第106章 沈清冰篇（1）清冰慢·刻度之间（1/2）

我的世界，曾是由精确的刻度构成的。

大学工业设计系的教室里，永远弥漫着3d打印机微热的塑料气味、油性马克笔的刺鼻，以及模型胶水干涸后那点淡淡的苦涩。我的绘图板永远一尘不染，上面铺着的硫酸纸，线条干净利落，每一个圆弧的曲率，每一根倒角的尺寸，都标注得清晰无误。

我喜欢这种秩序。喜欢将天马行空的创意，收束于严谨的参数之内；将流动的美感，凝固成可被量化、可被生产的实体。我的导师曾说：“清冰，你的设计里，有一种冷静的美。” 我想，那或许不是冷静，只是一种习惯——习惯用理性的外壳，包裹内里那些过于细密、以至于不敢轻易示人的感知。

这种习惯，源于更早的时光。

父亲是钟表匠人。在来到这座城市，经营“清冰室”之前，我在江南老家那条青石板老街上，度过了整个童年。家的后面，就是父亲的工作室。那里的时间流逝，与外界不同。它不是由日出日落界定，而是由摆轮的节奏、游丝的震颤、以及齿轮咬合时发出的、极其细微的“滴答”声来丈量。

那里光线总是偏暗，只有父亲工作台那一盏绿罩子的台灯，亮着一圈温暖的、集中的光。空气中飘浮着金属细屑、古老的机油以及一种清冷的、用于清洗零件的乙醚的气味。

父亲伏在案上，眼眶上夹着一枚单片的放大镜。他的呼吸很轻，仿佛稍重一些，就会惊扰那些精密的机芯。他的手里拿着比绣花针还要纤细的镊子，小心翼翼地夹起一枚比芝麻还小的宝石轴承，精准地放入托钻之中。那一刻，整个世界都屏住了呼吸。

我常常搬个小凳子，坐在他旁边，不敢出声，只是看。看那些被拆解开的齿轮、发条、擒纵轮，像一堆失去灵魂的金属残骸，铺在麂皮垫上。然后，在父亲那双稳定得不可思议的手中，它们被清洗、被修复、被重新组装，最终，合上后盖的瞬间，生命回归，“滴答”声重新响起，清脆，悦耳，如同心跳。

他很少言语，偶尔会指点我。

“清冰，看这里，”他用指针指着机芯的一个部位，“所有的误差，都源于最微小的磨损。解决问题，要找到最初的源头。”