第127章 旧信里的温度，檐下的等待（2/2）

一页页翻下去，字迹从工整到潦草，记录着他掉的第一颗牙、第一次得的小红花、第一次跟人打架……最后一页停在他十二岁生日：“今天砚儿许愿说要个篮球，明天去买。这小子长个了，比去年高了半头，得给他买双新球鞋，不然跑不快……”

日期后面，有个小小的墨点，像滴没擦干净的泪。

“他每天都写，哪怕加班到半夜，也得在本子上划两笔。”母亲的声音带着哭腔，“你爸嘴笨，不会说好听的，就把心思都藏在这本子里了。”

陈砚合上本子，红绳在指尖绕了两圈。窗外的阳光移到檐下，照着晾衣绳上的衬衫，风一吹，衣摆轻轻晃，像在招手。

“妈，我想回趟老屋。”他突然说，“把阁楼再收拾收拾，看看还有没爸留下的东西。”

母亲抬头，眼里闪着光：“好，我陪你去。你爸总说，老屋的檐角结实，能挡风雨，就像家一样。”

重返老屋时，檐下的麻雀还在叽叽喳喳。陈砚踩着梯子爬上阁楼，在最角落的木箱里翻出个铁盒，里面是父亲的工作证、几枚奖章，还有张他年轻时的照片——穿着警服，站在老屋门口，笑得一脸青涩，胸前的徽章闪着光。

“这是你爸刚参加工作时拍的，”母亲指着照片，“他说要当警察，保护老百姓，也保护我们娘俩。”

陈砚把照片放进贴身的口袋，又在木箱底摸到个布包，打开一看，是双崭新的篮球鞋，鞋码是38码，正是他十二岁时穿的尺寸。鞋底的标签还没撕，上面印着“耐磨”两个字。

“他那天买完鞋回来，就出事了……”母亲别过头，望着窗外，“鞋一直放在这儿，总想着等你穿得上时再给你，没想到一晃这么多年。”

陈砚把鞋抱在怀里，鞋盒上还留着父亲的指印。他走到檐下，阳光落在鞋面上，反射出温暖的光。远处的周明在喊他：“陈砚，打球去啊！”

他扬了扬手里的鞋，笑了：“等我换双鞋！”

系鞋带时，他忽然发现鞋盒里有张纸条，是父亲的字迹：“砚儿，打球别太拼，伤了自己不值当。但要是有人欺负你，别怕，爸在呢。”

陈砚站起身，往球场跑去，风掀起他的衣角，像父亲的手在背后推着他。他知道，那些没说出口的话，那些没实现的约定，从来都不是遗憾——它们藏在信里，藏在本子里，藏在那双崭新的篮球鞋里，像老屋的檐角，永远在阳光下等着他，给他挡着风雨，护着他往前跑。

檐下的麻雀飞走了，留下几片羽毛，在风里打着旋。母亲站在门口，看着儿子奔跑的背影，轻轻说了句：“他爸，你看，咱儿子长大了。”

风穿过走廊，带着桂花的香，像是父亲的回应，轻得像声叹息，又暖得像团火。