第185章 双生镜像：摄影师与修复师的记忆互换（1/2）

雨水顺着碎裂的相机屏幕边缘滑落，我跪在花坛边，左臂垂着动不了。那枚断裂的链扣还躺在泥里，闪着暗光。裙摆静止了，像有呼吸般微微起伏，正对着我。

我想站起来，可膝盖一软，整个人向前栽去。额头撞上湿土，泥土钻进嘴里，带着铁锈和花瓣腐烂的味道。视线模糊前，最后看到的是镜头残影——酒红色的组织正在缓缓展开，像是某种仪式的开始。

然后，黑暗吞没了我。

再睁眼时，我不是我自己。

我站在一间白墙小屋中央，脚下是冷硬的地砖。一个穿白大褂的女人蹲下身，伸手抚摸一个小男孩的脸颊。她声音轻柔：“你也是妈妈的孩子。”

男孩五岁，瘦弱，眼神里全是恐惧。他想往后缩，但被绑在椅子上动不了。女人从托盘里拿起一支注射器，针尖泛着淡蓝荧光。她笑着推进液体，男孩喉咙里发出呜咽。

我认得那支针。

我也认得那个男孩。

陈砚。

我想喊，却发不出声。身体不听使唤，只能看着自己——穿着红睡裙的小女孩，站在角落，嘴角扬起，眼里没有笑意。她拍手，轻轻鼓掌，像在庆祝什么。

画面一转，我又在档案馆的修复室里。陈砚坐在灯下，用镊子挑开一页烧焦的文件，指尖微微发抖。桌上摆着半本笔记，封皮上有血渍。他翻到某一页，突然停住，手指抚过一行字：“第七号容器已激活，双锚稳定。”

他的嘴唇动了动，没出声，但我听见了——“姐姐，我快找到你了。”

接着是无数个夜晚：他在旧公寓楼外徘徊，盯着704室的窗户；他在暴雨中翻找地下室的门锁；他把一张童年合影塞进工具包最里层，照片上是个扎蝴蝶结的女孩，笑得天真。

那是我。

不是现在的我。

是曾经被抹掉的那个林念。

记忆像潮水一样灌进来，痛得我太阳穴炸裂。这些不是我的经历，却是我的感觉——他对真相的执念，对姐姐的愧疚，对我的怀疑与靠近……全都成了我的负担。我开始喘不过气，胸口像是压了块石头。

猛地抽回神，我发现自己正跪在花坛边，手里握着一把银色镊子。

不是我的相机。

是陈砚的修复工具。

我低头看它，金属尖端沾着泥，正抵在一个人的咽喉处。

那人是我。

准确地说，是“我”坐在花坛边缘，风衣湿透贴在身上，左臂无力地搭着。而此刻拿着相机对准我的，是陈砚。

但他坐的姿势不像他自己。背挺得太直，肩膀收得太紧，像是模仿谁的习惯。他举着我的老式胶片相机，取景框亮着微弱的红光，镜头稳稳对着我，眼神冷静得不像活人。

“放下！”我哑着嗓子说，想松手扔掉镊子，却发现手指僵硬，像是被人操控着。

他没反应，只是轻轻按下了快门。

闪光灯爆亮的一瞬，我眼前闪过陈砚被拖入地下的画面——泥土缠住脚踝，银链勒进皮肉，他回头看了我一眼，平静得像接受宿命。

可现在，他看着我，嘴唇微启：“我刚才……梦见你在手术台上叫我妈妈。”

我浑身一震。

那句话，是我七岁时的记忆。林晚把我推上台，打麻醉前，她在我耳边说：“等你醒来，就能当妈妈了。”我迷迷糊糊点头，看见帘幕后有个男孩躺在另一张床上，闭着眼，手臂上插着管子。

我没告诉过任何人这件事。

可他说出来了。

像回忆自己的事。

“你胡说什么？”我咬牙，用力甩手，终于把镊子扔了出去。它砸在支架上弹进泥里。

我后退一步，撞倒了相机支架。机身摔在地上，屏幕一闪，映出我扭曲的脸。雨水顺着额发流进眼睛，刺得生疼。

陈砚缓缓放下相机，动作缓慢得像在确认重量。他抬头看我，声音沙哑：“你卧室墙纸是什么图案？”

我愣住。

“深绿底，藤蔓缠玫瑰，右下角有一道划痕。”他继续说，“是你十岁那年用铅笔划的，因为那天你说梦话提到了‘另一个姐姐’，养母打了你。”

我呼吸停滞。

没人知道那道划痕。

连我自己，也是最近才从模糊记忆里拼凑出来的。

“那你呢？”我盯着他，“你姐姐叫什么名字？生日哪天？”

他几乎没停顿：“许昭，1985年3月12日。她在疗养所最后一班岗是凌晨四点，那天早上她没回家，只留下半页笔记，写的是‘第七次融合失败’。”

我说不出话。

这不是巧合。