第4章 生日，往世的乐土（2/2）

爱莉希雅翻开书，扉页上写着一行钢笔字：“愿你寻到属于自己的乐土。”书页里夹着片干了的梅花，是去年冬天落在窗边的那朵。

午后的阳光漫过窗棂，把房间铺成暖黄色。

爱莉希雅靠在床头，林梦蜷在她怀里，头枕着她的胳膊，一起看着书里的故事：往世的乐土，长着会发光的水晶花，风一吹就落满星子；那里的河是甜的，能浮起纸船；那里的人不会走散，只要喊名字，就能在花海尽头找到对方。

“你说，真的有这样的地方吗？”林梦的指尖划过插画里的水晶花，声音轻得像叹息。

爱莉希雅合上书，指尖摩挲着封面上的“无暇”二字。窗外的风卷起梅瓣，落在书页上，刚好盖住“乐土”两个字。

她忽然想起林梦的名字——“林”是暖的，“梦”是甜的；想起颈间的玻璃星，是林梦磨了无数个夜晚的光；想起瑟莉亚的粥，孩子们的折纸花，还有林梦总黏着她的温度。

这些碎片忽然在脑海里拼成了一个名字。

不是“丫头”，不是“粉发姐姐”，是从光里长出来的，裹着的名字。

她低头，看着林梦仰起的脸，黑眸里盛着她的影子。

“爱莉希雅。”

爱莉希雅轻轻念出这四个字，声音顺着阳光落在空气里，像一颗石子砸进湖面，漾开细碎的纹。

林梦眨了眨眼：“姐姐？”

“我的名字。”爱莉希雅的指尖划过她的眉眼，声音很轻，却带着前所未有的笃定，“爱莉希雅。”

她指了指书封上的“无暇的乐土”，又碰了碰颈间的玻璃星：“是无暇的乐土，也是永恒的乐土。”

林梦的眼睛忽然亮起来，像把星星揉碎了装进去。她伸手抱住爱莉希雅的脖子，声音裹着笑：“爱莉希雅。”

她念着这个名字，一遍又一遍，像在确认这是真的——不是雪地里模糊的影子，不是柴房里冰冷的玻璃，是属于她的，带着暖的名字。

窗外的梅瓣又落了一片，刚好落在书里“乐土”的插画上。爱莉希雅低头，看见林梦的指尖扣在她的手腕上，像扣住了一整个春天。

她忽然明白，老神父写的乐土从不是远方的花海。

是颈间的玻璃星，是怀里的温度，是林梦念着她名字时，眼里的光。

是此刻，是当下，是被爱裹着的，属于她们的——

“我的名字叫爱莉希雅，”爱莉希雅轻轻说，声音里裹着阳光的暖，“誉为无暇的乐土，永恒的乐土。”