第131章 画室的晨光与未干的颜料（2/2）

期末画展的前一天，陈砚把画架搬到画室中央。画布上，老屋的院子铺满了晨光，歪脖子槐树下，父亲和周老师并肩站着，手里都捧着颗裂开的石榴，红籽儿像撒了一地的星子。画的角落，一个小男孩正踮脚够树枝上的石榴，手里攥着支红色油画棒，袖口沾着未干的颜料——那是小时候的他。

“这红色用得好。”林教授站在画前，看了很久才开口，“周先生要是看见，准会说‘这画会喘气’。”

陈砚望着画布上未干的颜料，阳光透过窗户落在红色上，折射出细碎的光。他想起母亲寄来的包裹里，有包新摘的石榴籽，用纱布裹着，说“周老师当年总说，新鲜的石榴能让颜料更鲜亮”。他真的把石榴汁掺进了颜料里，此刻凑近闻，果然有淡淡的甜香。

傍晚收工时，陈砚发现画架旁多了个信封，是林教授留的：“周先生生前留了间画室，钥匙在收发室。他说‘等那个会调阳光红的孩子来了，就给他用’。”

画室在老教学楼的顶层，推开窗能看见成片的梧桐树。屋里的陈设简单：一张旧画案，一个摆满颜料的木架，墙角堆着些画框，蒙着防尘布。最显眼的是墙上的日历，停留在三年前的秋天，页脚写着：“该摘石榴了，给建军的儿子寄点。”

画案的抽屉里，压着张未完成的画：省城的老巷，7号院的石榴树在夕阳里红得发烫，树下站着个背着画板的少年，身影和陈砚重合在一起。颜料还没干透，红色里掺着点柠檬黄，像极了他调色盘上的那抹光。

四、晨光里的约定

画展当天，陈砚的《石榴树下》前站满了人。有位头发花白的老太太拄着拐杖，盯着画里的两个身影看了很久，突然抹起了眼泪——是周老师的老伴。她手里攥着个布包，打开来，是包晒干的石榴皮：“周先生说，这东西泡水喝能安神，给画画的孩子备着。”

林教授站在一旁，轻声说：“周先生当年总念叨，说乡村里藏着最好的艺术，就看有没有人愿意弯腰去捡。现在看来，你捡起来了。”

陈砚望着画里的父亲和周老师，突然明白他们从未离开。父亲藏在麦秸堆的苹果里，周老师藏在未干的颜料里，而他，正把这些藏着的温暖，一点点画进更多人的眼里。

闭展时，晨光透过画室的窗，落在那支红色油画棒上。陈砚拿起它，在速写本上画了颗小小的石榴，旁边写着：“明年秋天，回老屋摘石榴。”

风从窗外吹进来，翻动画页，发出“沙沙”的响，像父亲和周老师在笑。他知道，有些约定不用说出口，就像这画室的晨光，总会准时亮起，照着那些藏在颜料里的牵挂，一年又一年，红得像永不褪色的石榴。