第60章 老窑厂的陶罐与未竟的笔（2/2）

窑厂的墙角，堆着些李师傅的工具：拉坯的转盘、修坯的刻刀、取火的火石，其中一把刻刀的木柄上，缠着圈红绳，和王小丫玉米珠的红绳一模一样——是周明送的，他说“李师傅的手总被烫伤，红绳能辟邪”。

“李师傅后来再也没烧过笔筒，”林晚指着转盘上的裂痕，“周明走后，他把转盘砸了，说‘没心思了’。但他每天还是来窑厂，坐在窑口抽旱烟，一坐就是一下午，直到1990年冬天走的，走时手里还攥着块陶泥，捏的是个小小的笔筒形状。”

窑厂的门口，站着个头发花白的老太太，是李师傅的遗孀，手里提着个布包。看见陈砚手里的陶罐，她突然红了眼眶，颤巍巍地说：“这是老头子烧的笔筒……他走的前一天，还跟我说‘把罐子取出来，说不定明小子明天就来了’。”

老太太打开布包，里面是本泛黄的笔记本，是李师傅的，上面没写字，只画着密密麻麻的陶罐草图，每个草图旁都标着尺寸，最后一张画着个大笔筒，旁边写着“明儿用，能插十支笔”。“他总说要给明小子烧个大的，”老太太抹了把泪，“说‘作家得有好多笔’。”

陈砚把陶罐和竹笔放回窑膛的砖缝里，旁边摆上李师傅的笔记本和那些小泥人。老太太从布包里掏出块新揉的陶泥，放在泥池里，用手慢慢捂热：“按老头子的规矩，得让泥沾沾人气。”她的动作很慢，却和当年的李师傅一模一样。

离开窑厂时，夕阳正把烟囱的影子拉得很长，像支蘸满暮色的笔，在地上写着未完的句子。老太太站在窑口，把那只周明模样的泥人放进窑膛，轻声说：“老头子，明小子，笔筒找到了，泥人也烧上了，你们在那边，也能有笔写字了。”

陈砚回头望了眼老窑厂，残垣断壁在暮色里像幅褪色的画，却处处透着股执拗的热气——李师傅的窑火虽然熄了，可那些藏在陶土里的期待，那些刻在陶罐上的牵挂，却像永远烧不尽的火种，在时光里明明灭灭，温暖着每个记得的人。

《拾遗录》的新一页，被晚风吹得轻轻翻动，上面写着：“镇东的老书铺，藏着本1986年的《唐诗宋词选》，是周明托人买的，扉页写着‘赠小丫，等我教你读’，却没能亲手送到。”

风穿过窑厂的破窗，卷起地上的陶片，发出“呜呜”的声响，像谁在低声念着诗。陈砚摸了摸口袋里的钥匙串，金属的凉意混着陶土的腥气，让他心里格外踏实——有些念想，就算没能说出口，没能送到人手上，也能像这陶罐一样，在岁月里慢慢沉淀，变成最厚重的牵挂，守着那些未完的约定，直到永远。