第105章 亲家煮茶谈时局（2/2）

傅鉴飞脸上那瞬间闪过的空茫和此刻刻意的平静，像一根针，无声地刺破了他刻意维持的淡然。他那三位亲人的事，朱师爷是隐约听过的些风声，具体如何，傅鉴飞从未吐露半字，那伤口被捂得严严实实，深不见底。此刻这“天意”二字，更是如寒冰般封住了所有可能的追问。朱师爷喉咙发紧，捏着山核桃的手指因为用力，指节凸出泛白，最终，他只是长长地、无声地吁出一口浊气，将那已到嘴边的安慰与叹息，硬生生又咽了回去。厢房里只剩下铜壶水将沸时低低的嘶鸣，敲打着令人窒息的沉默。

不知过了多久，窗外雨声渐歇，天色依旧阴沉，但雨脚似乎收住了。街面上传来几声稀落的叫卖和路人踏过积水的回响，像是另一个世界飘来的微弱杂音。炉火仅存最后一点暗红余烬，铜壶也安静下来，不再鸣叫。

傅鉴飞率先打破了这令人难耐的沉寂。他提起那已不再滚烫的铜壶，为朱师爷和自己都续上些温热的茶水。水线注入杯中，声音沉闷。

“师爷说得对，”傅鉴飞放下壶，声音恢复了平日的沉稳，只是眼底深处那片沉寂的湖面下，似有暗流悄悄改变了方向，“武所这‘两不管’，非福地，是险滩。苏区有苏区的雷霆手段，国府那边，也未必就不惦记着这块‘飞地’。”他目光扫过窗外某个角落，“昨天城门口就新贴了布告，省府派的‘保安团’要进县城‘协防’。这‘协防’二字，听着就带着硝烟气。城里头的商户，怕是又要割肉了。”

朱师爷精神一振，像是找到了一个安全的、可以着力的话题：“正是此理！‘夹缝求生’，首在一个‘忍’字！鉴飞你是明白人，既知火石夹在中间，就更要懂得‘藏锋敛芒’。你那抽屉里的苏区票子，”他声音压得更低，几乎只剩气音，“能不用，就尽量压箱底。有人来问诊，该收银元收银元，该收铜板收铜板，面上功夫，一丝错漏都不能有！街面上那些穿灰布衣裳、扎绑腿的，多看两眼无妨，但切记莫要多言，更莫要深交！还有这药铺里抓药的人，三教九流，难免有省府那边下来‘察看民情’的暗哨，言语间更要打起十二分的精神！”

他呷了一口温茶，润了润发干的喉咙，眼神闪烁着一种老吏的世故精明：“至于我那不成器的内侄，在县政府里跑腿听差，虽不是什么入流的差事，但风吹草动总能比外面人早些知晓。改日得空，我让他过来坐坐，给你说说衙门口新近的风向。咱们不求闻达，但求一个‘稳’字，在这武所城里，安安稳稳把这‘济仁堂’的招牌立下去，才是正经！旁的……”他顿了顿，终究没再触碰那个禁忌，“都是虚的。”

傅鉴飞没有立刻回应。他拿起桌上那柄方才挑拨炉灰用的旧铜火箸，无意识地在冰凉的红泥炉壁上轻轻划着，发出细微的、刮擦的“嘶嘶”声。炉壁上积着陈年的炭灰，被他划出一道道弯弯曲曲、毫无意义的痕迹。他盯着那些灰白的划痕，眼神有些空茫，仿佛在凝视着这乱世迷雾中，一条条难以看清出路的小径。

“藏锋敛芒…忍…”他低低重复着朱师爷的话，声音轻得像一声叹息，飘散在带着湿冷水汽和残余药香的空气里。那铜火箸在指间停顿下来，尖端点在炉壁上，留下一个小小的、深色的印记。“师爷说得是。日子，总是要过下去的。药铺的门，还得开。”

春寒料峭，暮色比往日来得更早、更急。窗外的雨虽停了，浓重的湿冷却仿佛凝结成了无形的帷幕，沉沉地压了下来，顺着窗棂缝隙侵入厢房。炉中最后一点暗红的炭火彻底熄灭，变成一小堆毫无生气的灰白灰烬。铜壶彻底凉透，杯中的茶水也失了最后一丝温热，呈现出一种浑浊的褐黄。

朱师爷搓了搓有些冻僵的手指，将那对盘得温热的核桃揣回袖中，站起身：“天时不早，湿气重，我这把老骨头也撑不住了。鉴飞，今日叨扰了。”

傅鉴飞也随即起身相送：“师爷慢行，路滑，当心脚下。”两人一前一后，沉默地穿过光线昏暗的药铺前厅。空气里弥漫着百草干燥苦涩的气息，混合着未散尽的茶香，沉甸甸地悬着。高大的药柜在暮色中投下更深的阴影，像一排排静默矗立的石碑。几个装着根茎药材的麻布口袋堆在墙角，散发着泥土与岁月交织的沉郁气味。

傅鉴飞拉开厚重的门板，一股裹挟着泥土腥气和晚来风急的湿冷空气猛地灌入，吹得柜台上一叠裁好的黄麻纸哗啦作响。街上几乎已无人迹，雨水洗过的青石板泛着幽冷的光。几盏稀稀落落的纸灯笼挂在对面店铺的屋檐下，在风中微微摇晃，烛火被风吹得明明灭灭，投下破碎摇曳的光斑，更添几分凄清。

朱师爷紧了紧棉袍的领口，回头看了傅鉴飞一眼。借着对面灯笼那微弱摇晃的光线，他看到傅鉴飞站在门内的阴影里，半边脸隐在黑暗中，半边脸被昏黄的光晕勾勒出清晰却毫无表情的轮廓，眼神如同两口深不见底的古井，映着门外晃动破碎的灯火，却没有任何波澜。那眼神里空茫一片，有未散的沉痛，有深藏的认同，有难以化解的困惑，更有一种在时代巨轮碾压下仅存的、近乎麻木的坚韧。它们混杂在一起，沉甸甸地凝固着，超越了言语所能承载的极限。

“回吧，鉴飞，不必送了。”朱师爷低声道，带着一丝难以言喻的苍凉。

傅鉴飞只微微颔首，没有言语。

朱师爷转身，身影很快便被小巷拐角的浓重黑暗吞噬。脚步声在湿漉漉的青石板上回响了几下，也彻底消失。

傅鉴飞依旧站在门口，望着朱师爷消失的方向，又望向街对面那几盏在冷风中挣扎摇晃的灯笼。灯笼的光晕破碎地铺在幽黑的石板上，像一片片即将熄灭的、微弱的希望。冷风带着刺骨的寒意，穿透他单薄的棉布长衫。他伫立了良久，像一尊凝固在时光夹缝里的雕像，直到那灯笼的光似乎真的越来越微弱，越来越遥远。

终于，他缓缓抬起手，将那两扇厚重、沉实的杉木门板，向内合拢。门轴发出喑哑、悠长的“吱呀——嘎”声，如同一声沉重而疲惫的叹息，在寂静的武所街道上久久回荡。

门板最终严丝合缝地闭拢，将门外的湿寒、暮色、破碎的灯火和那个喧嚣混乱的大时代，都隔绝在了外面。济仁堂内，彻底沉入一片静谧的昏暗。只有药柜深处，那些沉睡的草木根叶，仍在无声地散发着它们千年不变的、苦涩而沉郁的芬芳。