第23章 同袍的血（2/2）

回答他的，只有冰冷的刀枪和更加冰冷的沉默。

他看见一个年轻的亲兵，肚子被长枪捅穿，却死死抱着枪杆，用尽最后力气将手里的短刀扎进了马腹。

战马哀鸣倒地，骑兵被甩落，立刻被旁边其他残兵乱刀砍死。

他看见一个瘸了腿的老兵，被战马撞飞，口吐鲜血，还在用嘶哑的声音喊着：“守堡……没有逃……”

他看见跟他从一个村子里出来的同乡铁柱，那个憨厚的大个子，为了替他挡一刀，半个肩膀都被劈开。

倒下去时，眼睛还望着他，嘴里嘟囔着：“山子哥……跑……”

跑？

往哪里跑？

秦山的心脏像是被一只无形的手攥紧，捏碎。

无边的痛苦和愤怒淹没了他。

他不再嘶吼，只是沉默地、疯狂地挥刀，砍杀着每一个冲上来的骑兵。

鲜血溅满他的盔甲，他的脸，他的眼睛。

他不知道自己杀了多少，十个？

十五个？

身上的伤口越来越多，体力在飞速流逝。

周围的喊杀声和惨叫声渐渐稀疏下来。

最后，当他用尽全身力气，将卷刃的战刀狠狠捅进一名试图从背后偷袭他的骑兵胸膛时，那骑兵惨叫一声，跌落马下。

战场，突然安静了。

只剩下风呜呜吹过戈壁的声音，浓郁得令人作呕的血腥味，和遍地残缺不全的尸体。

秦山拄着刀，大口大口地喘息着，每一次呼吸都牵扯着全身数不清的伤口，带来钻心的疼痛。

滚烫的鲜血顺着额角流下，模糊了他的视线。

他艰难地环顾四周。

没有了站着的弟兄。

一个都没有了。

那些曾经鲜活的面孔，那些和他一起喝酒吹牛、一起骂娘、一起在边关风沙里熬了五年、一起从尸山血海里杀出来的同袍、同乡……

此刻都变成了地上冰冷的、支离破碎的尸块。

他们没有死在保卫烽火堡的战斗中，没有死在戎狄的弯刀下。

他们死在了自己人的屠刀下。

死在了“叛国”这个莫须有的罪名下。

秦山的身体开始无法控制地颤抖。

不是害怕，是极致的悲愤和无力带来的生理反应。

他想把刀从那个骑兵的尸体上拔出来，刀却卡得死死的。

卷刃的刀口卡在了对方的肋骨里。

他用力拔了一下，没拔动。

又拔了一下，刀身纹丝不动，反而带得那具尸体晃动了一下。

他放弃了。

松开手，他踉跄着后退两步，看着那柄陪伴他多年、此刻却连拔出都做不到的破刀，插在一具虞军骑兵的尸体上，像个墓碑。

哈哈……

他忽然想笑，喉咙里却只发出嗬嗬声。

笑了两声，变成了剧烈的咳嗽，咳得弯下腰，咳出带着内脏碎片的血沫。

他抬起头，望向东南方。

视野一片血红。

天空是灰黄色的，戈壁是灰黄色的，只有地上的血，红得刺眼。

弟兄们死了。

他活着。

像个笑话。

风吹过，卷起沙尘，试图掩盖这人间地狱般的惨状，却只让血腥味散得更远。

秦山就那样站着，站在同袍和敌人的尸体中间，像一尊被血浸透，破碎的雕塑。

除了风声，四下俱寂。