第152章 重新审视（2/2）

隆美尔走到窗边，望着窗外柏林的夜色，城市的灯火在他眼中跳跃，却照不亮他紧锁的眉头。“毛熊这次出动的，必然是压箱底的精锐。”他缓缓开口，声音里带着一种沉重的判断，“能打到全军覆没都不撤退、不投降，这已经是他们意志力的极限了。”他转过身，目光锐利如刀，“但结果呢？北方军用一场完胜告诉我们——毛熊的脊梁，被他们打断了。”

曼施坦因的手指在桌面上无意识地敲击着，发出规律的轻响，像是在计算着什么。“我们必须重新评估北方军了。”他的声音打破了沉默，带着一种前所未有的严肃，“装备上，我们的国防军已经落后于他们；那么意志上呢？”他抬起头，目光扫过在场的每一个人，“我们的士兵，面对这样的对手时，能拿出同等的战斗意志吗？”

指挥室里瞬间安静下来，只剩下墙上挂钟的滴答声在空旷的房间里回荡。将领们互相交换着眼神，每个人的脸上都写着同样的复杂情绪——震惊、不解，还有一丝难以言喻的疑虑。他们习惯了用数据和战术推演来衡量一支军队的实力，但今天这份战报，却像一记重锤，敲碎了他们固有的认知。

没有人能给出答案。他们是经历过无数战役的将领，指挥过百万大军，见过最残酷的战场，但此刻，面对北方军展现出的恐怖战斗力，即便是最自信的人，也不得不开始怀疑——自己麾下的部队，是否真的能匹敌这样一支仿佛从地狱里走出来的劲旅。

战报上的字迹在灯光下显得格外清晰，每一个数字都像是在无声地嘲笑着他们过去的判断。指挥室里的空气仿佛凝固了，沉重得让人喘不过气，只有那份薄薄的战报，在将领们的注视下，散发出一种令人心悸的力量。

朱可夫的房间里，灯光惨白。战报无声地摊在桌上，那串数字像烧红的铁钎，烫穿了他的眼睛。八万人。不是纸面上的番号，是八万张他叫得出名字、记得清特点的脸——那些在最严苛演习中也能率先突破的连长，那些能带着新兵在雪原里辨明方向的士官，那些眼睛里燃着火焰、相信苏维埃战无不胜的年轻人。隆美尔说得对，脊梁断了。他仿佛能听见那根承重柱在远东的暴风雪中碎裂的声响。

眼泪滚下来，不是热的，是冰的，流进嘴角只有咸涩。他用手去抹，却越抹越多。头发是什么时候全白的？他不记得了。镜子里那个眼眶深陷、颤抖着肩背的老人，是他吗？如果是普通的六个师，他只会沉默地在地图上标记“战损”，然后盘算如何用后续部队填补缺口。战争就是吞噬生命的机器，他懂。可这六个师……不一样。那是他亲手淬炼的剑，是红军魂魄凝成的尖锋。现在，剑折了，魂魄散了。

“我该怎么办……”声音嘶哑得不像他自己的，在空荡的房间里撞出回音，虚弱而绝望。“精锐丧尽了……后面那九十万，填得进去吗？”他眼前闪过后续赶来前线的那些年轻、茫然、训练不足的面孔，他们会在北方军那种冰冷高效的屠杀面前，像秋收的麦子一样成片倒下。九十万人，不过是九十万个即将被抹去的数字。一股彻骨的寒意从胃里翻上来，他扶住桌沿，指甲抠进木纹，指节青白。不是怕打败仗，是怕毫无意义的、单方面的屠戮。他看不到任何胜利的路径，只有一片血红色的、深不见底的泥沼。

克里姆林宫的会议室，厚重的天鹅绒窗帘将莫斯科的阳光彻底隔绝。室内沉滞如墓穴，只有劣质烟草燃烧的灰白烟雾，在顶灯昏黄的光柱里缓慢翻滚、扭曲。空气中有汗味、旧呢子军装的味道，还有……恐惧的味道。

长桌边，国防人民委员铁木辛哥的手不受控制地微微颤抖。他抓起药瓶，倒出好几片白色的降压药，干咽下去，喉结剧烈地滚动。旁边，两位政治局委员脸色死灰，各自捂着胸口，将治疗心脏的药物含在舌下，闭着眼，仿佛在等待一次致命的心律不齐过去。没有人说话。沉默像水泥，灌满了每个人的肺腑，沉重得让人无法呼吸。

铁木辛哥的目光掠过桌上那份简短的、却重如千钧的战报，又缓缓扫过同僚们死寂的脸。他张了张嘴，第一次没发出声音。他清了清嗓子，那干裂的、仿佛带着血丝的声音，终于划破了令人窒息的寂静：

“同志们……”他停顿了很久，每一个字都像从冻土里费力地掘出来，“我们输了。”

他低下头，看着自己青筋凸起、布满老人斑的手背，仿佛那上面正流淌着远东的雪与血。

“我们最好的小伙子们……我们最勇敢、最坚定的心脏……永远留在那片该死的雪原上了。”他的声音越来越低，却像钝刀子割着每个人的神经，“他们的血……能把贝加尔湖染红吧？可我们……我们连给他们报仇的‘本钱’……都快没有了。”

话语耗尽了他最后的气力。他向后靠去，瘫在椅背里，望着天花板上繁复却黯淡的雕花，眼神空洞。窗外被遮蔽的阳光，一丝也照不进这间屋子。这里只有失败的寒意，深入骨髓，冻结了所有豪言壮语，也冻结了最后一丝幻想的可能。

鬼子东京，陆军省大臣官邸。

紫檀木办公桌上，那份来自远东的详细战报被一只戴着白手套的手随意地扫到一边，纸张边缘蹭翻了青瓷茶杯，褐色的茶渍慢慢洇开，像一块难看的污迹。

“呵，”陆军大臣从鼻腔里哼出一声短促而尖利的笑，他秃亮的头顶在吊灯下反着光，细小的眼睛里满是毫不掩饰的轻蔑，“毛熊？马路！彻头彻尾的废物！”

他站起身，双手撑在桌沿，身体前倾，仿佛面前就站着那些“不堪一击”的毛熊军官。“一万人对一万人，白刃战！居然只换掉对方七百人？简直是帝国武道的耻辱！”他的声音拔高，带着一种病态的亢奋，“若是换成帝国最精锐的联队，在同等兵力下，不，哪怕只有对方七成兵力，我们英勇的皇军勇士，也定能将他们彻底击溃、斩尽杀绝！胜利必将属于天皇陛下！”

他挥舞着手臂，唾沫星子几乎要溅到墙上那幅“武运长久”的书法条幅上。满室的参谋和副官垂首肃立，无人敢出声提醒，更无人敢去触碰某个深埋的禁忌——仅仅数年前，在满洲那片黑土地上，正是他口中此刻“不值一哂”的北方军，在赵振的指挥下，以狂风扫落叶之势，将三十万关东军精锐送进了地狱，更是让另外四十万人屈辱地走进了战俘营。那场惨败，曾让东京街头飘满“英灵”的纸片，让整个陆军省几乎陷入瘫痪。

然而，此刻的陆军大臣，似乎选择性地将那场噩梦从记忆里彻底剜除了。或者说，极端的狂热与膨胀的野心，早已为他锻造了一副只看得见“胜利”与“荣耀”的滤镜。他需要相信，也必须相信，帝国的军队是无敌的，上次的失败只是“偶然”和“意外”。任何外部展现的强大，在他这里，都必须被贬低、被扭曲，以维系那摇摇欲坠的、建立在沙丘之上的绝对自信。

“北方军？”他回到座位，用指尖敲了敲桌面上另一份关于北方军装备更新的简报，嘴角撇着，“不过是仗着一些奇技淫巧的武器罢了。真正的决战，靠的是精神！是帝国军人‘七生报国’的魂魄！是刺刀见红的勇气！”他仿佛已经沉浸在自己构筑的幻境里，那里没有铺天盖地的炮火，没有装甲洪流的碾压，只有他想象中的、“公平”的武士对决，而胜利，理所当然属于拥有“更高贵精神”的一方。

办公室里的空气弥漫着一种荒诞的安静。只有陆军大臣愈发激昂的嗓音在回荡，将他个人的妄想，涂抹成整个帝国陆军未来的蓝图。窗外的东京夜幕低垂，远处隐约传来工厂的轰鸣，像是在为这虚幻的豪言，敲奏着一曲并不和谐的背景音。而他身后地图上那片广袤的满洲，依旧沉默地悬挂着，像一个巨大的、未曾愈合的伤疤，被主人刻意地用新的野心图谋，轻轻覆盖。