第182章 领奖台上的童谣是摩斯电码（1/2）

铁锈味很重，像是把一把湿透的硬币塞进了鼻腔。

佐藤光缩着腿，脊背紧贴着集装箱冰凉的波浪纹内壁。

这里没有光，但这对现在的她来说毫无区别。

她的世界已经被剥夺了色彩与轮廓，只剩下触觉构建的粗糙地图，以及听觉捕捉到的风声。

指尖在一张已经有些受潮的打印纸上反复游走。

纸张表面有人为制造的凸起——那是藤原静用粗针头一下下扎出来的盲文。

指腹划过那些刺手的圆点，每一下都像是扎在神经末梢上。

“国际青年创作金奖”。

呵，多讽刺。

藤原静在下面划了一道很深的刻痕，那是重点标注。

那行字对应的盲文是：“评委会称其‘精准预示社会创伤’。”

这不是荣誉，是那个脑袋上有缝合线的怪物撒下的网。

羂索把她的警告包装成了“艺术巧合”，让全世界都在消费这场即将到来的灾难，把她架在火上烤，逼她为了澄清而现身。

三天。

还有三天，那个所谓的外国记者团就要带着那个本不该存在的“笔记本”进入高专。

那上面附着的诅咒，根本不是现在的学生能应付的。

佐藤光把那张纸揉成一团，塞进嘴里，干涩地咀嚼，直到纸浆顺着喉咙咽下去。

只有死人的嘴才最严，或者把证据吃下去。

她抬起手，在集装箱充满霉味的空气里虚抓了一把。

虽然看不见，但脑海里那张复杂的“乐谱”已经成型。

这是唯一的路。

既然他们要把这当成一场盛大的演出，那就给他们一场演出。

颁奖典礼后台，道具间。

这里充斥着廉价的发胶味和干燥的木屑气味。

佐藤光躲在一只巨大的丝绒魔术箱里，身体随着外面走动的脚步声轻微震颤。

没有视觉辅助，听觉变得异常敏锐，甚至敏锐得过了头。

高跟鞋敲击地面的声音像锤子，工作人员的低语像闷雷。

一旦周围半径三米内的人数超过三个，那种窒息般的幽闭恐惧就会像潮水一样漫上来，让大脑瞬间空白。

忽然，排风口传来一阵极其细微的“嘶嘶”声。

那不是气流声。

空气里多了一丝像是燃烧后的薰衣草灰烬的味道。

藤原静动手了。

展馆的空调系统里混入了微量的安神咒粉，浓度极低，对咒术师无效，但足以让普通人的感官变得迟钝，也稍微压制住了佐藤光即将失控的神经。

“接下来，有请获奖者的一位特别粉丝，渡边诗织小姐，代为宣读获奖感言。”

主持人的声音通过麦克风放大，带着令人作呕的激情。

箱盖被轻轻顶开。

佐藤光深吸一口气，那一瞬间，她不是那个只能躲在阴沟里的瞎子，她是“渡边诗织”。

戴好假发，拉正口罩。

她数着步子，一步，两步，三步。

每一步的距离都必须精确控制在六十厘米，这是她在防空洞里练了上千次的结果。

走上台阶的瞬间，一股灼热感扑面而来。

聚光灯。

虽然看不见，但皮肤能感受到那种近乎灼烧的温度。

原本嘈杂的人声浪潮像一堵墙一样压过来。

十二个……不，至少十五个人的呼吸频率交织在一起。

心脏猛地收缩，喉咙发紧，那种熟悉的眩晕感就要冲垮理智。

佐藤光狠狠咬了一重舌尖。

铁锈味在口腔里炸开，剧痛像一根钉子，把她涣散的意识死死钉在原地。

她摸索到麦克风冰凉的金属杆，手指有些发白，但声音平稳得可怕。

“佐藤老师说，画画就像下雨。”

她顿了顿，开始念那首根本不存在的童谣。

“伞落三滴雨——”

尾音拖长了0.3秒。

“门开两片云……”

停顿两拍。

台下的观众以为这是某种文艺的表达，甚至有人发出了配合的轻笑。

但没人知道，每一个被拉长的元音，每一次刻意的停顿，都在空气中敲击出一段冰冷的摩斯电码。