十三 宋墨（8）（1/2）

火苗“腾”地窜起来，舔舐着米黄色的宣纸，墨字在火光中扭曲、变黑，很快就卷成了灰烬。“从今往后，世上再无林文远的考卷，”他拍了拍手，语气里满是得意，“只有我侄子赵楷的锦绣文章！”

火盆里的灰烬被热气卷得飘起来，像无数破碎的蝴蝶，在林文远含泪的眼前飞散。他看着自己半生心血化为乌有，突然停止了挣扎，眼神里的光一点点熄灭，只剩下无尽的绝望。

火光中，林文远的眼泪终于忍不住滚落，砸在青砖地上，竟发出清脆的声响，像是碎玉落地。他眼睁睁看着考卷在火盆里蜷成灰烬，看着赵承煜带着官差扬长而去，背影嚣张得像吞了人的恶狼。

突然，他胸口剧烈起伏，猛地咳出一口血，殷红的血珠溅在仅剩的半张纸上，正好染红了“夜雨孤灯”四个字，墨色与血色交融，透着蚀骨的悲凉。

“我不甘心！”他转过身对着我嘶吼，声音里混着血沫，嘶哑得像是被砂纸磨过，“我不甘心啊！”那三个字撞在墙上，又弹回来，震得人耳膜发疼。

我猛地从梦中惊醒，冷汗已经浸透了睡衣，贴在背上冰凉刺骨。窗外天已微亮，淡青色的晨曦透过窗棂照进屋里，在地板上投下格子状的光斑。

目光无意间扫过枕边——那幅残札不知何时竟躺在了那里，断口处平白多了一首完整的诗，墨迹新鲜得像是刚写就，纸页上还带着未干的潮气：

“十年磨剑试锋芒，一朝失足入黄粱。

奸佞当道贤才隐，唯有孤魂泣夜长。”

字迹凌厉如刀，墨色沉郁如铁，笔锋里的悲愤几乎要冲破纸页，每个字都像是用血泪写成，力透纸背。

我伸出手轻轻摸着纸面，冰凉的触感里仿佛还带着林文远的体温，九百年的冤屈、不甘、悲愤，全被他藏在了这二十八个字里，字字泣血，句句锥心。

五十岁的人了，半生看过太多生离死别，早该练就一颗铁石心肠，可此刻看着这首诗，眼眶却忍不住湿了。

一个才华横溢的书生，一个老实本分的笔庄世家，就因为权贵一时的贪婪，落得家破人亡的下场。这不是说书人嘴里的故事，是刻在千年古纸上的血泪，是藏在时光褶皱里的无声呐喊。

我找出一张干净的宣纸，小心翼翼地将诗抄录下来，叠成方胜放进怀里，像是揣着一份沉甸甸的嘱托。走到书房，我对着藏经柜里的残札深深鞠了一躬，声音郑重：

“林文远，你放心。我沈砚秋虽然只是个守着老铺子的古董店主，可能没权没势，但我懂你的字，懂你字里的冤屈。这忙，我帮定了。”

话音刚落，案台上的毛笔突然轻轻动了动，笔尖在宣纸上留下一个浅浅的墨点，圆圆的，像是一滴未落的泪，又像是一个无声的谢字。