第118章 石研篇（3）镜中影·光的捕手（1/2）

摄影课的期末作业是城市的呼吸。我带着相机在老城区游荡了三天，最后交上了一组让老师沉默许久的照片。

那不是地标建筑或繁华街景，而是一系列近乎抽象的局部：排水管壁凝结的水珠，旧墙面上雨水浸染的斑痕，通风口飘动的细蛛网，还有一张是午后阳光穿过防火梯，在水泥地上投下的菱形光斑——光斑里有一只停驻的麻雀，影子被拉得很长。

你在拍风。老师扶了扶眼镜沉思良久最后说，拍温度，拍时间。石研，你的镜头里住着一个诗人。

这句评价让我在系里小小地出了名。有人开始模仿我的风格，去拍各种细碎的角落。但他们拍出来的总是不太一样——太刻意，太想要，反而失去了那份偶然，生活不是一成不变的。

我依然保持着我的习惯。每天清晨，当第一缕光穿过宿舍窗帘的缝隙，我会举起相机，记录下光斑在墙上缓慢移动的轨迹。这组《晨光》我拍了整整一年，从未示人。那是我与时间之间最私密的对话。

大四那年，我在一家独立书店办了第一次个人摄影展，名字就叫《显影》。展出的全是那些不完整的瞬间。开幕那天，来了不少人，包括几个本地的策展人。他们在我那些模糊的背影、破碎的倒影前停留，低声交谈。

太忧郁了。我听见有人这么说。

缺乏明确的主体。另一个声音附和。

但很有质感，不是吗？第三个声音反驳。

我站在展厅的角落，手里握着一杯渐渐变温的水。那些评价像隔着毛玻璃传来的声音，模糊而遥远。我并不觉得受伤，只是有些疏离——仿佛他们讨论的是别人的作品。

直到一个穿着深蓝色衬衫的男人在一张照片前站了整整十分钟。那是我在菜市场拍到的一个瞬间：一个卖菜老妇正在打盹，午后的阳光照在她花白的头发上，而她手边的一把芹菜还挂着水珠。