第124章 阁楼里的木箱（2/2）

箱子底层还有件叠得整齐的蓝布衫，袖口磨出了毛边，却洗得干干净净。沈星晚拎起来看，发现衣襟内侧绣着个小小的“安”字，针脚细密，是婆婆的手艺。她忽然想起婆婆临终前攥着她的手说：“人这一辈子，图个啥？不就图家里人平平安安，有个地方能回嘛。”

阳光慢慢移过箱子，照在那些本子和照片上，像是给它们镀了层金边。沈星晚把东西一件件放回箱中，动作轻得像怕惊扰了什么。盖箱时，她忽然在布底下摸到个硬纸包，打开一看，是包着油纸的桂花糕，早就硬得像石头，却还能闻到淡淡的甜香——是丈夫最爱吃的，当年她总笑话他“多大个人了，还爱吃这个”。

“爸，妈，他……”沈星晚对着箱子轻声说，“孩子们都长大了，家里挺好的，不用惦记了。”

锁好箱子，她又把它推回角落，盖上防尘布。木梯吱呀作响地承载着她的重量，下楼时，她回头望了眼阁楼，阳光已经移开，箱子又变回了那个沉默的影子。

可沈星晚知道，它不再是个普通的箱子了。里面装着的，是一代代人攒下的日子，有苦有甜，有牵挂有期盼，像条看不见的线，把过去和现在紧紧拴在一起。就像老房子的墙，看着斑驳，可每道裂缝里都藏着故事，撑着这家人稳稳当当地往下走。

傍晚儿子回来时，沈星晚端出刚蒸好的桂花糕，笑着说：“尝尝，跟你爸当年爱吃的一个味。”儿子咬了一口，眼睛亮起来：“好吃！妈，这手艺哪学的？”

“你爷爷那辈就爱吃这个，”沈星晚望着窗外渐暗的天，声音轻轻的，“有些东西啊，藏得再久，也能找着回家的路。”

儿子没听懂，只顾着点头。沈星晚却笑了，眼角的皱纹里盛着满足——原来所谓传承，不过就是有人把日子酿成回忆，有人再把回忆过成新的日子，一茬接一茬，像门前的老槐树，根扎得深，枝桠才能伸得远。