第1章 桥洞下的算盘（2/2）

“拿着赶紧滚！算老子倒霉！”司机像躲瘟疫一样，看都懒得再看费小极一眼，转身拉开车门，动作干净利落地钻了进去。车门“砰”地一声关上，沉闷而决绝。引擎再次发出低沉的咆哮，黑色的宾利灵活地倒了一下车，避开费小极跪着的地方，轮胎卷起一小片水花，优雅而迅速地滑入外面更磅礴的雨幕中，猩红的尾灯很快消失不见。

桥洞里瞬间只剩下哗啦啦的雨声，单调而巨大。

费小极还跪在原地，泥水漫过了他的小腿肚子，冰冷刺骨。他急促的呼吸慢慢平复下来，肩膀的抖动也停止了。脸上那副肝肠寸断、痛不欲生的表情像变魔术一样消失了。泪水还在，泥浆还在，但那双眼睛里的恐惧和绝望，却如同潮水般退了下去，露出底下冰冷、坚硬、带着一丝狡黠和嘲讽的底色。

他缓缓地、慢慢地伸出手，指尖因为冰冷而有些发僵，探入膝盖前那片浑浊泥水里。准确地捏住了那几张浸饱了脏水的钞票。湿漉漉、沉甸甸的触感贴在掌心。他五指收拢，紧紧攥住，泥水顺着指缝溢出。

他没有立刻站起来，而是维持着半跪的姿势，低头看着泥水中自己那张狼狈模糊的倒影，又抬眼望向宾利消失的方向，嘴角极其隐秘地向上扯动了一下，形成一个极其短暂、几乎难以察觉的弧度。

“呵……”一声极轻的嗤笑从他喉咙里滚出来，混在雨声里，几不可闻。

他慢慢站起身，双脚踩在泥水里，动作有些僵硬。他抬起攥着钱的手，毫不在意那钞票上还在往下滴落的泥浆，把它凑到眼前，眯着眼看了看。崭新的纸张被污水浸透，变得软塌塌。

“这年头，”费小极低声自言自语，声音嘶哑，却带着一种洞悉世事的冷漠，“干净钱，都在脏地方。” 他像是在陈述一个再简单不过的道理。

他不再看那钱，随意地将它塞进同样湿透的裤兜里。冰冷的钞票贴着大腿皮肤，传来一股湿冷的凉意，却也带来一丝奇异的、真实的暖流——它能换吃的，换干的衣服，或许还能换来几晚不用睡桥洞的安稳觉。他转过身，抹了把脸上的泥水混合物，准备回到那个能稍微挡点雨的桥墩下。湿透的衣服紧贴着身体，寒冷无孔不入，但裤兜里那几张沾满泥水的纸片，却像一块小小的、不断散发着微热的火炭，支撑着他麻木的神经。

就在他挪动脚步的瞬间，眼角的余光似乎捕捉到了什么。在立交桥另一端深邃的、被阴影完全吞没的角落里，好像闪过一点极其微弱的光亮。很短暂，像萤火虫的尾巴，又或者只是雨水打在什么光滑金属上的反光？又或者……是一只眼睛？

费小极的动作顿住了。他猛地转头，锐利的目光像探针一样刺向那片浓稠的黑暗角落。那里只有被钢筋水泥切割出的不规则阴影，雨水像黑色的瀑布从桥面边缘倾泻而下，除此之外，空无一物。死寂一片。刚才那一点微光，仿佛只是他高度紧张后的错觉。

他皱紧了眉头，心脏在胸腔里猛地跳了几下。错觉？还是……刚才那场拙劣的表演，其实落了别人的眼？

他站在原地，像一头突然感知到威胁的小兽，警惕地绷紧了全身的肌肉，冰冷的雨水顺着发梢滴落。桥洞里只有单调的雨声在回荡，空旷得让人心头发毛。刚才捡到钱的短暂窃喜被一种莫名的寒意覆盖。他死死盯着那片黑暗，试图从中分辨出一点点可疑的轮廓或动静，但除了雨声，什么都没有。

过了半晌，他才缓缓吐出一口憋在胸腔里的浊气，带着白雾。也许是看花眼了，也许是雨水反光。他这样安慰自己。

捏了捏裤兜里那几张湿透的票子，费小极最终还是转过身，拖着沉重的步子，一步步挪回他那个冰冷的水泥“窝”。他缩回墙根，抱紧膝盖，试图汲取一点可怜的体温。雨势丝毫没有减弱的迹象，反而更加狂暴地倾泻下来，仿佛要将整个城市都淹没。桥洞外，汽车的喇叭声在雨幕中变得沉闷而遥远，像来自另一个世界。

裤兜里的钱冰冷而沉重地贴着他的腿，那是他用半个馒头和一场戏换来的。那点微小的暖意不足以驱散彻骨的寒冷，但至少，暂时压住了胃里那磨人的空虚感。

他把头靠在冰凉粗糙的水泥上，闭上眼睛。眼前晃过的不是豪宅跑车，而是那个司机嫌恶的眼神，那几张被丢在泥水里的崭新钞票，还有……那片黑暗角落里一闪而过的、难以捉摸的光点？那到底是什么？是巧合？还是麻烦开始的信号？

他的心，悬了起来，像被一根看不见的丝线吊着，晃晃悠悠，落不到实处。

冰冷的钞票贴着大腿，带来一丝奇异的暖流，却也像淬毒的刺，扎进他悬起的心。

黑暗角落里那一闪而过的光点，如同命运投下的第一枚棋子。

生存的算盘拨得再响，也算不尽红尘暗处潜伏的窥探。