第422章 破门而入（1/2）

铁门已经打开，冷风如刀，从巷口灌进来，吹得他后颈发凉，寒毛倒竖。

那风不是寻常夜风，而是裹着铁锈与腐水气息的阴风，像鬼手拂过脊背，令人不寒而栗。

梁云峰贴着墙根，背脊紧贴斑驳砖面，湿气渗进衣领，冷得刺骨。他手指已按在密码锁面板上，指尖微颤，却稳如磐石。

红灯闪烁，似一双警觉的眼，监视着四周，冷冷扫视每一个靠近的人，仿佛能看穿皮囊直抵灵魂。

他扫了一眼控制盒下方的小字：“出厂密码可用一次。”

这一行字如惊雷炸耳，脑子里“嗡”地一下，有个声音轰然炸开，震得五脏六腑都在抖。

建楼年份——1983。

倒过来是……3891？

这念头一出，心头顿时七上八下，十五个吊桶打水——一场空也说不定。

他不敢想错的后果。试错三次，系统就会锁定并上报安保中心。到时候不只是追捕，整条地下管网都会被封死，插翅难飞，瓮中捉鳖，插翅也难逃。

来不及多想。水声又近了五米，一步一响，步步惊心。

他抬手，按下第一个数字：3。

指尖刚离键，背后传来一声低喝：“别动！”

那声音如狼嗥虎啸，带着杀气腾腾的压迫感，直扑耳膜。

他没停。

第二个：8。

那人加快脚步，腰间装备碰撞出金属响，叮当作响，宛如催命符。

第三个：9。

呼吸声都清晰了，近在咫尺，如影随形，鬼魅附身。

最后一个——

他闭眼，按下去。

1。

“滴。”

红灯灭，绿灯亮。齿轮转动的声音从门内传来，沉重却悦耳，像老钟敲响午夜，又似命运之门缓缓开启。

门缝裂开一道光，微弱却刺目，如同黑暗尽头的一线生机。

他猛地推门，整个人撞进巷子。冷风扑面，带着垃圾和雨水的味道，可这一刻，闻起来像春天，像自由的气息扑面而来，令人心花怒放。

身后的吼叫戛然而止。

不是因为放弃，而是因为迟疑。对方站在通道里，看着打开的门，不知道该追还是该报，进退两难，骑虎难下。

这三秒，够了。

梁云峰翻身滚到墙角，顺手抄起一个破塑料箱挡在面前。巷子里堆满废弃的货筐和烂桶，正好遮身，藏龙卧虎，天衣无缝。

他喘了口气，手摸向胸口。账本还在，纸张边缘磨着他衬衫，有点疼，但踏实，如定海神针般压住心神。

抬头看天，乌云裂了条缝，漏下一点月光，恰似拨云见日，柳暗花明。远处车流声隐约传来，b17路的站牌立在街角，灯还亮着，如孤岛明灯，指引归途。

自由了？还没。

他低头检查自己：夹克撕了口子，左手虎口擦破，鞋底沾泥，走路会有脚印。不能走大路，不能坐公交，不能用卡，否则就是自投罗网，引火烧身。

得换一身行头，改头换面，金蝉脱壳。

巷子尽头有家通宵便利店，玻璃窗透出白光。他记得那家店，老板爱打瞌睡，眼皮打架，脑袋一点一点，活像庙里的木鱼和尚——念经不醒。摄像头对着收银台，门口死角能躲三秒，足够掩人耳目，瞒天过海。

他靠着墙根挪过去，每一步都先探脚尖，再移重心，如履薄冰，步步为营。耳朵听着身后，除了风声，没有追兵，万籁俱寂，连只耗子都没动静。

快到路口时，一辆摩托呼啸而过，排气管轰隆作响，震得地面发麻，宛如平地起惊雷。他蹲下身，等车过去才继续前进，静若处子，动如脱兔。

到了店外，他没直接进去。先绕到侧面垃圾桶旁，从里面翻出半截旧围巾，胡乱裹在脖子上，灰头土脸，活像个流浪汉。又捡了个皱巴巴的帽子扣头上，压低帽檐，遮住眉眼，神不知鬼不觉。

这下像个流浪汉了，鱼目混珠，浑水摸鱼。

推门进店，铃铛响了一声，清脆却刺耳，惊得老板一激灵。

收银台后坐着个中年男人，正低头刷短视频，笑得摇头晃脑，嘴角咧到耳根，活脱脱一副“狗掀门帘——全凭一张嘴”的德行。

“一瓶矿泉水。”他说，声音压得很低，瓮声瓮气，像从井底传来。

老板抬头看了他一眼，眼神浑浊，打量片刻，没多问，扫码收款，动作熟练得像机器人。

他接过水，没喝，直接塞进外套夹层。账本怕潮，得保护好，如护心头肉，寸步不离。

转身要走，忽然听见店里广播响起：

“请注意，今晚西区部分路段实行临时交通管制，请市民尽量避免前往工业南路、光华巷一带……”

他脚步一顿，如遭雷击，心头猛然一沉，冷汗直冒。

工业南路？正是商会总部所在。他们已经开始封锁了，关门打狗，瓮中捉鳖。

不能再拖。拖延一刻，便是自寻死路，坐以待毙。

他走出店门，拐进一条更窄的小道。这里路灯坏了两盏，地面坑洼，积水映着霓虹光，红一块蓝一块，宛如鬼画符，阴森可怖。

走着走着，前方出现岔路。左边通主干道，车水马龙，人来人往；右边是废厂区，断壁残垣，荒草丛生，野猫窜动，鸦雀无声。

他停下，从口袋掏出一张公交卡。背面印着城市地图。这是他早准备好的逃生路线图之一，熟记于心，倒背如流。

手指划过线路，最终停在一个点上：城北货运站。

那里人杂，车多，监控少。而且有趟凌晨四点的绿皮火车，开往邻省。只要混上去，就能甩开第一波搜捕，远走高飞，逃出生天。

可怎么去？

步行太慢，骑车没来源，打车等于自首，自投罗网。

他站在原地，脑子飞转，急得如同热锅上的蚂蚁——团团转。

突然想起一件事。

半小时前，在维修通道断桥处，他曾看到墙上涂着几个粉笔字：“黑摩的—十元起步，直达北站。”

那是流浪汉和夜班工人的暗号，地下世界的接头密码，如同江湖切口，外人看不懂，内行人心知肚明。

他调头往回走，沿着墙根找。果然，在第三个拐角的砖缝里，发现一行模糊字迹，像是刚写不久，墨迹未干，纸短情长。

“黑摩的，电话：138****7654。”

他记下号码，但没立刻拨。

这种电话，一通就留记录。现在打，等于告诉对方“我在这里”，此地无银三百两，搬石头砸自己的脚。

得等。

他继续往前，找到一处废弃电话亭。玻璃碎了，电话机还挂着。老式座机，不用实名，插卡就能用，简直是天赐良机，绝处逢生。

他从背包夹层取出一张匿名电话卡，塞进机器。拨号时手稳，一口气输完，心细如发，滴水不漏。

嘟——嘟——

响了三声，接通了。

“喂？”是个沙哑男声，嗓音粗粝，像砂纸磨铁，一听就是常年吸烟的老烟枪。

“我要去北站。”他说，“十块钱，现金。”

对方沉默两秒，似在权衡利弊，犹豫不决。

“你人在哪？”

“光华巷尾，汽修厂对面。”

“等着，五分钟到。”

电话挂断，干脆利落，不留余地。

他把话筒放下，退到亭子深处。眼睛盯着路口，目不睛，如鹰隼盯兔。

风更大了，吹得电话亭吱呀作响，仿佛随时会散架，危如累卵。

两分钟后，一辆改装摩托从街角冲出来，排气管冒黑烟，轰鸣如雷，宛如猛兽咆哮。骑手戴全盔，穿皮衣，后座加了个铁架子，铺着旧海绵垫，摇摇欲坠，却结实耐用。

车在他面前刹住，溅起一片水花，泼了他半身，冷得打哆嗦。

“上车。”骑手说，语气冷硬，不带一丝温度。

他没动。

“你说十块。”

“现在涨价了，二十。”

“为什么？”

“今夜查得严，被抓一趟罚五千。你不值十块？”

梁云峰盯着他后脑勺的发型——中间剃秃，两边留长，扎成小辫。这是地下车队的标志，黑白两道皆知，如同江湖令牌，通行无阻。

他知道这人不会乱来。这种车队靠口碑吃饭，宰客一次，以后没人敢坐，砸的是自家饭碗，自掘坟墓。

“行。”他掏出两张十块，递过去，眼都不眨，“但我要戴头盔。”

骑手扔过来一个二手头盔，裂了条缝，像被人踩过一脚的鸡蛋壳。

他戴上，坐上后座，双手抓住脚架，稳如泰山。

“走。”

摩托轰鸣一声，冲进夜色，如离弦之箭，破风而行。

风吹得耳朵生疼，脸颊如刀割，他抱紧骑手脚架，眼睛盯着前方，不敢有丝毫松懈。

路灯一盏盏掠过，像流星划过夜空，一闪即逝。

路过一座天桥时，他回头望了一眼。

商会大楼灯火通明，几辆黑色轿车停在门口，有人进进出出，忙得如同蚂蚁搬家，显然已在布控设防，严阵以待。

战斗还没结束。但他已经不在棋盘上了，跳出三界外，不在五行中。

摩托拐上高架，速度提了起来，风驰电掣，势不可挡。

远处，火车站的灯光隐约可见，如同灯塔指引迷航者，照亮前路。

他把手伸进外套，摸了摸账本。

纸张安静地躺着，像一颗没引爆的炸弹，沉默却致命，足以掀翻整个地下世界。

突然，骑手开口：“兄弟，你身上有血味。”

声音低沉，却不容忽视，如闷雷滚过心头。

他没答。

骑手也不再问。

风声盖过一切，呼啸如狂，天地为之变色。

车轮碾过路面，发出沉闷的响，如同命运的脚步，步步逼近。

下一秒，前方红灯亮起。

骑手减速，准备停车，规规矩矩，竟也守法。

梁云峰忽然抬头。