第56章 乡情入诗，真心动人（1/2）

张博士被这一眼瞪得冷汗直流，只能尴尬地避开目光，心中暗暗叫苦：这赵家小儿的诗，确实是无可挑剔啊！

他总不能当着陈阁老的面，指鹿为马吧？

“第一轮已过。”司仪官高亢的声音再次响起，打破了这令人窒息的僵局。

“诸生稍歇，第二轮即将开始！”

短暂的休憩，却并未让场上的气氛轻松半分，反而愈发凝重。

学子们或是交头接耳，或是闭目沉思，所有人的目光，都有意无意地飘向那个最偏僻的角落。

那里，赵晏正平静地喝着茶，仿佛刚才那场惊艳全场的“反杀”，与他无关。

“赵弟，你……你真乃神人也！”陆文渊激动得语无伦次，他看着赵晏，眼中满是崇拜，“那句‘莫嫌点滴沾衣湿，那是苍生养命珍’，真是写绝了！我刚才看到好几个寒门同窗都在抹眼泪呢！”

赵晏放下茶杯，淡淡一笑：“陆兄，这才第一轮。真正的硬仗，还在后头。”

他看了一眼远处慕容飞那阴鸷的背影，眼中闪过一丝冷光。

“有些人，是不见棺材不落泪的。”

“咚——！”铜锣声再响，第二轮开始。

陈阁老重新坐回高台，目光依旧深邃。

“首轮‘雨’，是天时。次轮，当问人心。”他缓缓开口，吐出了两个字：“——乡愁。”

题目：乡愁。

限时：一炷香。

此题一出，场下又是一阵骚动。

乡愁，这又是一个被前人写滥了的题目。

李白的“举头望明月”，王维的“独在异乡为异客”，早已将这座高峰堆得高不可攀。

想要翻越，谈何容易？

“乡愁？”慕容飞的脸上，重新浮现出了一丝自信的冷笑。

“这可是本公子的强项！”他自幼饱读诗书，最擅长的便是这种“婉约凄美”的调子。

虽然他从未离家太远，但这并不妨碍他“为赋新词强说愁”。

“周通！”慕容飞低喝一声。

周通立刻会意，递上了一方早就备好的极品“端砚”。

慕容飞铺开宣纸，这次，他没有急着动笔，而是先优雅地整理了一下衣冠，摆足了“名士”的派头。

他脑海中早已有了腹稿。

那是他从家中那本前朝遗老的诗集中，精挑细选出来的一首《望云思亲》。

辞藻华丽，对仗工整，用典精妙。

写的是“月满西楼”，是“鸿雁传书”，是“梦回故里”。

虽然他并未真正体会过那种刻骨铭心的思念，但他相信，凭借这首诗的技巧和文采，足以碾压全场！

“赵晏，”慕容飞瞥了一眼角落，“我就不信，你一个九岁的小屁孩，还能懂什么叫‘乡愁’？！”

他提笔，落墨，一气呵成。

广场之上，绝大多数学子也都陷入了沉思。

他们或是模仿古人，写些“羁旅之思”；或是堆砌辞藻，写些“明月高楼”。

一时间，满场皆是“泪”，遍地皆是“愁”。

仿佛这鹿鸣山上，真的成了泪海愁城。

然而，在这片“愁云惨雾”中，赵晏却再次陷入了沉默。

他看着面前那张白纸，久久未动。

乡愁？

对于前世的他来说，乡愁是那个回不去的现代世界，是那盏永远亮着的台灯，是图书馆里那熟悉的书香。

而对于今生的他来说……

赵晏的脑海中，忽然浮现出了母亲李氏那张布满皱纹、却总是带着温和笑意的脸。

他想起了那个寒冷的冬夜，母亲在昏暗的油灯下，一针一线地为他缝制那件藏着银票的内衫。

她的眼睛不好，穿针时总是要眯着眼，对着光看了许久。

她的手很粗糙，上面满是常年操劳留下的裂口和老茧。

他又想起了父亲赵文彬。

那个曾经意气风发、却被生活折断了脊梁的秀才。

他想起了父亲送他上路时，那个步履蹒跚、却努力挺直的背影。

想起了父亲那只完好的左手，死死地抓着车窗，直到指节发白。

还有姐姐赵灵。

那个为了三十文钱熬红了眼睛，却在送他时强颜欢笑，塞给他一大包桂花糕的少女。

“乡愁，不是明月。”赵晏的心中，涌起一股酸涩的热流。

“也不是西楼，更不是鸿雁。”

他抬起头，看着高台之上，那些锦衣玉食、从未真正尝过人间疾苦的贵人们。

他们眼里的乡愁，是诗情画意，是风花雪月。

但对于像他和陆文渊这样的寒门学子来说，乡愁……是那件缝了又补的旧衣裳。

是那碗热腾腾的糙米粥。

是那个虽然破败、却能遮风挡雨的小院。

是那种背负着全家希望、却又不得不远走他乡、在异地受尽冷眼的……沉重。

“陆兄。”赵晏转头，看向身旁的陆文渊。

陆文渊此刻正红着眼眶，手中的笔颤抖着，迟迟无法落下。

他想家了。

他想起了那个为了供他读书、卖掉了家里唯一一头耕牛的老父亲。

“别哭。”赵晏轻声道，“把你的泪，变成墨。”

陆文渊一怔，随即重重地点了点头，胡乱抹了一把脸，埋头疾书。

赵晏深吸一口气。

他不再犹豫。

他要写的，不是古人的愁，不是贵人的愁。

他要写的，是这世间千千万万个“游子”，最真实、最质朴、最痛彻心扉的……乡愁！

提笔，蘸墨。

没有华丽的起手式，没有繁复的修辞。

他的笔触，平实得近乎白描。

一炷香的时间，在墨香与心跳声中流逝。

当最后一缕青烟散去，铜锣声再次响起。

“时辰到——！停笔——！”

试卷被再次收起。

高台之上，阅卷继续。

这一次，气氛明显比第一轮沉闷了许多。

“这也叫乡愁？全是无病呻吟！”一位博士皱着眉，将一份写满“断肠”、“泪尽”的卷子扔到一边。

“这首倒是工整，可惜……匠气太重，没有真情实感。”

直到……张博士再次拿起了慕容飞的那首《望云思亲》。