第20章 废铁堆里的金疙瘩（1/2）

废铁堆里的金疙瘩

城西这片烂泥地，突然像被拔了电源的破收音机，哑火了。

三天前还跟打仗似的。推土机喘着粗气，挥舞着钢铁巨臂，轰隆一声就能把一面墙啃成渣。满耳朵都是砖墙倒塌的闷响、钢筋扭曲的尖叫、拆迁队工头扯着破锣嗓子骂娘的脏话，还有那些被断了生计的小商贩哭天抢地的哀嚎，混合着漫天黄尘，搅得人心惶惶，乌烟瘴气。

可现在，静得他妈瘆人。

几台沾满泥浆的黄色推土机，像被施了定身法的钢铁巨兽，歪七扭八地趴在废墟边缘，驾驶室里空空荡荡。插着“拆迁重地，闲人免进”的破木牌，被风吹得只剩半截，斜插在瓦砾堆里，透着股说不出的嘲讽。地上散落着被踩烂的安全帽、断裂的撬棍，还有半张印着鲜红“拆”字的告示，被雨水泡得字迹模糊，粘在泥地里，像个褪了色的伤疤。

空气里那股子浓得化不开的尘土味儿还没散干净，却又隐隐约约多了一丝别的味道——是悬在半空、不上不下的那种死寂味道。风卷着地上的碎纸片和塑料袋，打着旋儿飞过空荡荡的街巷，发出哗啦啦的声响，更衬得四下无人。

费小极叼着半根皱巴巴的烟，蹲在自家窝棚门口那块还算干净的水泥墩子上，眯缝着眼打量着这片突然“熄火”的战场。嘴角那点惯常的痞笑没了，眉头拧成个疙瘩。烟屁股快烧到手指了，他才猛地嘬了最后一口，狠狠摁灭在水泥地上，留下个焦黑的印子。

“操…停了？真他妈停了？”他低声骂了一句，像是在问自己，又像是在问这片死气沉沉的废墟。调查组进驻，陈秃子被抓，吴胖子跑路…这一连串变故快得像他打过的那些架，拳头还没看清对方就躺下了。可这拆迁停了，算怎么回事？煮熟的鸭子还能飞了不成？他屁股兜里那个硬邦邦的小玩意儿（u盘），分量似乎又沉了几分。

就在这时，一阵刺耳的、带着锈蚀摩擦特有的嘶哑声，从废品站方向硬生生撕破了这片寂静。

“嘎吱——咣当！”

费小极猛地抬头。只见废品站那两扇几乎看不出原色、全靠铁丝和烂木板勉强拼凑在一起的破铁门，正被老瘸子用他那条还算利索的腿，一下、一下地踹着。门轴发出不堪重负的呻吟，每一次踹动，都抖落下一片呛人的铁锈渣子。

老瘸子今天穿了件洗得发白、袖口和胸前蹭满黑亮机油的蓝色工装褂子。他没像往常那样坐在他那张用废弃汽车轮胎改装的“宝座”上敲敲打打，而是背对着门口，正把一个沉重的、缠满了透明胶带的破纸箱子，吭哧吭哧地往他那辆除了铃铛不响哪儿都响的三轮车后斗里搬。旁边地上，还堆着几个同样鼓鼓囊囊的蛇皮袋和捆扎好的旧纸板。

废品站里，那片曾经堆积如山的废铜烂铁、塑料瓶、旧家电，像是被凭空啃掉了一大块，露出底下黑乎乎的泥地。空气里那股混合着铁锈、废油、腐烂塑料和尘埃的浓烈味道，似乎也因为东西的减少而淡了些，但反而更添了一种人去楼空的凄凉。

费小极心里咯噔一下。他猫着腰，像条滑溜的泥鳅，三两步就蹭到了废品站门口，身子斜倚在冰冷的门框上，挡住了些光线。

“瘸爷？”费小极的声音带着点试探，还有他自己都没察觉的干涩，“您老这是…搞大扫除？还是打算把废品站升级换代，改成五星级大酒店啊？”他试图用惯常的嬉皮笑脸掩饰内心的惊疑，但那笑容挂在他脸上，怎么看怎么别扭。

老瘸子没回头，只是从鼻子里重重地“哼”了一声，像是卡了口浓痰。他直起腰，那条瘸腿支撑着身体的大部分重量，弯曲成一个怪异的弧度。他抓起搭在脖子上的脏毛巾，擦了把额头上亮晶晶的汗珠——那不是累的，是一种混杂着决绝和疲惫的汗水。

“扫除？扫个屁！”老瘸子终于转过身，那张沟壑纵横、沾着油污的老脸上，没什么表情，眼神却像两口深不见底的枯井，冷冷地扫了费小极一眼，“树倒猢狲散，墙塌耗子窜。这棚子顶上的瓦都快被那帮龟孙的推土机震下来了，老子这把老骨头，还在这儿给人当免费垃圾场？散伙！回老家！喂鸡养鸭，黄土埋半截的人了，图个清净！”

他话说得硬邦邦，像生锈的铁块砸在地上。抬手指了指头顶那盖着烂石棉瓦和破油毡布的棚顶，果然有几道长长的裂缝狰狞地咧着嘴，阳光从缝隙里漏进来，在地上投下几道刺眼的光斑。

费小极脸上的嬉笑彻底僵住了，像糊了一层劣质石膏。“走？这就走？”他往前凑了两步，声音有点发急，“瘸爷，拆迁…停了啊！您没瞅见？推土机都他妈趴窝了！陈秃子进去了！吴胖子溜了！这片地界儿…说话可能就要变天了啊！”他压低声音，带着一种发现宝藏急于分享的隐秘兴奋，“您那地脚，挨着规划图上的绿化带，本来就不在拆迁核心区！现在这么一搞，搞不好…搞不好您这废品站就能保住！甚至…以后还能升升值！”他搓着手，眼睛里闪烁着市侩的精光，仿佛已经看到了钞票的影子。

“升值？”老瘸子像是听到了天底下最好笑的笑话，嘎嘎地干笑了两声，笑声短促又刺耳，像乌鸦叫唤。“升棺材板子的值？”他浑浊的眼睛死死盯着费小极，那目光像是能穿透皮肉，看到骨头缝里去，“小子，你以为停了就万事大吉了？姓吴的是跑了，可他根子烂在这儿！姓陈的是进去了，可他吐出来的东西，指不定爬着多少条蛆等着吃呢！神仙打架，凡人遭殃！这地方，往后就是个大漩涡，谁往里凑，谁他妈尸骨无存！”

他弯腰，从旁边一个敞开的旧工具箱里，拿出一个用厚厚牛皮纸包着的东西。那纸看起来有些年头了，边缘磨得起了毛，沾着点点深褐色的油污，像是凝固的血。他用那只布满老茧和黑色机油渍的手，慢慢地、郑重其事地将这包东西递到费小极面前。

“拿着。”

费小极一愣，没明白什么意思，下意识地接了过来。入手沉甸甸的，硬邦邦的，像块砖头。隔着粗糙的牛皮纸，能摸到里面似乎是厚厚一叠纸装订在一起的本子形状的东西。

“这…啥玩意儿？”费小极捏了捏，一脸狐疑。

“老子在这片烂泥塘里扑腾了大半辈子的一点零碎。”老瘸子声音低沉下去，带着一种奇特的疲惫和沧桑，“不值钱，就是些…看人的土法子，认东西的笨眼光，还有…在这狗屁倒灶的世道里，怎么踩那条看得见却摸不着的‘线’，才能勉强活着，不被碾成渣的规矩。”

他顿了顿，那只浑浊的眼睛像蒙尘的玻璃珠子，死死对上费小极年轻、野性、又充满贪婪的眼睛：“你小子，滑得像条泥鳅，脑子也够活泛，是个闯江湖的料子。可你记住了——”他往前凑了半步，一股浓烈的机油味和老人味儿扑面而来，声音压得更低，每个字都像淬了冰的钉子，狠狠砸进费小极的耳朵里：

“走夜路多了，总会遇见鬼！有些钱，看着金光闪闪，能买命！可它烫手！烧起来，连骨头渣子都能给你烧成灰！”

费小极像被那目光和话语钉在了原地，手里攥着那本沉甸甸的“零碎”，只觉得一股寒气从脚底板直冲天灵盖。老瘸子的话，像根无形的针，精准地戳破了他心里刚刚因为拆迁暂停和u盘带来的膨胀气泡。烫手？难道这老瘸子…知道了什么？

他心里翻江倒海，下意识地攥紧了手里的牛皮纸包，指关节都泛了白。“瘸爷，您…这话啥意思？我…”

“没啥意思！”老瘸子猛地打断他，脸上的疲惫更深了，挥了挥手，像赶苍蝇一样，“老子就是临走放个屁，臭不臭你自己闻！这片地界儿，水太浑，摸鱼也得看命！行了，滚蛋吧！别在这碍手碍脚！”他又转过身，佝偻着腰，费力地把一个蛇皮袋子甩上三轮车后斗，发出沉闷的撞击声。那背影在满目废墟的背景下，显得格外苍凉和孤绝。

费小极张了张嘴，喉咙里像堵了一团浸了水的棉花，所有狡辩、试探、或者再试图挽留的话，都哽在了那里，一个字也吐不出来。他看着老瘸子费力地蹬上那辆破三轮，那条瘸腿每次用力都牵扯着整个身体剧烈地摇晃一下。三轮车载着这个瘸腿老人和他那点可怜的家当，吱吱呀呀、摇摇晃晃地碾过坑洼不平的泥地，绕过那几台趴窝的推土机，慢慢地、艰难地，消失在尘土尚未落定的废墟尽头，彻底融入了那片灰黄的背景色里，再也看不见了。

一股难以言喻的滋味猛地冲上费小极的鼻腔，酸涩得让他眼眶发胀。不是单纯的悲伤，更像是…一种被抛弃的茫然，一种赖以锚定方向的旧船突然沉没的空洞，还有一股被点破心思后恼羞成怒的憋闷。他像根被锯断的木桩，杵在废品站空荡荡、只剩下狼藉和尘土的大门口。

风打着旋儿吹过，卷起地上的碎纸屑，扑打在他脸上。他低头，看着手里那个被牛皮纸包着的硬疙瘩。

他鬼使神差地，走到老瘸子那个只剩下三条腿（第四条腿用几块砖头垫着）、沾满油污和焊疤的小马扎前，一屁股坐下。也顾不上蹭脏他那条同样不怎么干净的牛仔裤。他用指甲抠开捆着牛皮纸的旧麻绳结，一层层剥开那粗糙的、带着浓烈机油和金属锈蚀味道的纸张。