第130章 石榴树下的画与未说尽的话（1/2）

陈砚抱着那箱画稿回到老屋时，暮色已经漫过门槛。母亲正在灶台前翻炒着青菜，油烟裹着香气飘出来，混着老屋特有的木头味，让他忽然想起周老师画里的烟火气。

“咋去了这么久？”母亲回头擦了擦围裙，看见他怀里的木箱，“这是啥？沉甸甸的。”

“周老师的画。”陈砚把箱子放在堂屋的八仙桌上，指尖抚过粗糙的木盖，“他画了二十五年咱村的景致。”

母亲的锅铲顿了顿，火苗“轰”地舔了下锅底：“周老师……是不是当年总给你爸送画具的那个先生？”

“是他。”陈砚打开木箱，最上面一幅画的是村口的老磨坊，石碾子旁站着个穿蓝布褂的年轻人，正弯腰给驴套缰绳，眉眼像极了年轻时的父亲。画的右下角标着日期：1992年秋。

一、画里的时光机

母亲凑过来看，突然指着画里的磨坊墙角：“你看这堆麦秸，当年你爸总在这儿藏偷摘的苹果，被你爷追着打。”

陈砚凑近，果然在麦秸堆旁画着个圆滚滚的东西，周老师用小字在旁边注了行：“建军藏的野苹果，说是给生病的娘留的。”

“这先生心细。”母亲的声音有点发颤，“你爸总说，周老师不仅教他画画，还教他‘藏’——把苦日子藏在画里，日子就甜了。”

往后翻，1995年的画是晒谷场。金黄的谷堆像小山，父亲蹲在谷堆旁写生，旁边站着个穿连衣裙的姑娘，正往他手里递水壶。那是年轻时的母亲。画的背面写着：“建军说，要娶会给画里的人递水的姑娘。”

“那天我送水过去，其实是想告诉他，我娘同意俺俩的事了。”母亲抹了把眼角，“他紧张得笔都掉了，颜料蹭了满手。”

1998年的画是间土坯房，窗户上贴着个歪歪扭扭的“喜”字，门口堆着红鞭炮的碎屑。周老师在画边注：“建军娶亲，画个喜字送他，比红包实在。”

“这喜字是你爸自己剪的，剪坏了五张红纸。”母亲笑着摇头，“周老师还夸他手巧呢。”

陈砚忽然发现，这些画像台时光机，把父亲没说过的故事，一点点铺在了眼前。

二、藏在颜料里的暖

翻到2003年的画时，陈砚停住了。画的是老屋的窗台，摆着个缺了口的粗瓷碗，碗里插着几支野菊花，旁边放着支快用完的油画棒——红色的，和周老师留给陈砚的那支一模一样。

画背面写着：“建军说儿子喜欢画画，把这油画棒留给孩子吧。可惜没机会亲手教他，就画在碗里，等他长大能看见。”

“你小时候总抢你爸的画笔，”母亲叹了口气，“有回拿着红油画棒在墙上画太阳，被你爸追着满院跑，最后还是周老师来解围，说‘孩子画得好，有灵气’。”

陈砚摸出怀里的红色油画棒，和画里的那支比对，果然是同一个牌子，连磨损的角度都差不多。他忽然想起十岁那年，父亲给他买了套新画笔，却唯独把这支快用完的红油画棒藏在抽屉最深处，说“这是宝贝”。