第222章 裂痕初现，信任将倾！（1/2）

夜色如墨，沉沉地压在福兴街的老屋檐上。

瓦片间凝结的露水悄然滑落，砸在青石台阶上，发出细微而清冷的“滴答”声——像时间在低语，又像命运在倒数。

周世昌挂断电话，听筒里李德昌最后那句“你好自为之”的冷笑仿佛还在耳道里盘旋，余音不散，像一根生锈的铁丝，在神经末梢来回刮擦，带来一阵阵尖锐的刺痛感。

他枯瘦的手指仍攥着老式电话的听筒，指节泛白，手背上虬结的青筋凸起，如同这老街盘根错节的命运，在昏黄的灯光下蜿蜒如蛇。

“林深在搞什么鬼？你女儿最近和他走得太近。”

这句话像一把淬了毒的刀，精准地捅进他心里最脆弱的那一块。

不是愤怒，是恐惧。

一种源自过往伤疤被重新撕开的、冰冷的战栗。

女儿，林浅。

是他此生唯一的软肋。

他可以不在乎名声，不在乎福兴街归谁所有，但他不能容忍她被人利用，更不能容忍她受到一丝一毫的伤害。

周世昌缓缓松开手，身体陷进那张坐了半辈子的太师椅中。

椅腿与地板摩擦，发出一声沉闷的“吱呀”，仿佛老屋也在叹息。

扶手已被摩挲得油光锃亮，冰凉的触感顺着掌心一路传到心底，像一条无声的寒流，浸透了他半生的孤寂。

指尖划过扶手上的细小裂纹——那是二十年前火灾当晚失手磕碰留下的印记。

那天夜里，他也曾这样瘫坐在这个位置，听着火焰吞噬木梁的爆裂声，闻着空气里焦糊与瓷器釉彩熔化后刺鼻的化学气味，皮肤被热浪灼得发烫，却冷得止不住颤抖。

记忆像潮水般涌来，带着灼热与灰烬的气息。

他抬起头，浑浊的目光穿过窗棂，望向对面“淮古斋”那依旧亮着灯火的二楼修复室。

窗外风掠过屋檐，吹动铜铃，几声空灵轻响，清越悠远，像是某种来自过去的召唤。

那灯光温暖而专注，透过玻璃窗洒出一圈柔和的光晕，隐约能看到一个年轻挺拔的身影。

是林深。

这个年轻人，就像一颗突然投入死水潭的石子，激起了所有人的注意。

他有才华，有魄力，更有当今古玩行里最稀缺的……人气。

他用直播、短视频、年轻人能懂的方式，让这条几乎被遗忘的老街重新回到了大众视野。

这一切，周世昌都看在眼里。

他曾一度以为，自己看到了复兴的希望。

可李德昌的话，像一盆冰水，将他从头浇到脚。

寒意从脊背窜上，连呼吸都变得滞重，肺腑之间仿佛塞满了湿冷的棉絮。

“借着福兴街炒作自己罢了。”

“我信他一时，但不敢信他一世。”

这些话，不仅是李德昌的质疑，更是他自己内心深处盘踞已久的毒蛇。

他见过太多打着“文化复兴”旗号，实则追名逐利的商人。

他们来时轰轰烈烈，走时留下一地鸡毛。

二十年前的王老板是这样，十年前的孙会长也是这样。

福兴街被他们折腾得元气大伤，最后在2015年的那场大火中，几乎化为灰烬。

那场火，烧掉的不仅是古董，更是老一辈藏家们的心气。

周世昌闭上眼，仿佛还能闻到当年空气中弥漫的焦糊味，混合着木料、宣纸与瓷器釉彩燃烧后刺鼻的化学气息；耳边响起老街坊哭喊的声音，夹杂着消防车尖锐的鸣笛，还有那根支撑百年老屋的梁柱在烈焰中轰然倒塌的巨响；他甚至能触到那天扑面而来的热浪，像一堵火墙，将人逼退，也逼退了他心中最后一点对“改变”的期待。

从那天起，他就发誓：再也不会轻易相信任何人。

“咚咚咚。”

就在他心绪翻涌之际，门外传来了轻微的敲门声，节奏短促却带着犹豫。

门轴转动时发出干涩的“吱呀”声，一股夜间的凉风裹挟着院中桂花的残香钻入屋内，带着秋末特有的清冽气息，拂过他的脖颈，激起一层细小的战栗。

风还掀动了桌角泛黄的报纸，纸页窸窣作响，像谁在低声私语。

“周叔，是我，小赵。”

周世昌定了定神，沉声道：“进来吧。”

门被推开，小赵提着一个厚重的牛皮纸文件袋，有些局促地站在门口。

他脚下的布鞋在门槛上蹭了蹭，带进几粒细小的沙石，落在木地板上发出微不可察的“沙啦”声。

屋内煤油灯的光在他脸上投下晃动的阴影，映出他额角细密的汗珠，鼻尖还沾着一点夜露的湿气。

他看到周世昌凝重的脸色，心里咯噔一下，但还是硬着头皮上前。

“周叔，这是……林哥让我转交给您的。”

周世昌的视线落在那个文件袋上，眉头皱得更深了。

林深？

他又想耍什么花样？

他没有伸手去接，只是冷冷地看着小赵。

那目光如鹰隼般锐利，看得小赵手心直冒汗，指尖不自觉地抠着文件袋的边缘，发出细微的“沙沙”声，像是蚕食桑叶。

“林哥说，您看了就明白了。”小赵鼓起勇气，将文件袋轻轻放在八仙桌上，木桌发出一声轻微的“咚”响，“他说，他不怕质疑，只怕……只怕像您这样的老前辈，连一个让他证明自己的机会都不给。”

说完，小赵深深鞠了一躬，便悄声退了出去。

门关上的刹那，屋内再次恢复了死寂，只有灯芯偶尔“噼啪”一响，像心跳的回音。

周世昌的目光在那个牛皮纸袋上停留了足足一分钟。

他的手指微微抽搐了一下，喉结上下滚动，像是吞咽了一口并不存在的苦水。

最终，他伸出了那只微微颤抖的手，解开了缠绕的棉线。

棉线断裂的轻响，在寂静中格外清晰，像一道命运的引信被点燃。

他抽出的，不是商业计划书，也不是什么承诺函。

而是一沓泛黄的老照片，和几本字迹斑驳的笔记。

第一张照片，触目惊心。

那是2015年福兴街火灾后的废墟，黑白影像更添悲凉。

焦黑的梁柱斜插在瓦砾中，残破的牌匾半埋在灰烬里，一只烧得只剩骨架的鸟笼挂在断墙上，像某种沉默的祭品。

照片一角，一个穿着校服的少年，正呆呆地站在警戒线外，眼神里满是茫然和悲伤。

周世昌的手指猛地一颤。

那个少年……是林深？

他当年竟然也在场？

他继续往下翻。

照片里，是那些流离失所的老藏家。

张木匠坐在烧毁的店铺门口，怀里抱着半截被熏黑的木雕，手指无意识地摩挲着那未完成的龙首，眼神空洞；李奶奶被人搀扶着，浑浊的泪水划过布满皱纹的脸，嘴唇微微颤抖，像是在无声地祷告；还有他自己，站在一片狼藉的“昌古斋”牌匾下，背影萧索，肩头落满灰烬，像披着一层死寂的雪。

每一帧画面都像一把钝刀，缓慢地割开记忆的痂。

当他看到自己那个佝偻的背影时，胸口忽然一窒——那时的他，双手空空，眼神涣散，仿佛灵魂已被焚尽。

而现在，这个曾站在废墟之外的少年，竟默默记下了那一刻的他，连肩头灰烬的形状都未曾遗漏。