极致，弹丸蓄势待发的刹那——

李承乾忽然手腕一偏，弹弓的角度极其轻微地向上调整了几乎看不见的一丝。

“啪！”

弹丸脱手，却不是射向铜壶，而是划出一道比之前稍高的弧线，越过铜壶，越过矮榻，“叮”一声，不轻不重地，打在了矮榻后方墙壁上悬挂着的一幅《岁寒三友图》的画轴上！

画轴被击中，猛地向后一荡，撞在墙壁上，发出“咚”的一声闷响，又反弹回来，来回晃动。画轴末端的玉石轴头撞击着墙壁，发出连续而杂乱的“嗒、嗒、嗒……”声，在寂静的殿内格外刺耳。

而这幅《岁寒三友图》，恰恰是去岁李世民亲笔所题，赏给东宫，寓意太子当如松竹梅般砥砺品性的！

李承乾放下弹弓，看也没看那晃荡不休的画轴，也没再看门缝外的父皇。他低头，从腰间布袋里又摸出一颗陶泥弹丸，在掌心掂了掂，然后，他转过身，面对着殿门方向，不是走出来，而是就站在那里，微微抬起下巴，用他那平静的、清晰的童音，对着空荡荡的殿门方向（仿佛那里站着人），一字一句地说：

“手滑了。”

三个字，清晰入耳。

然后，他不再有任何动作，就那么站着，手里捏着弹丸，眼睛望着殿门，似乎在等待什么，又似乎只是陈述一个事实。

门外的李世民，胸口那股气，猛地一滞，随即汹涌翻腾起来！

手滑了？

当着他的面，故意射偏，击中御赐画轴，然后轻描淡写一句“手滑了”？

这哪里是手滑？这是明目张胆的挑衅！是用一种最孩子气、却又最让他无法发作的方式，告诉他：我知道你在看，我打了你的画，但我只是“手滑”，你能奈我何？

那股熟悉的、被这混账精准拿捏住分寸、搞得火冒三丈却又无处发泄的憋闷感，再次狠狠攥住了李世民的心脏。比之前的“魇镇”更甚，因为这次，这孽子几乎是把“我就是故意的，但你没办法”写在了脸上！

他几乎要立刻推门进去，夺过那弹弓折成两段，再狠狠教训他一顿！可然后呢？为一个四岁孩童“手滑”打中了画轴而大动干戈？这岂不是坐实了自己被个孩子气得失了分寸？皇后又会如何哭求？朝臣们若听闻，又会作何猜想？

李世民站在门外，脸色铁青，胸膛起伏，盯着门内那个小小的、挺直站着的身影，第一次如此清晰地感受到，这个儿子，已经不再是那个只会哭闹砸东西的幼童。他学会了一种更高级的、更让他这个父皇难受的“玩法”。

用孩童的“无心”，包裹着精准的“有意”。

用看似无害的“嬉闹”，实施着无声的“对抗”。

他甚至……开始懂得利用规则（孩童无心的特权），来挑战权威（御赐之物的神圣）。

这个认知，让李世民感到一阵寒意，比殿外的北风更冷。

最终，他没有进去。他缓缓松开握紧门框的手，指节因为用力而泛白。他最后深深地看了一眼门内那个身影，然后，一言不发，转身，迈着比来时更沉、更重的步伐，离开了。

背影挺直，却透着一股强压怒火的僵硬。

直到皇帝的脚步声彻底消失在廊庑尽头，殿门内，李承乾才慢慢地、松开了一直捏着那颗陶泥弹丸的手。

弹丸“嗒”一声掉在地毯上，滚了几滚，停住。

他低头，看着那颗灰扑扑的弹丸，又抬头，看了看那幅还在微微晃动的《岁寒三友图》。

然后，他极其轻微地，呼出一口气。那气息在温暖的殿内凝不成白雾，很快消散。

他弯腰，捡起那颗弹丸，放回腰间布袋。又走过去，踮起脚，伸手扶住了那还在晃动的画轴，让它慢慢稳定下来。

他的手指拂过画轴冰冷的玉石轴头，那里被弹丸击中的地方，留下了一个极其微小、几乎看不见的浅痕。

他盯着那个浅痕，看了几秒钟。

然后，他转过身，不再看那画轴，也不再看殿门。他走回殿中央，捡起地上的弹弓，握在手里。

他走到窗前，看着窗外灰蒙蒙的、光秃秃的庭院。寒风拍打着窗棂，发出呜呜的声响。

他举起弹弓，对着窗外虚无的天空，虚虚地拉开，又松开。

牛筋发出空响。

他保持着拉弓的姿势，对着那片空茫的灰色，很久。

然后，他放下手，把弹弓紧紧攥在掌心。

木质的弓柄，温润中带着一点凉意。

他忽然觉得，胸口内袋里那个硬疙瘩丝绦，还有袖口内侧那早已不存在的紫褐色痕迹，似乎都没有手里这把小小的、简陋的弹弓，来得实在，来得……趁手。

至少，它能发出声音。

能打中东西。

能让那座名叫“父皇”的、遥远而坚硬的冰山，偶尔传来一点……沉闷的回响。

这就够了。

至少，比闷着强。

他握着弹弓，走回炭盆旁，在温暖的光晕里坐下，开始一颗一颗，仔细地擦拭他那些灰扑扑的陶泥弹丸。

殿外，北风呼啸，卷起枯叶尘土，打着旋儿，掠过森严的宫墙。

殿内，炭火安静地燃烧，映着孩童沉静专注的侧脸，和他手中那些不起眼的、却能精准击中目标的、小小的圆球。