第126章 藤架晨露？新茶旧缘（1/2）

王奕刚把同心锁挂稳在藤架上，就听见周诗雨在廊下喊“粥要凉了”。他转身时，晨光恰好漫过藤架的缝隙，在她身上织出张细碎的网，水绿衫子沾着点粥香，发间珍珠流苏晃出的光，比昨夜红烛更温柔。

“锁挂得太靠上了，”周诗雨仰头看那把艾草梗编的锁，指尖戳了戳王奕的腰，力道轻得像春风拂过，“等同心藤爬上来，怎么绕得住？”她说话时，鬓角碎发被风吹得贴在脸颊，像极了拍《银针侠女》时，她演雨中求医的戏，发丝黏在嘴角还不肯停拍，说“这才够真”。那时她冻得嘴唇发紫，却坚持要重拍三条，只为雨滴落在药篓上的声音更像“救命的信号”。

王奕笑着把锁往下挪了挪，木架“吱呀”响了声，像位老人在咳嗽。“这样总行了吧？”他忽然低头，鼻尖蹭过她发顶，闻到淡淡的皂角香。是她用医馆的草木灰自己熬的，说“比香料实在”。藤架下的青石板上，昨夜喜宴残留的红绸碎片被风卷着跑，像条害羞的小蛇，最终停在周诗雨的布鞋边，仿佛找到了归宿。

两人捧着粥碗坐在回廊上，陶碗的温度透过掌心漫开，熨帖得像冬日里的暖炉。周诗雨忽然指着院门口的竹筐笑：“你看那些种子，像不像咱们刚认识时，你塞给我的剧本？一页页都是盼头。”王奕咬着勺子抬头，看见竹筐里的牛皮纸包被阳光晒得发亮，紫苏种子的包装上，粉丝画的小鱼尾巴翘得老高，鳞片用金粉点过，像要从纸上跳下来，游进厨房的水缸里。

正说着，老中医背着药箱晃悠悠走进来，拐杖敲在青石板上“笃笃”响，惊起几只停在月季上的麻雀。“小两口起得早啊，”老人把药箱往石桌上一放，黄铜锁扣撞出清脆的响，“我来送新采的薄荷，给你们醒醒神。”他打开箱子，里面的油纸包散出清凉气，叶片上的露珠滚落在箱底，晕出小小的湿痕，“昨天喜宴喝太多酒，泡点薄荷茶最解腻。

王奕刚要起身，被老中医按住肩膀。老人的手掌粗糙，却带着常年握脉的温度，“坐着吧，”他眯眼打量藤架上的锁，忽然笑出声，眼角的皱纹里盛着晨光，“当年我跟你奶奶定亲，就用根红绳系了俩核桃，说‘绳不断，缘不散’。现在你们这锁啊，倒比核桃结实。”他从药箱底层摸出个布包，粗麻布上绣着片杜仲叶，打开是两包茶叶，“这是去年谷雨采的杜仲茶，你们爷爷当年最爱喝的，说‘日子得像茶，泡得越久越有味道’。”

周诗雨捧着茶包指尖发颤。布包上的墨迹是爷爷的字，“奕雨堂”三个字带着点抖，和老婚书上的笔迹如出一辙。她忽然想起小时候，总见爷爷坐在藤架下，用这茶招待来看病的街坊，茶碗沿的豁口被磨得发亮，“爷爷总说，”她声音有点哑，像被茶气熏着，“等我们成亲，就教我们炒茶。”王奕握紧她的手，摸到她掌心的薄茧。是常年熬药、刺绣磨的，比任何饰品都珍贵，那是日子刻下的印章。

老中医喝着薄荷茶，说起周诗雨爷爷年轻时的事：“他当年为给你奶奶采新茶，翻了三座山，回来时草鞋都磨穿了，脚底板全是血泡，却捧着茶篓笑得像个孩子。”老人用拐杖指着墙角的杜仲藤，藤上的新芽在风里轻轻晃，“你看这藤，去年遭了虫灾，叶子全掉光了，我都说活不成了，结果开春又冒出新芽，日子啊！就得有这股韧劲。”