第367章 丛林战争 四（2/2）

血泥上漂着碎布、断矛、被炸碎的藤盾，还有一只孤零零的草鞋，鞋尖仍滴着血。每一次新的爆炸，都像在泥面上掀起一阵猩红的雨，把伏在底层的人也染得通体湿透。他们不敢动，不敢哭，甚至不敢呼吸得太大声，只能听着死亡的节拍一点点逼近，听着同伴的惨叫从高亢撕裂成断续的呜咽，最后只剩气泡在血泥里轻轻破裂。

雨林的天光被硝烟遮蔽，四周只剩暗红与焦黑。潮湿的风吹过，却吹不散血腥味，反而把它压得更低，紧紧裹住每一个还活着的人——像一层黏稠的裹尸布，提前把他们和这片地狱缝在了一起。

整片雨林像被一只巨手撕裂，又扔进火与铁的血盆大口反复咀嚼。

炮声滚成连绵不断的闷雷，从地皮一直震到树冠，惊得犀鸟成群撞断枯枝，巨蜥拖着长尾仓皇越过腐叶；猴群在藤蔓间荡出最后一道弧线，随即被流弹削断的藤蔓抛向空中，哀嚎淹没在下一阵爆炸里。铁与火的气味取代了潮湿的泥土味，连风都带上了滚烫的硝烟，把血腥味推到丛林最幽暗的角落。

林间的空地已看不出原来的颜色。

泥土被反复翻犁，先是被炮弹掀起，再被皮靴踩实，最后被血水泡成黏稠的酱红。一脚踩下去，“咕吱”一声，泥浆便从脚趾缝里挤出暗红的泡沫。断枝、碎叶、破布、折断的长矛与碎骨混杂其中，像一锅煮烂的噩梦。

尸体横陈，层层叠压，像被随意丢弃的麦捆。最上层的人还保持着冲锋的姿势：脊背弓起，手指抠进泥里，眼窝空荡，仿佛仍在寻找那永远够不到的敌人；下一层的人则面孔朝下，背上的刀伤或枪眼早已不再流血，只余乌黑的凝血与翻卷的皮肉。再往下，尸体与尸体之间已分不清彼此，只有纠缠的四肢和裸露的脊椎在无声地诉说最后的挣扎。

血泥里，仍有活人。

一个土着少年拖着被霰弹打烂的小腿，一寸一寸往前爬。他的指甲早已翻裂，每一次抠地都留下五道血痕；喉咙里发出的不是哭喊，而是被硝烟灼伤的嘶哑喘息。他的前方，一条被弹片削断的同伴手臂横在路上，五指仍紧攥着半截长矛。少年没有停下，只是用额头抵着那只断臂，像借助它最后的力气挪动身体。

另一侧，汉国步兵列成稀疏的三线横队，鼓点一响，枪口齐刷刷抬起。燧石击出的火星在昏暗里一闪，随即被白烟吞没。铅弹破空的尖啸贴着尸体堆掠过，把刚要爬起的又一个人重新钉回血泥。装填、击发、再装填，动作机械而冰冷，仿佛与脚下这片修罗场毫无关系。

更远处的炮兵阵地上，六磅炮再次怒吼。炮口喷出的火舌照亮炮手们被汗水与硝烟糊满的脸。霰弹在空中炸开，像一把无形的镰刀横扫丛林边缘。树木拦腰折断，碎木与铁片混成死亡的骤雨，落在尸体堆里，又激起新一轮的血浪。

太阳悬在硝烟之上，像被浸在血缸里再提起，边缘泛着诡异的猩红。光线穿过翻滚的烟柱，投下的不是温暖，而是惨烈的暗紫。

就在这紫红的光里，仍有残存的土着战士踩着同伴的胸膛、踩着破碎的头颅，踉跄却固执地向前。他们的脚底早已磨烂，每一步都在血泥里留下鲜红的脚印；他们的眼里没有退路，只有炮口与枪口之间那道越来越窄的缝隙。

炮声、枪声、鼓声、惨叫声，混成一曲单调而巨大的轰鸣。

而在这轰鸣深处，雨林沉默，大地沉默，唯有血泥继续翻涌，把人与兽、生与死，一并吞进自己黏稠的喉咙。