第131章 画室的晨光与未干的颜料（1/2）

美术学院的画室总在清晨五点亮起灯。陈砚推开画室门时，松节油的气息混着晨光涌出来，墙上的石膏像在逆光里成了沉默的剪影。他走到靠窗的画架前，把周老师留下的那支红色油画棒摆在调色盘旁——这是他养成的习惯，就像父亲当年总把那支快用完的红颜料藏在抽屉里，带着点近乎虔诚的珍视。

一、调色盘上的传承

“又来这么早？”身后传来脚步声，是教油画的林教授，手里端着杯冒着热气的浓茶，“你这股劲，倒像我年轻时认识的一位先生。”

陈砚回过头，林教授正盯着他的调色盘看。盘里挤着几团颜料：钛白像未化的雪，赭石带着泥土的沉郁，而最显眼的是那抹正红，像凝固的朝霞——正是用周老师留下的油画棒融开的。

“周明远先生，您认识？”陈砚的心跳漏了一拍。林教授呷了口茶，镜片后的眼睛亮起来：“何止认识，我是他的学生。当年他总说，红色不能调得太杂，得像地里刚摘的红辣椒，带着股生猛的鲜气。”

他指着陈砚调色盘里的红颜料：“你这调法，和他当年一模一样。他画石榴时，总说‘要让看画的人觉得能闻见甜气’，你这颜料里掺了点柠檬黄？”

陈砚点头。这是他偶然发现的法子，加一点黄，红色会透着暖意，像老屋院子里晒透的石榴。林教授笑了：“周先生当年也这么干，说这是‘给红色加阳光’。他还说，这法子是跟一位乡村画师学的——那画师总在画里藏着麦秸的香。”

陈砚突然想起父亲画稿里的麦田，穗子在风里翻涌，边缘总用橘红勾一道光。原来那些没说出口的传承，早藏在颜料的配比里，像条看不见的线，把乡村的泥土与画室的晨光连在了一起。

二、素描本里的村庄

画架旁堆着几本素描本，最旧的那本封面已经磨破，里面画满了老屋的细节：门槛上被磨圆的木纹、老槐树疤结处的奇特形状、甚至是屋檐下那几块松动的青瓦。翻到最后一页，是幅未完成的速写：灶膛里跳动的火苗，映着母亲的侧脸，铅笔的笔触轻得像叹息。

“想家了？”林教授拿起素描本，指尖划过画里的灶膛，“周先生也总在速写本里画老家的灶台。他说‘烟火气是最好的模特，比石膏像活得实在’。”

陈砚想起周老师木箱里的那幅《老屋灶台》，画里的铁锅冒着白汽，锅沿搭着双蓝布手套，和他记忆里母亲做饭时的模样几乎重合。林教授像是看穿了他的心思：“周先生常说，真正的艺术不在画室里，在晒谷场的木锨上，在渡口的船板上，在老百姓过日子的烟火里。”

他翻开自己的教案，里面夹着张泛黄的照片：周老师蹲在田埂上，手里举着速写本，旁边站着个穿布鞋的年轻人，正指着远处的风车说着什么——那是年轻时的父亲。照片背面有行字：“艺术要脚踩泥土，才能长出根。”

三、未干的石榴画