第7章 星夜独行（1/2）

匈奴骑兵的马蹄声彻底没影了，陈默才像堆烂泥似的从灌木丛里滑出来，一屁股墩在地上。

刚才绷着的那股劲全泄了，浑身上下的疼跟开了闸似的往骨头缝里钻，脚底板尤其狠，像是被钝刀子割过又撒了把盐，疼得他直抽冷气。

他龇牙咧嘴地扯开那截早看不出原色的卫衣袖子——这破“绷带”早就被血和泥糊成了硬块，解开时粘得皮肉生疼。

借着树缝漏下的点月光一瞅，好家伙，脚底板的水泡叠着水泡，磨破的地方混着泥血，红的白的黄的糊在一块儿，看着都瘆人。

“操，这要是搁现代，妥妥的破伤风，直接给哥们儿发盒饭了。”

他啐了口带血的唾沫，小心翼翼地重新缠绷带，手指抖得跟筛糠似的，动作轻得像碰着玻璃茬子。

肚子饿得直打雷，他摸黑在附近扒拉，总算摸着几棵看着眼熟的野菜，连泥都没擦就往嘴里塞。

那味儿苦得他舌头都木了，涩得嗓子眼发紧，跟嚼黄连似的，可他硬是梗着脖子往下咽，嚼得咯吱咯吱响。

“忆苦思甜也没这么折腾人的……”他自嘲地扯了扯嘴角，靠在老树干上喘气。树皮糙得跟砂纸似的，硌得后背生疼，可他连挪个地方的劲儿都没了。

夜越来越深，山里的风跟疯狗似的往骨头缝里钻，专挑衣服破洞的地方灌。

他那件破卫衣早成了渔网，牛仔裤膝盖磨得能透光，在这秋夜里跟没穿差不多，冻得他牙齿打颤，“嘚嘚嘚”响得跟敲快板似的。

孤独这东西，跟这夜色一样，黏糊糊地裹上来，密不透风。

没有手机，没有网，没人跟他扯犊子，连图书馆那盏总晃眼的破灯都成了奢侈品。眼里是陌生的星星，耳边是风刮树叶的“呜呜”声，还有远处不知道啥野兽的嚎叫声，跟哭丧似的。

想家了。真他妈想家。

想宿舍那张小破床，想食堂里总炒糊的西红柿鸡蛋，想王教授骂他论文写得像屎还塞给他的那包咖啡，甚至想李峰那家伙抢他泡面时欠揍的笑脸。

鼻子一酸，眼泪差点掉下来。

“哭个屁！”他使劲抹了把脸，把那点湿意蹭进泥里，“哭能哭出wi-fi还是咋地？能哭回2024年？”

扯淡。

那本破书，那个神神叨叨的老头，还有那个把人卷进去的紫漩涡……哪一样是假的？这不是啥破综艺，也不是梦。他就是踩空了，一头扎进两千多年前的破地方了。

认了。认了才能活。

他不再琢磨“凭啥是我”，也不指望天上掉个漩涡把他卷回去。那些都是屁话。现在能做的，就是扛住这烂摊子，在这鬼地方活下去。

咋活？

跟那些流民似的，今天不知道明天能不能喘气，指不定啥时候就被匈奴骑兵踩成肉泥？要么找个山旮旯猫着，混吃等死？

去他娘的！

他陈默，读了十几年书，知道哪年打仗，知道谁能成事儿，凭啥跟粒沙子似的，悄咪咪烂在这野地里？

目光不由自主往南瞅。

长安！

那地儿在书里亮得晃眼，是大汉朝的心脏！汉武帝刘彻就在那儿，卫青、霍去病也在那儿！