第181章 画了三百七十二张盛先生的肖像（1/2）

晨光漫过画室的落地窗时，花咏正站在画架前，手里的炭笔在画布上轻轻勾勒。画布上，盛先生的侧脸已经有了雏形——是他坐在钓鱼竿旁的模样，嘴角噙着浅浅的笑意，眼角的纹路被晨光描得格外柔和。这是他画的第三百七十二张盛先生，从青年到中年，从蹙眉的严肃到开怀的大笑，每一张都藏着不同的时光碎片。

画到领口的褶皱时，花咏忽然停了笔。窗外的玉兰开得正好，白瓷般的花瓣上沾着晨露，像盛先生书房里那只养了多年的玉盏。他想起昨天路过城中那座新落成的美术馆，玻璃幕墙反射着流云，心里忽然冒出个念头——要是能有个地方，把这些画都摆出来，让所有人都看看盛先生有多好看，该多好。

这个念头像颗种子，一落地就疯长。他甚至已经看好了城郊那栋带庭院的别墅，白墙灰瓦，院里有棵老槐树，像极了他们当年住过的医学院家属院。上周他偷偷去付了定金，钥匙就藏在画室抽屉的最深处，压在一叠未完成的草图下面。

“在发什么呆？”盛先生的声音忽然从门口传来，带着刚醒的沙哑。他穿着件宽松的家居服，头发有些凌乱，手里端着两杯热牛奶，“画完了？”

花咏手忙脚乱地用画 tarp 盖住画布，转身时脸上还带着点慌乱：“没、没呢，刚起稿。”

盛先生把牛奶放在画案上，目光扫过画案上散落的炭笔，落在那叠被压得整整齐齐的素描纸上——上面全是他的侧影，有伏案看书的，有系围裙做饭的，甚至还有张是他打哈欠的样子，被画得眉眼弯弯。

“又画我？”他笑着拿起一张，指尖拂过纸面，能感受到炭笔留下的细腻纹路，“我有什么好画的，满脸皱纹。”

“才没有。”花咏抢过素描纸，脸红得像被晨光染过，“我就是……练手。”

盛先生没戳破他的心思，只是拿起牛奶递给他：“凉了就不好喝了。对了，今天下午有空吗？上次你说想去看看新美术馆的设计展。”

花咏的心跳漏了一拍，像是被什么东西轻轻撞了一下。他抬头看向盛先生，对方眼里带着真诚的笑意，显然忘了他上次只是随口提过一句。原来那些藏在心底的小念头，早就被这个人悄悄记在了心里。

“有、有空！”他连忙点头，指尖无意识地摩挲着温热的牛奶杯，“正好想去看看。”

下午的美术馆里人不多，阳光透过玻璃穹顶，在水磨石地面上投下斑驳的光影。花咏捧着本导览册，目光却总往展厅的布局上瞟——主展厅的层高够不够挂大幅肖像？走廊的射灯角度该怎么调，才能让画里的光影和盛先生本人一样温和？连休息区的沙发颜色，他都在心里暗暗比对，想着别墅里该摆哪种色调才衬得起那些画。

“你看这幅《暮年》，”盛先生忽然停下脚步，指着墙上那幅油画，画中一对老夫妻坐在藤椅上晒太阳，银丝在光里发亮，“像不像我们以后的样子？”

花咏顺着他的目光看去，喉咙忽然有点发紧。画里的老太太正往老爷子手里塞块剥好的橘子，指尖的弧度和盛先生昨天替他剥虾时一模一样。他忽然觉得，那些藏在画布里的爱意，或许不必非要摆在明面上。

“有点像。”他轻声说，伸手牵住盛先生的手。展厅的冷气有点足，盛先生的掌心却总是暖的，能把他指尖的凉意都焐热。